Egotrip

Hoy me siento como un tipo duro de verdad. Soy tremendamente funky.



Casi, casi podría decir que...



¿Que por qué? Por esto y esto otro.
¡Muchas gracias!

Mercaderes del espacio

Vaya titulito... Peligrósamente parecido a títulos de peliculas de ciencia ficción de serie z (tipo Plan 9 from outer Space, o Teenagers from outer space...), parece pensado para evitar que nadie serio le dedique más que un vistazo rápido. Un título perfecto para que ningún crítico se digne a leerla (un motivo más para seguir despreciando el género...). Un título chungo de veras. O, mejor dicho, sería un título chunguísimo si no fuera porque, en realidad, es un título de camuflaje. Es un título pensado para bajar las defensas del lector y golpearle cuando menos se lo espera. Porque si en los EEUU de los 50 querías escribir una novela anticapitalista y con ideas sospechosamente prosocialistas tenías que ser muy discreto. Y una buena manera de hacer pasar desapercibida una novela así es disfrazarla de "basura".

A saber: La gente ya no es gente. Son consumidores. Los gobiernos solo lo son de nombre, en realidad mandas grandes empresas. Los mejores poetas de la época trabajan creando eslóganes publicitarios.Porque todo gira alrededor de las ventas. Y quien más hace por aumentar las ventas es el publicista. Los publicistas son, pues, la élite. ¿Qué tal? Una novela de ciencia ficción protagonizada por publicitarios. Publicitarios (¿propagandistas?) que opinan que algo como poner una pequeña dosis de un opiaceo (nada grave. Lo justo para enganchar al consumidor) en una nueva bebida es una buena estrategia de márketing.

Todo esto en un mundo en que los consumidores de clase más baja tienen que trabajar como esclavos para, simplemente, ganar lo justo para sobrevivir. Pero el coste de la manutención mínima es mucho mayor que el sueldo que cobran, con lo que la empresa para la que trabajen les tiene que dar continuos adelantos. Con lo que tienen una deuda cada vez mayor con la empresa. Con lo que tienen que seguir trabajando cada vez más horas sólo para pagarla. O, mejor dicho, para que no aumente mucho. Es casi, casi como comprarse un piso hoy en día, ¿no?.

¿Parece deprimente? Nada más lejos de la realidad. La novela es divertidísima, destila humor ácido por sus páginas. Es una sátira cachonda que, lamentablemente, acertó en muchas de sus previsiones. Y, como la droga dentro de los caramelos que repartían a la puerta del colegio, perfectamente camuflada tras un título feo de verdad.

¿Que hoy qué?

Ah, que es 6-6-06, el día de la bestia. Hoy, puede que ahora mismo, en algún lugar, nace el anticristo, la bestia, ¿no?

Pues vale. No me impresiona. Hoy día todo el mundo es muy bestia. Hasta alguien tan inofensivo como, no sé, Carlinhos Brown tiene (cuando quiere) un punto bastante bestia. Sí, sí, el de la samba y el jodido "te te te tetete te te...". Hasta él.

Y si no mirad, mirad con que tipo de gente era capaz de reunirse para tocar los tambores:



En fin, que feliz día de la bestia a todos.

Hay cosas peores...

Cuando, en 2002, cancelaron la serie Padre de familia con una de las peores escusas de la historia (baja audiencia. Meses después tuvieron que "descancelarla" por la presión de los fans, las reposiciones conseguían reunir millones de personas ante la pantalla) Seth Mcfarlane puso manos a la obra y creó una nueva serie: American dad (aquí "Padre made in usa"). En ella siguió repartiendo collejas a diestro y siniestro y regalándonos con su sabiduría.

Porque Seth Mcfarlane sabe que, si bien tener un hijo friki es algo terrible,



hay cosas peores.

Teoría de la evolución (II): Rap'n roll

"Empiezas de cachondeo



te vas calentando



y calentando



y al final pasa lo que pasa.



Si es que..."

Sobre Sandman

Supongo que es bastante innecesario hablar sobre este cómic, puesto que es uno de esos tebeos que parece que todo el mundo conoce (y la inmensa mayoría adora). Por eso este post es más para recomendar un blog que para alabar el cómic. El blog es Sobre Sandman, una gran idea del Sr. Punch. La idea es simplemente genial: Aprovechando la reedición de la obra, crear una guía de lectura para Sandman según van saliendo los tebeos. Un post al més "para ir comentando y anotando (nada exhaustivo, y simplemente con la intención de animaros a seguir o comanzar la lectura y planteéis, si acaso, vuestras impresiones en los comentarios) cada número y mes a mes."

Dada la categoría del cómic (una de las obras clave de los 90), la cantidad de referencias que maneja y todo el jugo que es posible extraer del mismo, esta iniciativa es sumamente interesante. Para estrujar cada número al máximo.

Por si alguien no conoce el cómic, es la historia de Sueño (Morfeo, o como queráis llamarlo) y su familia, los eternos. Oscuro, a ratos tétrico, a ratos más fantástico y entretenidísimo pese a su densidad (es un cómic de guionista, de los más literarios que he leído) es una absoluta obra maestra. Este tebeo trata sobre sueños, y todo el mundo sueña (hasta los dioses), por tanto todo el mundo puede formar parte de este tebeo. Y hay sueños agradables y sueños desagradables, por tanto en este cómic hay historias agradables e historias desagradables. Historias como la de una convención de asesinos en serie, o como la del sueño del millón de gatos, fantásticamente escritas por Neil Gaiman (que gracias a Sandman se convirtió en una especie de gurú del cómic) y dibujadas por varios ilustradores, la mayoría espléndidos. Y con unas portadas de Dave McKean que quitan el hipo. Literalmente.

Para hacerse una idea de la categoría de la obra: La asociación de escritores de ciencia ficción y fantasía estadounidenses otorga cada año unos premios, los Nébula, a las mejores novelas y relatos del año. Son muy prestigiosos, puede que los más importantes del mundillo. Una vez se coló un tebeo entre los finalistas en la categoría Mejor relato corto del año. Y ganó. Y acojonó tanto a muchos miembros de la asociación (todos escritores) que, a los 10 minutos de entregar el premio al tebeo, se reunían para cambiar las normas del premio para que aquello no se volviera a repetir. Desde entonces, los nébula no premian cómics. Solo premian "literatura", y los cómics no son literatura. Aunque estén mejor escritos que muchos libros. El tebeo era un número de Sanman, la historia titulada Sueño de una noche de verano, que cuenta una representación de dicha obra ante una audiencia muy especial. La obra la representa la compañía de teatro de Shakespiere, con él mismo a la cabeza.

La tierra trema

"Mi verdadero padre, el adorador del diablo, dice que las estrellas me han elegido para sucederlo. Y también dice que lo haré por mi libre albedrío. Y, para decirte la verdad, tío, no estoy seguro de que me haya quedado ni una pizca de albedrío a partir de anoche. No sé qué le hicieron a mi cabeza. Pero mi madre es una puta y Jesús una mujer desnuda, y veo gallinas gigantescas sacando a los papas de Vaticano. Te lo digo: mis tres almas están enfermas y sé que, en el futuro, me convertiré en el peor de los monstruos."

Ayer no tenía ni idea de cómo meter mano a este comentario, y hoy sigo más o menos igual. Solo tengo claras un par de cosas: Uno: He disfrutado como un enano y dos: ¡Quiero que publiquen ya los dos tomos restantes de la serie!

En esencia, esta primera parte de las crónicas históricas de los illuminati es una historia de demolición e iniciación.
Demolición porque, una por una, todas las cosas que Sigismundo Celine da por seguras se convierten en polvo. Su padre no es su padre, sus creencias se revelan equivocadas, sus actos se revelan como estupideces... Hasta la biblia resulta ser una fuente de herejía. El mundo entero se presenta ante los ojos de Sigismundo Celine (un joven de 14 años del Nápoles de 1764) como una gran farsa. Su paso de adolescente a adulto, el continuo aprendizaje y su iniciación en las sociedades secretas... Que es una novela iniciática (a varios niveles) es obvio.

Los acontecimientos se suceden a un ritmo de vértigo, en menos de 400 páginas pasa de todo. Hay crimenes, profecías, unos centenares de sociedades secretas (Wilson no se corta un pelo, por momentos parece que se cachondea del tema: Habla de la M.A.F.I.A, los carbonari, los rossi, francmasones, iluminados... Ni los propios personajes se aclaran.), varios cameos de nivel (Mozart, Casanova, ¿Frankenstein?...), amores imposibles, libros prohibidos, alguna castración, duelos, la fórmula para crear un homúnculo... Y el autor aun tiene tiempo para recrear el Nápoles (y media Europa...) del sigo XVII de manera bastante creíble (se me ha hecho más real, por ejemplo, que la recreación de Neal Stephenson en Azogue, que retrata una época pelín anterior). ¿Se nota que me ha encantado?

En la mesa de trabajo de R. A. Wilson, autor de esta increíble novela, hay una targeta siempre a la vista con una leyenda: "Si crees que sabes qué demonios sucede alrededor, seguro que tienes una empanada mental", y la verdad es que no se me ocurre mejor manera de definir esta historia.

Teoría de la evolución ( I )

"Nos compramos un sintetizador y una guitarra y, como no sabemos si hacer punk o tecno pop, tiramos por el camino del medio"



"¡Ya sabemos cómo funciona un sámpler! ¡Y tenemos un megáfono!"



"Mis máquinas son más grandes que las tuyas y me va el sado. Soy destroyer"



(Hoy pretendía comentar La tierra trema, de R. A. Wilson, pero no encuentro la manera de comenzar, así que este post no es más que un triste intento de ganar tiempo.)

D. e. p.

Hace nueve años murió un ángel.

Screaming trees: Oportunidades perdidas

¿Qué tienen en comun bandas como Nirvana, Pearl Jam, Alice in Chains y Soundgarden? Pues varias cosas, entre ellas que todos admiraban a Screaming trees. De hecho, todas estas bandas telonearon a los trees en alguna ocasión.
Ellos , junto a Mudhoney y algunos más plantaron la semilla de lo que posteriormente sería el grunge, con discos como Other worlds, even if and especially when,Invisible lantern o Buzz factory en la segunda mitad de los 80, para comenzar los 90 con dos discazos impresionantes e imprescindibles: Uncle anestesia y Sweet Oblivion, con el que rozaron por primera vez la gloria absoluta.

El grunge ya era un fenómeno, tanto que Cameron Crowe rodó una película que pretendía retratar a esa "nueva generación" (Singles, con un Mat Dillon greñudo). El tema central de la peli fue Nearly lost you, de los trees, incluído en Sweet oblivion, el único hit que conseguirían en su carrera.



El aliento psicodélico, los entramados guitarreros de Gary Lee Conner y la profundísima voz de Mark Lannegan parecían estar a punto para conquistar el mundo. Además, el disco estaba lleno de temazos. El futuro pintaba bien.

Era el momento justo para publicar un nuevo disco y acabar de romper, con el grupo en boca de todos. Lo grabaron, pero decidieron que era una mierda y volvieron a grabarlo. Y otra vez. Total, que tardaron 4 años en publicar Dust, una obra maestra, con una producción grandiosa y la consistencia de un clásico absoluto. Pero 4 años son mucho tiempo, el gran público no les recordaba y no se comieron una rosca.
Pero el destino aun les dio otra oportunidad: Oasis, en la cumbre de su popularidad, les eligieron como teloneros para su gira americana. Grandes audiencias podrían escuchar su apabullante repertorio, una oportunidad de oro. Incluso ficharon al gran Josh Homme (Kyuss y Queens of the Stone Age) para engrandecer aun más su sonido.




Pero cuando una banda está marcada... Los Oasis brothers acabaron a hostias nada más empezar la gira, suspendieron la misma y dejaron a los Trees compuestos y sin audiencia. Y eso fue el fin. Aun podemos disfrutar de la magia con que Lannegan impregna sus grabaciones en solitario o sus colaboraciones con los Queens of the Stone Age, pero no es lo mismo...

El proyecto de Auggie

Informe de novedades: Sigo adelante con esta basuril versión del proyecto de Auggie Wren, como muy amablemente la definió el gran Kuroi Yume, en la que premeditada y alevósicamente me embarqué. Son tres más los libros a añadir a la lista. El primero es una recopilación de textos humorísticos de Álvaro de Laiglesia (que creo que llegó a ser director de la mítica revista La Codorniz, pero no estoy seguro).
Los otros dos son sendos Best Sellers: Las alas del aguila, de Ken Follet (autor de Los pilares de la tierra, que debe ser la novela que más españoles ha leído) y Los asesinatos de Manhattan, de Douglas Preston y Lincoln Child (¿no son los autores de aquella novela que se titulaba Relic a partir de la cual hicieron una película de "miedo"?).
Todos en perfecto estado.
Por lo demás sin novedad.
¡Un saludo a todos!

Marvels

Los cómics de superhéroes (tipos en pijama que vuelan, o corren mucho, o desaparecen y vuelven a aparecer, o mueren pero nunca del todo, etc...) suelen ser muy parecidos entre sí. Tienen muchas peleas tremendamente espectaculares, protas expertos en poner poses molonas y hacer larguísimos monólogos interiores y malos malísimos que también dominan el arte de las poses y los monólogos. Y generalmente aparece muy poca gente normal en ellos. Casi todo el mundo guarda un terrible secreto, lleva una doble vida y tal.

Por eso sorprende que un tebeo importante de una de las más importantes editoriales de tipos en pijama trate, precisamente, sobre gente normal. Sí, hay muchos choques de titanes, muchos tipos en pijama tanto buenos como malos, pero los verdaderos protagonistas de esta historia son gente normal. Tan normal como nosotros. Porque los protagonistas de esta historia son los testigos de las hazañas de los héroes, es decir, los protas somos nosotros, los lectores.

Marvels es un nada disimulado homenaje al universo marvel, una recapitulación en cuatro partes de los momentos más significativos de su historia, desde la aparición de los primeros supehéroes (la antorcha oríginal, Namor, el capi América...) hasta su, quizás, momento de mayor gloria, los maravillosos años 70 de los mejores 4 fantásticos y Spiderman. Y lo hace desde un óptica radicalmente realista, tanto en el guión como en el dibujo (¿O pintura? En realidad son acuarelas...).

El protagonista es un joven fotógrafo de prensa que, casi por casualidad, se especializa en fotografiar portentos. A través de su mirada somos testigos de acontecimientos clave del universo marvel, pero sobre todo somos testigos de las reacciones de la gente corriente, la sensación de indefensión, el desprecio hacia los superhéroes, la admiración que provocan... Se nos muestran los efectos de las megapeleas, los edificios derribados, las víctimas inocentes... Vemos como afecta, por ejemplo, la llegada de Galactus (que nunca ha sido tan impresionante como aquí) a una familia común y corriente (es decir, vemos como afecta a una familia normal la inminencia del fin del mundo...). Aplica a la mitología marveliana un tratamiento casi de ciencia ficción, serio y preciso.

Y que decir de las ilustraciones... Nunca un superhéroe ha sido tan verosímil. Con decir que hasta nos muestra las arrugas que se le hacen al pijama de Spiderman cuando trepa por los edificios... Abocetado a lápiz y acabado en acuarela, cada una de las páginas podría colgar de las paredes de un museo, pero lo mejor de todo es que en ningún momento olvida que lo importante es explicar la historia. Fabuloso.

Si todos los tebeos de tíos en pijama fueran como éste sería mucho más fácil explicar por qué los sigo leyendo.

La banda crece

Uno de los pocos amigos cuerdos que me queda es Carrión, Jorge (o Jordi) Carrión. Es escritor, y tiene todo el criterio que a mi me falta. Hacía, literalmente, años que no nos veíamos (creo que desde que presentó su primera novela, "Ene", en Mataró), y hoy, por casualidad, nos hemos encontrado y hemos podido charlar un ratillo (poco, Carrión tenía prisa, "tengo que hacerle una entrevista a Ricardo Piglia y llego tarde...") y ponernos un poco al día. Por lo visto ha decidido dejar de viajar por el mundo una temporada, y tiene muchas ganas de conocer a los servilleta boys (bueno, al sr. servilleta la le conoce, pero no al resto). Teniendo en cuenta que ya hay precedentes (esos fanzines adolescentes...) puedo afirmar que se avecinan nuevas colaboraciones. (Bién!)
Carrión (Carry) acaba de publicar un libro de viajes, "La brújula", y si alguien quiere comprobar qué tal escribe, aquí hay un fragmento de su primera novela, "Ene". Su blog, por supuesto, está en la columna de la derecha, justo debajo de Mobbing Neuronal.

Lo que me lleva a verme obligado a reconocer que la mayoría de mis amigos están completamente, digamos, majara perdidos. Lo que me lleva a Tópicodelcancer. Hablé con él por teléfono el sábado, esa misma noche creó su blog, y el domingo a las dos de la tarde tuve que volver a llamarle para que dejara de escribir un poco y descansara algo. ¡43 posts del tirón! Ensayos sobre el humor en la obra de Kubrik, artículos sobre su odio hacia Amenabar, alegres apuntes sobre el pesimismo cinematográfico... Toda una noche sin dormir... vaya tío. Creo que acaba de nacer un monstruo...

¡SIIIIIIIIIIIIIIIIIIII!

Venga, todos juntos:

¡¡FIN-LAN-DIA
FIN-LAN-DIA
FIN-LAN-DIA!!


Lo hemos conseguido!

¡Hoy es el gran día!

¿Quién me lo hubiera dicho? ¡Yo deseando ver el concurso de Eurovisión!
Por favor, voten todos a Lordi. Aunque solo sea por ver la cara que se les queda a algunos...



Quizás no podamos cambiar el mundo... ¡Pero podemos cambiar Eurovisión!

La casa de la colina negra

¿Cuándo narices voy a acabar de madurar? Ayer cumplí 32 años (aunque mis amigos juran que no aparento más de treinta y uno y medio), y aun así he disfrutado como un enano con una novela clasificada (lo pone bien clarito en la portada) como juvenil. ¿Será por eso de que no tengo criterio? No creo. Más bien se debe a que La casa de la colina negra es muy entretenida.

Cuando la comencé pensé que me esperaba una historia de terror adolescente, ambientada en una casa encantada, con sustos y tal, pero me equivoqué de cabo a rabo. Lo que me he encontrado ha sido una historia, sí, de casa encantada, pero diferente, con intención de escapar de los tópicos. Tiene momentos oscuros, pero no es de terror. Hay fantasmas, pero en ningún caso pretenden asustar. Es una novela juvenil, pero no se corta a la hora de reinterpretar ciertos mitos griegos clásicos (el minotauro y su laberinto, Ícaro...). Y si tuviera que explicarle a alguien el significado de la expresión "de lectura ágil" éste es el ejemplo que pondría.

A base de capítulos cortísimos (de dos o tres páginas la mayoría), casi viñetas, los personajes (la familia protagonista, e incluso la casa que da título al libro) van cobrando cuerpo, personalidad, y la amenaza que acecha a los protas va tomando cuerpo. Y poco después de la mitad del libro, la acción directamente se precipita hasta desembocar en un final casi, casi, de videojuego (leyendo el tramo final me han venido a la cabeza momentos de Prince of Persia o Tomb Raider...). Y abierto. El libro acaba con la promesa de continuaciones.

O sea que en realidad es el comienzo de una serie, y la verdad es que cumple a la perfección su cometido. Y antes de que alguien piense cosas raras: No. No se parece a Harry Potter. Este libro tiene personalidad propia. No es la mejor novela que se ha escrito pero es perfectamente disfrutable, con más contenido del que se supone a un libro dirigido a adolescentes. O eso o que todavía me falta un hervor... En fin, que aquí se pueden leer los cuatro primeros capítulos del libro, además de varios relatos a cargo de autores noveles. También es interesante el blog del autor, que se llama, cómo no, La casa de la colina negra.

Dick vive y nosotros estamos muertos

Que el nombre de un escritor se convierta en adjetivo suele ser indicativo de que dicho escritor se ha convertido, o está en camino de convertirse, en un clásico. Es normal hablar de dramas shakespearianos, personajes cervantinos, argumentos kafkianos... y también dickianos, por Philip K. Dick (1928 - 1982). ¿Y cómo es un argumento dickiano?

Pues, por ejemplo: Un grupo de personajes son enviados a la Luna para realizar una misión. Al llegar allí una explosión mata a uno de ellos. Los demás intentan seguir con el encargo, pero todo es muy extraño. Al poco comienzan a recibir un mensaje de no se sabe dónde: "Yo estoy vivo y vosotros estáis muertos". Creen estar vivos, pero en realidad el único que ha sobrevivido es el que daban por muerto. ¿O no? ¿Cuál es la verdad?

O: Existe una droga que permite habitar durante un rato en unos muñecos tipo Barbie y Ken. La tomas y eres Ken, o Barbie, ideal para escapar de la rutinaria y desagradable vida normal. Entonces llega un viajero desaparecido mucho tiempo atrás y sube la apuesta: "Diós promete la vida eterna. Nosotros podemos proporcionarla". ¿Será verdad?

O: Los aliados han perdido la II guerra mundial, Alemania y Japón se han repartido los Estados Unidos, pero alguien no opina igual. Hay un libro que cuenta lo contrario (esto es, que Alemania y Japón fueron derrotados), y su autor insiste en que su obra refleja la realidad, y que lo que todo el mundo ve no es más que una ilusión. ¿Qué es real?

En la obra de Dick el presidente de los Estados Unidos puede ser un robot con apariencia humana (simulacro) o algo peor. El propio investigador dedicado a descubrir quién es robot y quién humano puede ser un robot y no saberlo.

Podríamos decir (simplificando) que un argumento dickiano es aquel en el que se duda sobre la misma realidad, en el que las cosas (todas las cosas) no son lo que aparentan. Quien parece haber muerto puede no estarlo en realidad, lo que ves puede no ser más que una ilusión.

¿Y a qué viene todo lo anterior? Pues a que la realidad misma se está volviendo cada vez más dickiana. A saber:

El doctor David Hanson, fundador de Hanson Robotics, es un gran admirador de la obra de Dick. Para homenajearle decidió crear una cabeza robótica con el aspecto de Dick. Sus roboesculturas son, dicen, increíblemente realistas, capaces de generar una enorme gama de expresiones. Su recreación de la cabeza de Einstein llegó a ser portada de la revista Wired, y la de Dick iba camino de ser su obra maestra. Tanto que Google les invitó, a él y a la cabeza, a hacer una demostración en su sede de Silicon Valley. Resumiendo (el artículo completo se puede leer pinchando aquí), durante el viaje se extravió la cabeza de Dick.

Eso sí es un argumento dickiano, solo que es una historia real como la vida misma. El doctor Hanson tiene dos teorías sobre el paradero de la cabeza: O bien está en un almacén de Alabama donde van a parar las mercancías perdidas en los aviones, o bien ha sido detonada al haber sido confundida con una bomba. Pero la historia es demasiado sugerente como para tener un final tan prosaico.

En "¿Dónde está la cabeza de Dick, doctor Hanson?" han organizado un concurso. Se aceptan todo tipo de relatos y teorías acerca del paradero de la dichosa cabeza. Estoy deseando leer los que van llegando.

Sin duda, nuestro mundo se vuelve más y más dickiano cada día que pasa.

Candidatos

Leo en el blog de Julián Díez el listado de candidatos al premio Xatafi-Cyberdark de la crítica de literatura fantástica, ciencia ficción y terror, cuya intención es premiar las mejores obras de estos géneros publicadas en España durante el pasado según un jurado. El listado (que vale perfectamente como lista de recomendaciones) es el siguiente:

Novela nacional:

*Mundos y Demonios, de Juan Miguel Aguilera (Ed. Bibliopolis)
*Cazadores de luz, de Nicolás Casariego (Ed. Destino)
*Sherlock Holmes y las huellas del poeta, de Rodolfo Martínez (Ed. Bibliopolis)
*Cuentos del libro de la noche, de José María Merino (Ed. Alfaguara)
*El espíritu del mago, de Javier Negrete (Ed. Minotauro)
*Danza de tinieblas, de Eduardo Vaquerizo (Ed. Minotauro)

Novela extrangera:

*Jonathan Strange y el señor Norrell, de Susanna Clarke (Ed. Salamandra)
*Nunca me abandones, de Kazuo Ishiguro (Ed. Anagrama)
*Escritos fantasmas, de David Mitchell (Ed. Tropismos)
*La mujer del viajero en el tiempo, de Audrey Niffenegger (Ed. Grijalbo)
*La conjura contra América, de Phillip Roth (Ed. Mondadori)
*Cismátrix, de Bruce Sterling (Ed. Bibliopolis)

Relato nacional:

*El hombre de la pala, de Alfredo Alamo (en Paura vol. 2)
*Dragón podrido, de Juán Díaz Olmedo (en Paura vol.2)
*Escombros, de Santiago Eximeno (en Artifex Tercera Época vol. 2)
*La cotorra de Humboldt, de Lorenzo Luengo (en Artifex Tercera Época vol. 1)
*Margabarismos, de Félix J. Palma (en Artífex Tercera época vol. 2)
*Gatomaquia, de Marc R. Soto (Galaxia nº 15)

Relato extrangero:

*El hombre con forma de pera, de George R. R. Martin (en Gigamesh nº 40)
*Duelo, de Richard Matheson (en Gigamesh nº 42)
*La pequeña diosa, de Ian McDonald (en Asimov nº 21)
*He tocado el cielo, de Mike Resnick (en Gigamesh nº42)
*El sumidero de la memoria, de Mike Resnick (en Gigamesh nº 42)
*No opinamos lo mismo, de Bruce Sterling (en Gigamesh nº 41)

Iniciativa editorial destacada del año:

*Berenice, por La Nave, de Tomás Salvador.
*Gigamesh, por Ven y enloquece y otros cuentos de marcianos y Luna de miel en el infierno y otros cuentos de marcianos, de Fredric Brown.
*Reino de Redonda, por La nube púrpura, de M. P. Shiel.
*Valdemar, por Narrativa completa 1, de H. P. Lovecraft.
*Valdemar, por ¿Pueden sucedr tales cosas? (cuentos fantásticos completos), de Ambrose Bierce.
*Valdemar, por Drácula, de Bram Stoker

Los ganadores se anunciarán en la cena de gala de la próxima Asturcon, el 8 de julio. El jurado estará compuesto por Iván fernández Balbuena, Ignacio Illarregui, Santiago L. moreno, Cristóbal Pérez-Castejón, además de Alberto García-Teresa y J. Fidel Insúa, en nombre de Xatafi.

Y ya a título personal, como opinar es gratis, mis favoritos en cada categoría serían:
Para novela nacional Los cuentos del libro de la noche, porque Merino es un escritor impresionante, para novela extrangera Jonnathan Strange y el señor Norrell, que sigue siendo la mejor novela fantástica que he leído en mucho tiempo, para relato nacional el de Felix J. Palma (que es una debilidad que tengo) y para relato extrangero No opinamos lo mismo, de Bruce Sterling, un acercamiento valiente a un tema de mucha actualidad. (Aunque si se lo dan a Ian McDonald y eso sirve para que publiquen aquí algo más suyo brindaré. Su única novela publicada aquí, Camino Desolación, es un remake alucinante en clave de ciencia ficción de Cien años de soledad, realmente espectacular).
Y para la mejor iniciativa editorial, cualquiera de las tres candidaturas de Valdemar sería justa vencedora, por una trayectoria editorial coherente y sólida como pocas. Y si la premiada es la de Bierce, mejor que mejor.

Un hombre a un porro pegado

Hace 25 años, el 11 de mayo de 1981 un trueno largo y ruidoso recorrió Jamaica. Bob Marley moría.



¿Qué mejor manera de honrar su memoria que rodeado por una nube de humo? Yo ya lo he hecho.

La estación de la calle Perdido

Si tuviera que definir esta novela con un adjetivo no sé cuál sería el adecuado, si desmesurada o excesiva. O mestiza...
Normalmente las cosas son más sencillas. Si en una novela aparecen científicos medio pirados, alienígenas e inteligencias artificiales es ciencia ficción. Si hay gente capaz de hacer magia y seres alados probablemente sea una novela de fantasía. Cuando aparecen horrores de otra dimensión cuya sola visión provoca la locura seguro que hablamos de una revisión de la imaginería lovecraftiana. Y si habla sobre yonkis, represión policial, huelgas y panfletos revolucionarios suele ser una obra urbana y socialmente ccomprometida. Y a nadie en su sano juicio se le ocurriría mezclar todos estos elementos y algunas decenas más con la intención de conseguir algo más que un batiburrillo sin sentido.

Afortunadamente, parece que China Miéville no está en su sano juicio y no entiende de barreras entre géneros. O mejor dicho, escribe con la intención de demoler dichas barreras.

El escenario en el que transcurre la novela es Nueva Crobuzon, una megaciudad en la que cabe todo, casi la verdadera protagonista de la historia. En la nota biográfica sobre el autor se dice que es un apasionado de la arquitectura, y eso se nota. Cada edificio, cada barrio que se nos presenta es más grandioso que el anterior, una continua espiral ascendente que acaba dando como resultado una ambientación espectacular. Y el mismo nivel de sorpresa y detalle lo encontramos en los habitantes: Seres capaces de crear esculturas de agua, criaturas aladas con un peculiar código de honor, seres con aspecto humano de cuello para abajo (de cuello para arriba son escarabajos...) con comportamientos típicos de insectos, humanos convertidos en medio máquinas... Multitud de criaturas con comportamientos perfectamente coherentes según sus parámetros propios pero inevitablemente chocantes a nuestros ojos.

En cuanto a la historia, como el resto. Giro tras giro, lo que comienza con un científico recibiendo un encargo peculiar (un garuda que ha perdido sus alas quiere algún tipo de mecanismo que le permita volver a volar) se va complicando y creciendo. Unos seres que roban los sueños de la gente, problemas con una nueva droga, huelgas y disturbios, una inteligencia artificial que ambiciona la divinidad y una amenaza terrible y casi imposible de detener... El objetivo de Miéville es epatar continuamente, forzar los límites. Y si lo consigue es gracias a la convicción con que escribe.

No es una novela perfecta, ni mucho menos (de hecho, a veces es manifiestamente tramposa. Hay un par de rescates in extremis que...), no se detiene en ningún momento, y la misma desmesura de la que hace gala puede resultar algo indigesta, pero está escrita con pasión, y consigue momentos de tal intensidad que se le perdona todo. Las mejores escenas de horror cósmico/homenaje a Lovecraft que he leído en los últimos años están aquí, por ejemplo.

Una novela, ya lo he dicho, desmesurada, excesiva y exagerada, para lo bueno y para lo malo. Si se te atraganta no podrás con ella, pero si entras al trapo sus efectos perdurarán hasta meses después de acabar el libro.


Puede leerse el primer capítulo aquí.

Las palabras del maestro

Este fin de semana me he pulido, de un tirón y sin ningún tipo de miramiento, El último libro de Calvin y Hobbes. Además de un buen puñado de risas, esta recopilación de tiras incluye un montón de reflexiones del propio autor, el esquivo Watterson. No me resisto a transcribir algunas de las cosas que dice sobre su obra, sus relaciones con la industria y muchas cosas más.

"Mis tiras tratan sobre mundos privados, sobre la magia de la imaginación y de lo especial de ciertas amistades. ¿Quién creería en la inocencia de un niño y su tigre si se aprovechan de su popularidad para vender chucherías carísimas que nadie necesita?"

"Para atraer y retener al lector, el arte tiene que entretener, pero lo significativo del arte es su habilidad para expresar verdades, para ayudarnos a comprender el mundo"

"La esencia del humor es la sorpresa, y nada es más sorprendente que la verdad"

"La gente paga por lo que desea, no por lo que necesita"

"Me enorgullezco del hecho de escribir cada una de las palabras, de dibujar cada línea, de colorear cada plancha dominical y de pintar cada uno de mis libros. Mi tira de prensa es de baja tecnología, la creción de una sola persona, y me gusta así. (...) A pesar de lo que digan algunos autores, aprobar los dibujos de otro no es lo mismo que hacer los tuyos."

Bill Watterson, un ejemplo de coherencia, integridad y honestidad. Un hombre con principios.

Kyuss

Hay música para bailar, música para saltar y dejarse ir. También hay música para escuchar con las luces apagadas, relajadamente. Hay música para el verano y música para las tardes lluviosas. Música visceral y música más reflexiva. Hay música para escuchar en la playa. Y hay música que es otra cosa, como en el caso de kyuss. Lo que hacían puede parecer música, pero en realidad era otra cosa. Era el desierto.

Si cierras los ojos y te dejas llevar por su música es fácil verte transportado a lugares áridos, pedregosos, polvorientos, duros pero a su manera hermosos. Son adjetivos que sirven tanto para describir el desierto como la música de estos tipos. Su música es de las más descriptivas que he escuchado jamás, y sus letras, bastante incomprensibles, facilitan el viaje. Lo suyo es más de sensaciones que de mensaje.

Su primer disco (Wretch) es, básicamente, una maqueta de adolescentes. Lo serio comienza con Blues for the red sun, su disco más áspero y su primera declaración de amor al desierto en el que vivían (Palm Desert, a las afueras de Los Ángeles). Llegaron a ser legendarias las fiestas que organizaban en mitad de la nada, tocando en medio de tormentas de arena, hartos de cerveza y marihuana. Hasta la MTV se empeñó en retransmitir alguno de estos conciertos, a lo que, naturalmente, se negaron. Aquello era una cosa para ellos y sus amigos, y nada más.

Thong song



Green Machine



Su siguiente disco, Welcome to Sky Valley es otra declaración. Sky valley es un oasis en medio de Palm Desert, exhuberante y hermoso. El disco es algo menos agresivo, más centrado en las jams, canciones más largas y atmosféricas. Otra serie de fotografias musicales del desierto.

Demon Cleaner



Pero todo tiene su fin, y más cuando hablamos de bandas cuya música se aleja de los cánones del momento. Kyuss no encajaban ni el el grunge, ni en los parámetros del heavy, por supuesto no eran indies, y en su música no había ni rastro de pop... Lo difícil era que triunfaran. Pese a tener fans de la talla (comercial) de Metallica (que llegaron a llevarles de gira como teloneros) nunca llegaron a vender una cantidad decente de discos. Sabedores de esto, aun fueron capaces de grabar su epitafio como banda, ...And the circus left town, otro conjunto de canciones mágicas, algo más triste de lo habitual, como toda despedida.

One inch man



Paradójicamente, su leyenda no hace más que crecer desde que se separaron el el 95, generando su propia "moda", la del Stoner Rock (rock fumeta, rock porrero o como se quiera decir), con multitud de grupos que intentan continuar con el legado de la banda, como Fu Manchú, Nébula, Karma to Burn... Ellos, que no encajaban en ningún movimiento, acabaron generando el suyo.

Libros encontrados en la basura

Según voy aprendiendo cómo funciona ésto voy añadiéndole cositas a este rinconcito. En la columna de la derecha, junto a la lista de links y archivos he añadido una lista de mis actuales lecturas y una lista de libros encontrados en la basura, y creo que esta última hay que explicarla un poco.

No es que sea un lector-yonki tan desesperado como para andar contenedor tras contenedor rebuscando entre la basura, intentando encontrar libros que apaguen el ansia, no. Voy contenedor tras contenedor por dinero. O sea, que trabajo en el "servicio municipal de recogida de basura" (vamos, que soy basurero). Concrétamente, meto en los contenedores la basura que la gente, por cualquier motivo, deja al lado de los mismos (y hay mucha. A la gente no debe gustarle mucho abrir un container. O no le ha cogido el truco a lo de levantar la tapa, no sé...).Y una cosa que me viene llamando la atención en lo que llevamos de año es que no pasa una semana sin que aparezca algún libro al lado de algún contenedor. Y he decidido comenzar a recoger los que estén en suficiente buen estado (es decir, sin pringar, con todas las páginas y sin manchas sospechosas). Llevo cuatro.

El primer libro rescatado, El marino que perdió la gracia del mar, de Yukio Mishima, estaba en mejor estado que alguno de los que compré en su día de una pequeña tienda de libros de segunda mano que había cerca de casa, igual que el último, Congreso de futurología, del recientemente fallecido Stanislaw Lem. Libros envejecidos pero por lo demás bastante bien conservados.

Pero lo de los otros dos, una antología de cuentos de terror de Arthur Conan Doyle y un libro con dos relatos de Stephen King, es de escándalo: ¿Cómo puede nadie tirar a la basura libros completamente nuevos? ¡Aun llevaban el plástico con que los envuelven para que no sean manoseados en las librerías! Lo siento, pero no me entra en la cabeza que haya gente con valor de tirar un libro sin siquiera acabar de desenvolverlo.

Según vaya encontrando más (no los buscaré, solo esperaré a que aparezcan) los iré añadiendo a la lista. Visto lo visto, seguro que quedará una lista extravagante y larga.

Ven y enloquece

"Imagina fantasmas, dioses y diablos.
Imagina cielos e infiernos, ciudades flotando en el aire y ciudades hundidas en el mar.
Unicornios y centauros. Brujas, hechiceros, genios y hadas.
Ángeles y harpías. Pociones y encantamientos. Seres elementales, espíritus y demonios.
Todas esas cosas son fáciles de imaginar; la humanidad lleva miles de años maginándolas."

En estas dos antologías, Ven y enloquece y Luna de miel en el infierno (y otros cuentos de marcianos) están todos los cuentos de temática fantástica de Fredric Brown. Con ésto debería bastar para que hubiera estampidas de gente hacia las librerías, pero por desgracia no es así. Mientras todo el mundo sabe quién fue Asimov, y mucha gente conoce a Bradbury, a Brown no le conoce casi nadie. Pero quienes le conocen le aman.

"Imagina naves espaciales y el futuro.
Es fácil; el futuro llegará, y tendrá naves espaciales.
¿Acaso hay algo que sea difícil de imaginar?
Por supuesto que sí"

Hay quien le ama por su sentido del humor (es, sin duda, el mejor humorista que ha dado la ciencia ficción. Y punto.), y quien lo hace por su imaginación. Quien lo hace por su dominio a la hora de conducir las tramas en sus novelas y quien lo hace por su economía a la hora de construir sus relatos cortos y ultracortos. Incluso hay quien ama su faceta de escritor de policíaco (La trampa fabulosa y La noche a través del espejo están muy bien consideradas entre los aficionados a la novela negra).
Y hay quien lo hace por todo junto.

Entre los dos tomos suman 124 razones para amar a Brown en formato corto. Razones que pasan por las carcajadas que provoca cuando se pone sarcástico, por la capacidad para dejar al lector con la boca abierta con su dominio de los finales sorpresa (¡que aún sorprenden pese a tener estos relatos más de 40 años!), por su capacidad para angustiar cuando se pone serio (solo hay que ver el título del primer volumen, Ven y enloquece. El relato le hace justicia) o por sus destellos visionarios (hay críticas/burlas a las estrategias publicitarias absurdas que tanto abundan hoy día en relatos suyos de... 1945!). Razones múltiples y variadas.
Motivos más que suficientes para respaldar la afirmación de que Brown debería ser tanto o más conocido que los ya citados Asimov y Bradbury, simplemente porque es mejor y más divertido que ellos (sin desmerecerles en absoluto).

"Imagina un fragmento de materia, y a ti dentro de ella, consciente, pensando y por tanto sabiendo que existes, capaz de hacer que el fragmento de materia en el que te encuentras se mueva, de hacer que duerma o despierte, que haga el amor o que suba una colina.
Imagina un universo, infinito o no, como más te apetezca, con un millón de millones de millones de soles.
Imagina una pelota de barro girando enloquecida alrededor de uno de esos soles.
Imagínate a ti mismo de pie en esa pelota de barro, girando con ella, girando a través del tiempo y del espacio hacia un destino desconocido.
¡Imagina!"

Los fragmentos en cursiva son una de esas razones. El relato se titula, como no, Imagina. Díganme que no les ha provocado algo de vértigo...

Valerian

Este cómic me ha cogido por sorpresa. Lo reconozco, soy bastante ignorante en lo que a cómic europeo se refiere, pero visto lo visto creo que tendré que hacer horas extra para subsanar ese error.
Parece mentira que unas historias con tantos años a sus espaldas (¡la primera de las tres que contiene el album es de 1969!) se conserven tan frescas...

Valerian y Laureline son agentes especiotemporales, esto es, se dedican a explorar nuevos mundos y a patrullar la línea del tiempo para evitar modificaciones en la historia. O sea que nos encontramos ante un cómic de ciencia ficción y aventuras. ¡Pero vaya aventuras! Pocos tebeos recuerdo tan trepidantes. Bastan dos o tres páginas para presentar el escenario y, a partir de ahí, cuesta abajo y sin frenos. No hay un solo momento de descanso, y en ningún momento flaquea la imaginación de los autores.
Si en la primera historia (El imperio de los mil planetas) nos muestran un planeta regido por el miedo y el fanatismo religioso, en la segunda (El país sin estrella) nos llevan a un planeta hueco, con un pequeño sol en el centro, en el que lleva siglos desarrollándose una guerra de sexos (literalmente). En la tercera (Mundo ficticio) el recorrido por diferentes momentos y lugares de nuestra historia termina por rizar el rizo.
Todos diferentes y todos espléndidamente creados.

Los protagonistas tienen carisma, tanto el ligeramente atolondrado Valerian como la algo más centrada Laureline. Y el dibujante, Mezières (que trabajó de diseñador en la película El quinto elemento), demuestra ser un verdadero crack, capaz de recrear todo tipo de ambientes y criaturas con absoluta maestría. Lujosos palacios, sórdidos ambientes barriobajeros, grutas infinitas, el salvaje oeste, una batalla de la primera guerra mundial... Nada le queda grande a este monstruo.

Y el escritor, Christin, demuestra estar más que capacitado dotar de caracter propio a todos y cada uno de los lugares y personajes que aparecen en las historias, así como de dotarlas de un ritmo, repito, trepidante y una actitud francamente irónica con las ansias colonialistas de la humanidad.

Pero sobre todo y ante todo están las aventuras. Aventuras sin descanso, batallas estelares, rescates en el último momento... Aventuras de las de antes, pero para nada anticuadas.
Dice Rafael Marín en el prólogo que George Lucas tenías estos tebeos en mente cuando comenzó a crear su Guerra de las galaxias, y después de leer este tomo no queda más remedio que creerle.

Afghan Wighs

Paseando por la blogosfera (o como narices se llame ésto) esta mañana me he encontrado en Las insólitas aventuras del pez con una bonita versión del tema clásico de Barry White Can't get enough of your love, baby a cargo de Hall&Oates. Y me ha venido a la cabeza otra versión del mismo tema, mucho más abrasiva, la que hicieron los Afghan Whigs para la B.S.O. de la película Beautiful girls.



Los whigs fueron una de las miles de bandas que surgieron de Seatle a finales de los 80 y principios de los 90, lo que se conoció como grunge. Pero ellos eran diferentes. Tenían espiritu soul, y una personalidad avasalladora, así como un cantante y compositor capaz de convertir cualquier tema en algo incandescente. Su mejor disco tal vez sea Black love, del que ellos mismos decían que era una novela negra en canciones. La intensidad de canciones como esta Honky's ladder aún hoy resulta escalofriante. "Got you where I want you, motherfucker..." Brrr...



Pese a grabar 3 o 4 discos realmente potentes (imprescindibles sobre todo Gentleman y Black love, aunque sin desmerecer a Congregation y el más funky 1965) decidieron abandonar, por culpa, como siempre ocurre en estos casos, de la fría acogida del público.
Y es una pena, con lo bien que vendrían hoy en día unas cuantas bandas con la clase que ellos tenían...



Clase como para responder a los insultos de un descerebrado sin romper la magia de la música. Snif!

Por si alguien quiere más información sobre ellos, aquí hay un completo artículo.

Actualización: Repasando he visto que youtube ha retirado el segundo clip, con lo que he corrido a cambiarlo. No hay video del mismo tema, así que lo he cambiado por Going to town, un temazo del soulero 1965.

Sabía que al final me arrepentiría...

Mira que les conozco hace años y sé perfectamente de que pie cojean, pero es que no aprendo. Tanto hablar aquí de Servilleta Studio, de poner sus cortos, tanto intentar convencerles para que abrieran su blog para al final...

Fue hace unos días, mientras dormía. Se colaron en casa (los servilleta boys son malvados), aun no sé cómo y... Bueno, baste decir que al día siguiente, bien tempranito, recibí un mail que contenía una foto de la gata con la que comparto piso junto a un ejemplar del diario del día. "Tú te lo has buscado", ponía. (Cabrones...)

Supongo que entenderéis que es un caso de fuerza mayor. Así que, si quiero volver a ver a la gata tendré que colaborar con su blog. Tuve que prometerles que les pasaría cosillas, todo sea por el bien de la gata (que vive conmigo pero no es mía).

Si es que son pérfidos, los jodíos...

Un código con fundamento

Todos estaremos de acuerdo en que "El Código Da Vinci" ha sido el fenómeno editorial más importante de los últimos años, al menos a nivel de venta de libros (de la calidad de la novela no hablaré porque no la he leído. Es más divertido leer la avalancha de alabanzas y descalificaciones que se hacen sobre ella). Su éxito ha provocado la aparición de miles de novelas y ensayos de temática similar (parece que de repente todo el mundo se ha convertido en experto en Iluminati, masones y demás sociedades secretas...). Y también, y éste sí es un motivo para alegrarse, ha propiciado la aparición de una nueva novela de Robert Anton Wilson en castellano, La Tierra trema, que ha sido el regalo que he recibido por el día del libro (sí, tanto dar la tabarra para que se regalaran tebeos y no ha servido de nada. Sigh...).

Es la tercera novela de Wilson que se publica aquí, y la segunda que voy a poder leer (por más que he buscado he sido incapaz de encontrar "El Secreto final de los Iluminados"), y tras la experiencia que supuso la lectura de "Las Máscaras de los Iluminados" no puedo esperar a empezar.

Solo con leer los títulos os podréis hacer una idea sobre la temática de los libros: Iluminados, conspiraciones, sociedades secretas... Pero quedarse ahí sería un grave error: Robert Anton Wilson está a años luz de cualquier otro cultivador de la misma temática.

Lo único que he leído de Wilson, "Las Máscaras de los Iluminati" es tan absolutamente prodigioso que compararlo con cualquier Best Seller conspiranóico (y casi que compararlo con cualquier novela) sea, simple y llanamente, un insulto.

Comenzando por los protagonistas, que son un tal Albert Einstein, un tal James Joyce y un tal John Babcock. Ah, y un tal Aleister Crowley. Continuando por la ejecución, que combina monólogos internos al estilo de Joyce, capítulos en forma de guión de película, entrevistas, y capítulos más, digamos, estándar. Dicho sea ésto último con todas las comillas del mundo. Y acabando porque resulta insultantemente divertido.

"P. Diga tres concisos ejemplos de lógica cabalística.
R. [1] Todas las palabras hebreas con el mismo valor numérico han de tener significados equivalentes; por lo tanto A ch D (unidad) es igual a: A (1)+Ch (8)+D (4), es decir 13, lo mismo que AHBH (amor) pues A (1)+H (5)+B (2)+H (5) suman 13; ergo unidad es amor y amor es unidad. [2] Puesto que el Sagrado e Inexpresable Nombre de Dios (YHVH) es: Y (10)+H (5)+V (6)+H (5), que suman 26, y dado que el resultado es igual a 13 x 2, Dios es amor+unidad. [3] Ya que 7 de las 22 letras hebreas corresponden a los planetas, la proporción 22/7 es muy importante; y, efectivamente, 22/7 es 3.1415...etc., el valor de pi, o la relación del radio de un círculo con su circunferencia.
P. Facilite un ejemplo de lógica cabalística problemático.
R. Puesto que Dios es unidad y la primera letra hebrea A (Aleph) es igual a 1, A simboliza a Dios. Pero A (Aleph) escrita en hebreo es ALP que suma 111, mostrando que Dios es una triple unidad; esto provoca que buenos cabalistas cristianos estén en desacuerdo con los cabalistas hebreos y musulmanes. Pero 111 es también igual a ALP, tinieblas, y ASN, muerte repentina. Por tanto, ¿es igual Dios a tinieblas y muerte repentina?"

A los gratísimos recuerdos que guardaba de esta novela hay que añadir la reseña que se hizo en su día en El Blog Ausente, que terminó de ponerme los dientes largos. Asi que mañana mismo me pongo con ella.

Aquí se puede descargar el primer capítulo.

Eisner y Miller, Spirit y Ronin

Las dos últimas recomendaciones de esta semana de tebeos van de la mano. Will Eisner y Frank Miller, el gran maestro y un buen alumno.

En la lista dije Spirit, pero en realidad cualquier cosa en la que aparezca el nombre de Will Eisner es totalmente recomendable. Pero Spirit tiene carisma.
Es increíble cómo una historietas de los años 40 poseen más frescura que la mayoría de lo que se hace ahora. Se podrían explicar las miles de innovaciones que aportó Eisner al género, pero lo realmente importante es lo puñetéramente divertidas que son las historias de este tipo de la careta. Tanto las protagonizadas por él como aquellas en las que solo aparece de manera anecdótica. Porque en Spirit lo importante son las historias, no el personaje. Algunas de las mejores historias de Spirit están protagonizadas por personajes anónimos.

En cuanto a Ronin, fue el estreno fuera de las "grandes" (Marvel o Dc), tras su tremebunda etapa en Daredevil,y se trata de una violenta fantasía cyberpunk, muy influenciada por la estética manga (Miller fue de los primeros en admitir que le gustaban los tebeos japoneses). Revolucionaria en su momento gracias al espectacular uso del color, conserva completamente intacta su capacidad de impactar.

Una historia dura y a veces un pelín complicada, pero muy potente. Los que solo conozcan a Miller por Sin City deberían echarle un vistazo.




Y como colofón:

Eisner y Miller, Miller y Eisner, una larguísima charla entre el maestro y el alumno, en la que repasan la historia del medio, las obras de ambos, y, sobre todo, cotillean en abundancia.

Cada uno con su forma de ver el medio, a veces de acuerdo, a veces no (aunque en las discusiones siempre gana Eisner, que para algo es el gran maestro), pero siempre haciendo observaciones atinadas.

En fin, una golosina para los aficionados al cómic.

Como suele decirse: Que ustedes lo disfruten, y feliz día del libro.

Supermarket seleccionado

¡Buenas noticias! He hablado varias veces de Servilleta Studio, y de lo que me gustan sus cortos. Pues bien, parece que no soy el único. El Sanvifilms festival ha seleccionado Supermarket Strike para concursar! El festival comienza el viernes 28, y fuera de concurso podran verse cortos como "7,35 de la mañana" de Nacho Vigalondo y "La Ruta Natural", de Alex Pastor.

Desde aqui: SUERTE, SERVILLETA!

Desde el infierno

¿Cuántos libros sobre Jack el destripador deben existir? ¿Miles? ¿Decenas de miles? ¿En cuántos tebeos, películas, relatos, etc... aparece? ¿Qué puede tener de especial un cómic sobre él? Bueno, pues si el cómic lo escribe Alan Moore la respuesta es obvia. Porque además de ser una persona realmente extraña (guionista/escritor/mago/performer/músico/adorador de un Dios Serpiente...), resulta que es uno de los dos o tres autores de cómic más importantes de la historia.

From Hell es, en principio, una exahustiva recreación de los crímenes de Jack. Pero eso es solo el principio. En realidad no intenta explicar quién fue Jack (sabemos quién fue a las pocas páginas de comenzar), sino reinterpretar los hechos.

Lo que Moore propone es que veamos los crímenes de Jack como parte de un ritual para dar a luz un nuevo mundo. Para Alan Moore (lo explica él mismo en los obsesivamente completos apendices), las acciones de Jack provocaron el nacimiento del siglo XX. Y la verdad es que su teoría cuadra. Serial killer+sensacionalismo+manipulación informativa+conspiracion+tensión política+corrupción+crímenes de estado... El siglo XX tuvo mucho de todo eso, ¿no?

El dibujo de Eddie Campbell imita las ilustraciones de la época, dándole al tebeo un aspecto sucio y oscuro perfecto para la historia, y la historia está tan profusamente documentada (los apendices son un mundo aparte, donde Moore documenta casi viñeta a viñeta qué ocurrió realmente, citando todas sus fuentes, y qué inventó) que no queda más remedio que creerla. Es la teoría sobre la identidad de Jack el destripador que he escuchado jamás. Y las explicaciones sobre arquitectura y magia dan vertigo.

Y cuando llegas al final, convencido de, por fin, conocer todas las respuestas sobre Jack, va Alan Moore y, en unos "segundos apéndices" en forma de historieta suplementaria, nos dice que todo ha sido un truco, una ilusión. Y, paradójicamente, que el mago muestre sus cartas abiertamente hace más fascinante aún el truco.

Recomendaciones

Apuntándome a la idea que han tenido en La Cárcel de Papel de hacer una lista de cómics recomendables para regalar el día del libro, aquí está mi lista. Sobre los dos primeros ya he hablado, y sobre el resto lo haré proximamente:

1. Calvin y Hobbes, de Bill Watterson.
2. Palomar, de Beto Hernández.
3. From Hell, de Alan Moore y Eddie Campbell.
4. Spirit, de Will Eisner.
5. Ronin, de Frank Miller.

Sopa de gran Pena

Ah, Palomar... Donde los hombres son hombres y las mujeres necesitan sentido del humor... Donde no hay teléfonos, ni casi coches. Un pueblecito al sur de la frontera con Estados Unidos, casi aislado del mundo, lleno de gente peculiar. Una gran historia casi siempre es producto de la suma de muchas pequeñas historias, y los 20 años que abarcan los dos tomos de Palomar dan para muchísimas pequeñas historias, que se llenan de recodos y recovecos según se cruzan entre sí.

Todo el mundo tiene su historia, en Palomar. Desde la sheriff Chelo hasta Tonatzin, la vendedora de babosas, desde Heraclio, el profesor, hasta Casimira, que no se separa de su brazo desde que lo perdió en aquel accidente.
Historias como la de aquella vieja que pasó por el pueblo (¿Sería realmente una bruja?), o la de aquel fotógrafo que pretendía hacerse rico ridiculizando a la gente del pueblo. O la del lago a las afueras del pueblo que tiene el fondo lleno de estatuas de las gente del pueblo, todos bien desnuditos. O todo aquel asunto con el asesino... Miles. Algunas alegres, otras más tristes, pero todas relacionadas. Todas formando un entramado que da como resultado algo mucho mayor que la suma de sus partes, un enorme tapiz.

Y luego está Luba. Lo suyo es cosa aparte, la vida de esta mestiza necesita un libro para ella sola.

Río Veneno abarca los 20 primeros años de la vida de Luba, que es la verdadera protagonista de todo, desde su nacimiento hasta su llegada a Palomar, el único lugar en el que será capaz de establecerse. Así pues, entre los tres tomos tenemos 40 años de la vida de esta mujer increíble (porque no hay nadie que dibuje mujeres como Gilbert Hernández. Bueno, sí, su hermano Jaime). 40 años de un personaje en continua evolución. Porque en éste cómic el tiempo pasa, y sus efectos se notan. Vemos crecer, madurar y envejecer a un sinfín de personajes, todos peculiares y todos creíbles. Y todos, a su manera, entrañables.

¿Twin Peaks? Mejor Palomar. Mujeres con demasiado caracter, hombres superados... Y hacen una sopa que cura los corazones rotos.

XIII

Es una práctica bastante común el hacer adaptaciones videojueguiles de cómics (como adaptar cómics al cine, por otra parte), básicamente por cuestiones comerciales. Spiderman, los X men, Asterix... todos han pasado por la consola, con resultados irregulares. Pero XIII fue un caso especial. No se limitó a coger una historia y unos personajes de cómic, sino que intentó adaptar el lenguaje mismo del cómic a un videojuego. La intro lo dejaba bien claro.



Partiendo de la imaginería conspiranóica que rodea el asesinato de Kenedy, el juego hacía uso de los recursos típicos del cómic (la aparición de viñetas para mostrarnos acontecimientos de interés, el uso de onomatopeyas, el mismo estilo gráfico...) para hacer avanzar la acción. Y no solo en los videos. Todos estos recursos eran ampliamente utilizados durante el juego, llegando a dar la impresión de que uno se encontraba ante un cómic en movimiento.




Desgraciadamente, el experimento fue un fracaso a nivel comercial, lo que impidió seguir avanzando por ese camino. Y fue una lástima, porque era un buen juego, con una historia interesante, música trepidante y mucha clase, solamente lastrado por un control un poco brusco.
Una lástima.

Calvin y Hobbes

Es tan fácil alabar este cómic... Imagino que todo el mundo conoce a Calvin y su tigre Hobbes, pues sus tiras se publican en varios periódicos, pese a que hace ya 10 años que su autor dejó de crear nuevas historias, pero por si acaso...

Sin duda es una obra maestra. En la imaginación de Calvin entran todo tipo de historias, lo mismo se convierte en el capitán Spiff y vive aventuras espaciales sin salir de clase que utiliza una caja de cartón para transformarse en criaturas delirantes. O crea muñecos de nieve suicidas. O se convierte en dinosaurio a la hora de comer. O desespera a todos los adultos con que se cruza con las gamberradas más creativas de la historia. O...


Las historias son divertidísimas, los diálogos agudos y desarmantes como pocos (en mi tira favorita se ve a Calvin clavando clavos en la mesa del comedor. Llega su madre y, enfadadísima, grita "¿Pero qué demonios estás haciendo, Calvin?". Éste la mira, mira la mesa llena de clavos, y dice "¿Es una pregunta con truco?". ¡Grande!) y la expresividad de los dibujos impresionante.
Inocencia infantil e imaginación desatada, Calvin es uno de los grandes personajes de la historia del cómic, y su tigre de peluche no le anda muy a la zaga. La suya es una gran historia de una gran amistad.

Bill Watterson, el creador, es un tipo peculiar. Prohibió la creación de merchandising sobre sus personajes, y dio con la puerta en las narices a Spielberg cuando éste le propuso crear una serie animada a partir de sus personajes. El 31 de diciembre del 96 dibujó la última tira de Calvin y Hobbes, y desde entonces está desaparecido de la vida pública. No se deja ver, ni entrevistar, no firma autógrafos, y nadie sabe a ciencia cierta qué hace. Cuenta la leyenda que vive en su pueblo natal, pintando cuadros con su padre.

Regala tebeos

¡Todo sea por una buena causa! Desde La Cárcel de Papel han lanzado esta iniciativa, a la cual me sumo gustoso. Además, me da la escusa perfecta para pasarme la semana hablando sobre cómics. Que ya estaba tardando...
Dentro de un ratito entraremos en materia.


Por cierto: El diseño del logo es de David Lafuente y Josep Busquet

Háganse un favor

Hace unos años Cesar Mallorquí dejó de escribir ciencia ficción para dedicarse escribir novelas juveniles (muy buenas, por cierto). Hoy ha decidido hacernos un regalo a todos, y ha colgado en su blog el último cuento de cf que escribió, y que permanecía inédito en castellano. Háganse un favor y léanlo. Fray Cesar es uno de los grandes.

Silent Hill

Una de las cosas que más me fascinan de los juegos de Silent Hill
es, además de las historias enfermas que explican, la opresiva ambientación y la constante sensación de amenaza que transmiten, la música. Todo el chirriante apartado sonoro en general (totalmente desquiciante) y los temas principales en particular. Y mi tema favorito es el instrumental que acompaña a la intro de la segunda entrega.



"You see? I'm real" ¿Soy el único que ha sentido un escalofrío? La adaptación cinematográfica se estrena la semana que viene en los USA (aqui se van dando cuenta de las novedades al respecto), y si se acerca al nivel de los juegos podemos estar ante la peli de terror del año. Según se ve en el trailer la ambientación está bastante lograda. A ver si hay suerte...

En Alas de la Canción

Éste es de ciencia ficción. Ya sabéis, invasiones alien, viajes en el tiempo, teletransportación y todo eso. Solo que en esta novela no hay invasión marciana, ni viajes en el tiempo, ni teletransportación ni nada de eso. Ésto es otra cosa.


Estamos en el futuro. En un futuro cercano. A veces parece que demasiado cercano. Un futuro en el que las diferencias entre los diferentes estados de Norteamérica se han acentuado de tal manera que parecen planetas distintos. Por ejemplo, en Iowa está prohibido "volar", mientras que en Nueva York está relativamente bien visto. ¿Y qué narices es "volar"? ¿Algo relacionado con drogas? No. Más bien con la música.

"En el lenguaje de la música no parecía posible mentir"

Al cantar una canción con suficiente emoción se alcanza un éxtasis, y el alma abandona el cuerpo y vuela libre mientras dura la música. No muchos pueden hacerlo, es necesario ser capaz de sentir la música, no solo de interpretarla. Hay que ser capaz de fluir con ella.El cuerpo, mientras, permanece en coma. Pero el alma es libre. Y eso, en Iowa, está prohibido.

El libro narra la historia de Daniel Weinreb, natural de Iowa (el autor también, por cierto), su constante lucha por alcanzar su sueño. Daniel quiere volar, es un enamorado de la ópera (igual que el autor...), como descubre al ser encerrado en un "centro de castigo y reeducación" a los 14 años (el autor estuvo internado en un hospital mental militar por desertar... ¿No tendrá esta novela algo de autobiográfico? nah... Es solo cf) y escuchar a alguien cantar de verdad. A partir de ese momento su vida se convertirá en una lucha por llegar a ser capaz de volar.
El único problema es que, según la gente que entiende, si hay alguien incapaz de volar en todo el mundo probablemente sea él.

"Arruína tu vida. Todos los cantantes lo hacen"

Es una novela extraña (una novela de ciencia ficción que tiene como tema central el amor al arte no puede ser normal...). Tiene todos los puntos para resultar deprimente, con esos Estados Unidos tan sombríos dominados por los fundamentalistas católicos, tan parecidos a los actuales (la novela es de 1979), o con los continuos sacrificios que tiene que hacer el protagonista, pero está salpimentada con unas gotas de humor bastante corrosivo, y deja entreabierta la puerta de la esperanza. Quizá no sea del agrado de todo el mundo, pero "En alas de la canción" es uno e los títulos más especiales y mejor escritos que ha dado la ciencia ficción, con muy poco que envidiar a títulos como 1984 o "Un mundo Feliz".

Y sin tener que recurrir ni a una simple pistola laser.

Carne

De vez en cuando, mis amigos se reunen y hacen cosas así. Desde que me mostraron este cortometraje les miro diferente. Y procuro no darles la espalda.





Cortesía de Servilleta Studio.

Supermarket guay

Y si los chicos de Servilleta arreglan los problemas técnicos y consigue que sus cortos suenen bien en la red, pues yo voy y los cuelgo. De momento, la versión con sonido molón de "Supermarket Strike". En breve más.

Las asombrosas aventuras de Kavalier y Clay

Un dia a finales de octubre de 1939, la señora Klayman abre de sopetón la puerta de la habitación del joven Sam Clay y le urge a hacer sitio para su primo de Praga. El chico, Josef Kavalier, es un chico judío, estudiante de bellas artes, que ha escapado por los pelos de los nazis, debiendo abandonar a su famila. Sam, que es un chaval con vista, rápidamente se da cuenta del talento de Kavalier para la ilustración, y decide que el futuro de ambos es crear tebeos, en aquel momento recien nacidos.

Michael Chabon utiliza la peripecia vital de Kavalier y Clay para explicar con todo lujo de detalles la historia del cómic norteamericano, su evolución artística y su evolución como industria. Los protagonistas lo son tanto para la gloria como para las miserias de una profesión muy a menudo ingrata, como poco. Vemos como triunfan con "El Escapista" y al mismo tiempo son casi esclavizados por sus editores, aprendemos por qué Houdini tuvo mucho que ver en el nacimiento de los superhéroes y por qué "Ciudadano Kane" no solo fue revolucionario para el mundo del cine.

El retrato de los personajes está muy conseguido, pero la ambientación se lleva la palma. El Nueva York de los 40 casi puede olerse, desde el humilde barrio judio donde comienza todo al lujo de las fiestas con invitados como Dalí. Y el capítulo que transcurre durante la II guerra mundial muestra a la perfección la desazón y el absurdo de la guerra.

Pero sobre todo y ante todo esta novela es un homenaje a todos aquellos artistas que, aunque menudo despreciados y maltratados, hicieron posible el nacimiento de una nueva forma de arte, poniendo su pasión creadora por encima de todo. Una carta de amor a un medio al que muchos solo ven como un simple entretenimiento escapista sin mayor profundidad. ¿los cómics son pura evasión? Puede ser (yo no lo creo), pero, como dice uno de los protagonistas, la evasión es algo muy importante. Puede salvarte la vida.

En resumen, este libro es una gigantesca y gloriosq apología del entretenimiento, del arte como evasión, escrito con la pasión de un fan. Como la policia literaria se entere de que sigo leyendo estas cosas
voy listo...

Prometo no volver a hacerlo

Acabo de leer en la entrada de hoy del blog de Fray Cesar de Baskerville que una serie de escritores muy serios han dicho, como regañándonos a todos, lo que nadie se atrevía a decir: Leer por placer es una soberana tontería comparable a fumarse 3 paquetes de Bisonte mientras se hace el pino y se piensa en los mejores goles del mundial del 78. Supongo que no se quedarán ahí, puesto que una vez dado el primer paso lo único que puee hacerse es dar el segundo. ¿A qué esperan para organizar la policia literaria? Podrían ir casa por casa revisando bibliotecas personales y mirando con cara de disgusto, previa a la regañina y, quizás, unos azotes en el trasero, a los propietarios de cualquier tipo de material escrito con pinta de ser entretenido. Yo, por mi parte, y como no puedo negar que me afecta profundamente lo que unos señores de tanta categoría opinen, prometo no volver a divertirme nunca más leyendo. A partir de ahora solo voy a leer libros como los que recomiendan estos señores de abajo en su programa. He visto la luz.



Por favor, no envíen a la policia literaria a mi casa aún. Les juro que estoy seleccionando qué libros de los que tengo son válidos según los criterios de esos insignes artistas. De momento creo que la guía telefónica cumple los requisitos.

En fin... ¡Vivir para ver!

¡Strike!

Los chicos de Servilleta estudio, además de amigos y compañeros de correrías, son unos tipos muy talentosos, y para muestra un botón.




¿No os suena de algo? Normal. Esta animación fue creada especialmente para felicitar el cumpleaños a Terry Gilliam hace un par de años. Se la enviaron, y estoy seguro de que se le saltó alguna lagrimita.

El problema es que el sr. Google Video le ha hecho algo muy feo al sonido. Vamos, que suena como el culo. En cuanto sea posible se solventará el problema.

La lista de la compra

En principio la idea era convencer a la banda (ver enlace en la columna de la derecha), aprovechando que son colegas, para que me permitieran colocar alguno de sus cortometrajes en este rinconcito, pero como la cosa parece que se retrasa por problemas técnicos y aprovechando que estamos a primeros de mes voy a comentar unos caprichos que me he dado. Porque el único punto positivo que se me ocurre de trabajar es que a final de mes te pagan. Y como el dinero solo sirve para gastarlo... pues eso hago. Y a veces hasta me hago regalos. Como este mes.


El primer regalo es una novela "juvenil", La Casa de la Colina Negra de José Antonio Cotrina. Cotrina es un escritor del que leí algunos relatos bastante buenos en fanzines, y esta es la segunda novela que publica "en serio". Y el comienzo es espectacular: En la piscina de la casa que da título a la obra, en la que lo normal es cruzarse con espectros, aparece un tiburón blanco. Y alguien intenta dar caza a un fantasma llamado Paula.
Al menos el principio del libro promete lirismo y sobresaltos.

"El fantasma se hizo invisible en las tinieblas del desván. Por un segundo, dos lágrimas de plata flotaron en la nada."

¿Novela juvenil? Pues vale. Lo único que se es que, por ahora, me ha enganchado. Y aún no he notado que esté escrita "como si fuera para críos". Pinta bien.


El segundo regalo también ha sido un libro (lo sé, lo sé. Lo mío es vicio). O mejor dicho: Una golosina con forma de libro: El Increíble Hombre Menguante de Richard Matheson. ¡Sí! ¡La obra maestra(con permiso de la apabullante Soy leyenda) del maestro! ¿Alguien se acuerda de The Twilight Zone? El capítulo del pasajero del avión que ve un bicho destrozando el ala es probablemente el más recordado, y es una adaptación de un relato de Matheson. ¿La primera película de Spielberg, El diablo sobre ruedas? También. ¡Y éste último viene incluído en el volumen! Sobran las palabras. La mejor novela del hombre al que Stephen King considera un maestro. Llevo tres días relamiéndome.

Pero en esta vida no todo son libros y más libros, y mi Play hace días que me mira como reprochándome que ya no pase tanto tiempo con ella, también he decidido regalarme un videojuego. También ha influído que llevaba tiempo esperando que bajaran de precio este juego concregamente, y cuando lo han hecho ha sido a lo bestia, y que tenga un punto freak importante. Y que entre los extras que ofrece hay fragmentos de películas como Plan 9 from Outer Space y Teenagers from Outer Space. En fin, el juego se titula Destroy all humans, el prota es un extraterrestre de ojos saltones y muy mala leche y es un chute en vena de serie Z. Y una de las armas que maneja es una sonda anal. Se me saltan las lágrimas.