Rubianes, D.e.p.

Señores, se nos acaba de morir un mito. Uno de los dos o tres mejores humoristas que ha dado este país. ¿El tío que hace nada se cagó en la unidad de España no hace demasiado? Sí. Y algo más. Que se presente él mismo.

Un genio genuíno, un maestro, un sabio y sobre todo uno de los tipos más graciosos que haya tenido la suerte de ver. Gracias por todo y descansa en paz, Pepe, te lo has ganado. Pero nos has jodido bien al dejarnos solos.

Hoy es el día más triste del año

1925-2008

Siempre fue mi favorito. 

D.E.P.

Dios ha muerto (otra vez)

"...Usted es autor de ciencia-ficción, ¿no es así? ¿Conoce a Thomas Disch?
—Sí —dije.
—Es muy bueno.
—Así es —dije complacido de que Lampton conociera la obra de Disch. Era un buen síntoma."

Valis, Phillip K. Dick.

Lo último que supe de Thomas M. Disch antes de enterarme de su suicidio el pasado 4 de julio fue que se estaba haciendo pasar por Dios para promocionar su último libro, The word of god, en el que narraba su ascenso hacia la divinidad (incluyendo sus cruentas batallas contra las fuerzas del mal, tambien conocidas como Phillip K. Dick...). En una página malvadamente divertida, Dios se ofrecía a contestar cualquier pregunta que sus fieles tuvieran a bien formularle (aquí). Como la mayor parte de su obra, sus respuestas rebosaban socarronería e inteligencia. Eso fue hace dos o tres semanas. Unos días antes publicaba en su blog un poema titulado "Why I should die". Entre esos dos extremos, la oscuridad más deprimente y el cachondeo subterráneo, se movió toda su obra. Disch era capaz de conseguir que no perdieras la sonrisa mientras leías barbaridades sobre pederastas. Lo mismo podía escribir una obra maestra de la literatura juvenil ("El tostadorcito valiente", convenientemente pervertida por Disney) que arrastrarte a los rincones más oscuros de la personalidad humana con obras tan deprimentes como "Campo de concentración" (que no solo le gustó mucho a Buddy Bradley, sino que es una influencia importantísima en, por ejemplo, V de Vendetta).

Cuentan que de su "En alas de la canción", una de las novelas (una autobiografía en clave de ciencia ficción, en realidad) más hermosas que he leído en los últimos años, hubo un 90% de devoluciones, lo que provocó que abandonara el gueto. Seguramente el fándom nunca le perdonó que hablara de la ciencia ficción como "cuentos de cuna para científicos", y que siempre opinase que no era más que una rama de la literatura infantil ("El tostadorcito valiente" era su demostración empírica de esa teoría). Seguramente la ciencia ficción que le gustaba tenía más que ver con Ballard y Dick que con Heinlein y Niven. Desde entonces, sus novelas se movían en el terror trufado de humor negro. Siempre oscuridad, y siempre provocando sonrisas.

Finalmente, parece que una depresión provocada por la muerte de su pareja y una situación económica bastante delicada provocaron que la oscuridad pudiera con él. Descanse en paz.

Lovecraft: 70 años fuera de este plano

Hoy 15 de marzo se cumplen 70 años de la muerte del gran H. P. Lovecraft, el genio oscuro de Providence, uno de los dos o tres escritores de terror más influyentes de todos los tiempos. Muerte al menos teórica, porque ya sabéis: "Que no está muero lo que puede yacer eternamente, y con los evos extraños aun la muerte puede morir".

Y no se me ocurre mejor manera de celebrarlo que releyendo su superclásico "La llamada de Cthulhu", que comienza así:

"No hay en el mundo fortuna mayor, creo, que la incapacidad de la mente humana para relacionar entre sí todo lo que hay en ella. Vivimos en una isla de plácida ignorancia, rodeados por los negros mares de lo infinito, y no es nuestro destino emprender largos viajes. Las ciencias, que siguen sus caminos propios, no han causado mucho daño hasta ahora; pero algún día la unión de esos disociados conocimientos nos abrirá a la realidad, y a la endeble posición que en ella ocupamos, perspectivas tan terribles que enloqueceremos ante la revelación, o huiremos de esa funesta luz, refugiándonos en la seguridad y la paz de una nueva edad de las tinieblas. Algunos teósofos han sospechado la majestuosa grandeza del ciclo cósmico del que nuestro mundo y nuestra raza no son más que fugaces incidentes. Han señalado extrañas supervivencias en términos que nos helarían la sangre si no estuviesen disfrazados por un blando optimismo. Pero no son ellos los que me han dado la fugaz visón de esos dones prohibidos, que me estremecen cuando pienso en ellos, y me enloquecen cuando sueño con ellos. Esa visión, como toda temible visión de la verdad, surgió de una unión casual de elementos diversos; en este caso, el artículo de un viejo periódico y las notas de un profesor ya fallecido. Espero que ningún otro logre llevar a cabo esta unión; yo, por cierto, si vivo, no añadiré voluntariamente un sólo eslabón a tan espantosa cadena. Creo, por otra parte, que el profesor había decidido, también, no revelar lo que sabía, y que si no hubiese muerto repentinamente, hubiera destruido sus notas."

Y, bueno, por una vez y sin que sirva de precedente, si queréis el cuento completo pinchad aquí. Para que no digáis que nunca regalo nada.

Wilsoniana (final)

"Debe repetirse que, entre los primates domésticos de Tierra por aquel entonces, lo que ellos sonoramente denominaban como la-Suprema-Virtud-de-no-meter-la-nariz-en-los-asuntos-de-las-autoridades era universalmente aceptado como auténtico pivote y manantial de lo que, entre ellos, era conocido como vivir-de-acuerdo-con-el-Plan-Divino-revelado-a-nosotros-en-la-iglesia-los -domingos. Jamás se formulaban preguntas epistemológica y ontológicamente básicas en la "sociedad educada", descrita por la Inteligencia Galáctica como tan-objetivamente-sin-esperanza-en-su-estulticia-como-subjetivamente -convencida-de-su-propia-superioridad-sobre-otros-monos-salvajes- y-domesticados. Aquella trágica y absurda condición, no encontrada en ningún otro planeta por mucho que se busque en el Gran Universo, fue debida por completo a la impresión en sus sistemas nerviosos de lo que científicamente ha sido descrito en la Enciclopedia Trans-Galáctica de Psicología de los Primates como reflejos-enlazados-químicamente-causantes-de-que-la-percepción -de-los-primates-esté-limitada-a-"realidades"-accidentalmente-presentes -en-momentos-de-vulnerabilidad-a-la-impresión, lo cual quiere decir, en muchos casos, que sólo lo que causa secreción de adrenalina es percibido como visible y tangible por sus rudimentarios cerebros. La ciencia ha revelado, naturalmente, que el 99,99% del universo físico resulta invisible para sus sentidos, y que no son capaces de deducir sus limitaciones perceptivas de una parte igual de los universos mental y espiritual debido a sus dedicaciones mamíferas de supervivencia, reproducción y nutrición de las crías."

R. A. Wilson en Las máscaras de los Illuminati.

Menuda racha. Robert Anton Wilson, de quien se ha hablado varias veces en este rincón (¿Recordáis al emperador Norton? ¿Y a los discordianos? ¿La tierra trema? Todo culpa suya) murió ayer, 11-01-2007 (me he enterado visitando El blog Ausente), una semana antes de cumplir 75 años.

James Brown, Yvonne de Carlo y R.A.W. De repente, en un par de semanas, el mundo se ha vuelto más aburrido, más feo y más tonto. Vamos bien...

Adios, Lily

Ya no quedan monstruos como los de antes.



Hasta Lily nos ha dejado.



D.e.p., Lily Munster (o Yvonne De Carlo). Y gracias por las risas que me regalaste.

Actualización: El gran Felideus le dedica hoy un precioso microrrelato a Yvonne-Lily, no deberíais perdéroslo.

No soul christmas

Llegó la navidad y con ella se nos fue James Brown. ¿Qué decir? ¿Dónde irá a parar toda esa energía?



¿Y todo ese desgarro?



Descanse en paz, aunque muchos habríamos preferido que siguiera dando guerra. ¿No os parece que ahora hay menos feeling en el mundo? Estas cosas no deberían ocurrir, y menos en navidad.

Dos cantos de cisne

Y bastante diferentes entre sí. De hecho no tienen nada que ver, excepto el hecho de que he dado con ellos al mismo tiempo. El primero, el de Will Eisner, maestro entre maestros del cómic que murió recientemente. La última historieta que creó acaba de ser publicada en España, y se trata de una historieta especial. ¿Recordáis un libro que comenté hace tiempo titulado Las asombrosas aventuras de Kavalier y Clay? Contaba las visicitudes que atravesaban un guionista y un dibujante de cómics allá por los años 50. En la novela, estos creadores alcanzaban la fama gracias a uno de sus personajes, el escapista, y en una pirueta bastante curiosa, el escritor del libro, Michael Chabon, decidió crear una serie de historietas sobre este mismo personaje simulando haberlas rescatado de algún oscuro archivo de hace décadas. En el número 6 de esta colección aparece un cruce imposible entre el escapista y Spirit, el personaje fetiche (y uno de los más importantes de la historia del cómic) de Eisner, una historieta sencilla, cortita y llena de encanto, que Eisner acabó un día antes de ser ingresado en el hospital en el que moriría dos semanas después. Una historieta en la que Eisner volvía a trabajar con Spirit 50 años después. Una historieta especial. Y, para mi, imprescindible.



Y ahora algo completamente diferente.

Todo el mundo conoce la leyenda del cantante que murió ahogado por su propio vómito, pero lo que algunos ignoran es que dicho cantante fue Bon Scott, el primer vocalista de los enormes AC DC. La curiosidad es que, días antes de esta dañina juerga, la banda actuó, por última vez con su formación original, en España. Concrétamente en el programa Aplauso, de TVE. Tres canciones, mucha adrenalina, y, más que canto, berrido de cisne de una bestia escénica cuya tumba se ha convertido en patrimonio cultural de Australia.

In memoriam

Tal día como hoy, hace justo dos años, moría Miguel Benitez, el "Migué", líder de Los Delinquentes, a la edad de 21 añitos a causa de un paro cardiaco. Todos perdimos a un enorme talento, el mejor heredero posible de Kiko Veneno y Pata Negra.

El grupo sigue adelante y en muy buena forma, pero ya no es lo mismo.

Aún te recordamos, Migué.


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D. e. p.

Hace nueve años murió un ángel.

Un hombre a un porro pegado

Hace 25 años, el 11 de mayo de 1981 un trueno largo y ruidoso recorrió Jamaica. Bob Marley moría.



¿Qué mejor manera de honrar su memoria que rodeado por una nube de humo? Yo ya lo he hecho.

R.I.P Stanislaw Lem

Hoy mismo ha fallecido uno de los grandes. Stanislaw Lem, uno de los más importantes autores de ciencia ficción de todos los tiempos nos abandona a los 84 años, el autor de Solaris, cyberiada, Vacio Perfecto, Eden, Diarios de las estrellas...., el hombre que criticó la falta de ambición de los autores americanos de cf en su cara. Un escritor único, inteligentísimo en sus obras serias y demoledor en sus sátiras. Descanse en paz, maestro.