El museo del perro

"El sentido de la maravilla no cabe en un libro. Es demasiado grande."

Si fuera un maniático del orden y de etiquetar todo lo que leo tendría un auténtico problema con Jonathan Carroll. No sabría en qué lugar de la estantería colocar sus libros. La única novela suya que había leído antes de ésta, El mar de madera se titulaba, comenzaba con un sherif (el prota) topándose con un perro con tres patas. Al momento moría (el perro). Tres o cuatro páginas más adelante el difunto can volvía a la vida. Y tenía los viajes en el tiempo más extraños que he leído jamás. No era ciencia ficción, ni fantasía al uso. Poseía un mucho de surrealismo, y era decididamente rara. Este Museo del perro ha acabado de convencerme de que cualquier cosa es posible en una novela de este hombre.

Es posible, por ejemplo, que un sultán muchimillonario de un extraño pais árabe (Saru) sea tan apasionado de los perros como para contratar a Harry Radcliffe, genio de la arquitectura, protagonista y narrador de la historia, para que construya un museo en honor a los canes, aunque los perros sean haram (tabú) y aunque el pais esté a punto de caer en una guerra civil (el lider de los rebeldes se llama Cthulu, por cierto...). Es posible que los sultanes árabes tengan el poder de conceder deseos, y puede que haya ángeles de la guarda. O que un "gurú de new age" siga dando lecciones a lo Yoda al prota hasta después de muerto...

En la novela El verano del pequeño St. John, de John Crowley el protagonista explicaba el concepto de "manos de serpiente" . Si la serpiente es la historia principal, las manos de serpiente son sus recovecos, todas esas pequeñas historias que se explican durante el transcurso de la misma. Decía, también, que muchas veces lo mejor de la historia son esas "manos de serpiente". El museo del perro es una historia llena de esas pequeñas historias. Todos los personajes que aparecen en la novela explican varias de ellas. Incluso hay personajes que entran en escena, explican su historia y se van para no volver a aparecer. Historias de muerte, amor, milagros y horror, reflexiones sobre el arte y el lenguaje ("es el único pegamento que lo mantiene todo unido"). Y, sí, son de lo mejor de la novela.

Sobre todo en las dos primeras partes (la novela está dividida en tres) son estas manos de serpiente las que nos llevan a través de la historia de Harry, al principio el típico genio con algún arrebato de locura (tirando a grave) y ego superdotado(sólo al principio. Harry realmente "crece" según avanza la novela, no deja de aprender y madurar hasta el final), y el extraño encargo que le hace el sultán. La tercera parte, que cuenta la construcción del museo, es más directa, reveladora y casi más sorprendente que las anteriores.

En fin, que he disfrutado de esta novela, muy divertida de leer y que sabe descolocar al lector. Y que sigo sin saber cómo etiquetarla (¿fantasía surrealista-religiosa-new age? Nah...), pero da igual. "Una novela de amor, muerte y arquitectura", pone en la portada. Pues eso.

El menú del verano

Jodío verano... Mira que me encanta, pero ésto es demasiado. No paro de sudar (¡hasta mi sudor suda!). El cerebro funciona más lento aún de lo habitual, que ya de por sí no es gran cosa, y hasta mi pequeño Toshiba (chiquitín, se llama) está sufriendo los rigores estivales. Y la conexión a internet falla más que una escopeta de feria. Entre eso y la manía que me ha cogido Blogger (ya te pillaré, ya...) no he podido postear en lo que llevamos de semana. Un infierno, vaya...

Pero en fin, al tema. Ya tengo elegidas mis lecturas para este veranito. El menú va a ser el siguiente:

1º plato: Rihla, de Juan Miguel Aguilera.

2º plato: El río de los dioses, de Ian McDonald.

Postre: Leyes de Mercado, de Richar Morgan.

Picoteo entre horas: Sueños nuevos por viejos, de Mike Resnick y las antologías de Artifex, 3ª época, de un puñado de nuevos valores patrios.

Variadito, como debe ser. Desde un viaje desde el reino de Granada hacia el otro lado del océano ambientado en el 890 (Rihla) a algo que tiene pinta de ser una versión salvaje de Mercaderes en el espacio (Leyes de mercado) de la cual hablan maravillas, pasando por una excentricidad cyberpunk (parece al menos, acabo de comenzarla) ambientada en la India. Los cuentos de
Resnick son un valor seguro, y los de Artifex siempre guardan algún descubrimiento (Además, ahí publican varios amigos de esta casa...). En fin, ya contaré qué tal (siempre y cuando la conexión a internet me lo permita y Blogger se digne).

Todo ésto en principio, claro. Siempre estoy abierto a sugerencias...

El don de la oportunidad

Llevo unos días bastante preocupado. Estoy seguro de que no hay motivo, y al final no pasará nada, pero eso no impide que me preocupe.

Ya he hablado aquí de mi amigo el escritor y viajero Jorge Carrión. Pues bien, la última vez que nos vimos me comentó, muy ilusionado, que estaba a punto de hacer un nuevo viaje. Estaba realmente emocionado, deseando conocer un nuevo país. Me explicó todos los lugares que pensaba visitar. "Sigue el blog", me dijo, "cada día colgaré una crónica. Así sabrás qué tal me va por allí". Y, bueno, eso lo está cumpliendo, y cada nuevo post supone un nuevo alivio para mi.

Porque el país en el que está mi amigo es Israel, y ya sabéis todos cómo está la cosa por allí. De hecho, su viaje ha coincidido con todo el follón. Lleva allí una semana, y, según me contó, tenía previsto quedarse diez o doce días, así que ya le queda menos para volver. Sus crónicas hablan de tensión en el aire. Estoy preocupado por mi amigo.

Jorge, no creo que leas ésto, seguro que no tienes tiempo, pero si lo haces recuerda que tenemos muchas cosas pendientes. Y cuidate mucho, por favor.

El noble arte del terrorismo literario

Es increíble, pero este blog no para de darme alegrías. Para empezar, a partir de ya mismo podrán leerse los comentarios sobre libros aparecidos (y los que aparezcan en el futuro) en este rinconcito en la web de El Parnaso. Esta web (¡a favoritos ahora mismo!) acaba de nacer con intención de ofrecer críticas literarias de todo tipo, sin distinción genérica o temática más allá de narrativa (ficción y no ficción), poesía y otros géneros. Críticas a cargo de amantes de la literatura. Me siento orgullosísimo de que Victor me invitara a participar. La web está comenzando, pero en cuanto llegue septiembre estará a pleno rendimiento.

Victor es uno de los miembros (con perdón) de The Gentle art of writting enemies (ver columna de la derecha), un blog literario en el que se demuestra que no es incompatible la poesía con la ciencia ficción, porque todo es literatura. Un blog generador de debate. Hasta ayer, un "blog colega". ¿Y por qué hasta ayer? Porque ayer me invitaron a participar en él. Por tanto, ya no es un blog colega. Ahora es un blog hermano. Si pasáis por allí podréis ver los restos de la fiesta de bienvenida que hicimos (si véis un tanga de piel de leopardo es mío, no lo encuentro por ninguna parte...). Lo mejor fue cuando, justo antes de empezar a quitarnos la ropa, a Javi se le ocurrió añadir un chat. También se puede entrar desde aquí (a la derecha de nuevo, en el apartado "Extra"). Allí pasaremos bastante tiempo.

Una canción de Urban Dance Squad (ésta)comienza con la frase "I kick the lyrics so hard people get injuries...", que más o menos quiere decir "Escupo las palabras con tal mala hostia que la gente resulta herida". Ése es el espíritu. Como dice Victor, The gentle... es (somos...) un grupo terrorista literario. Palabras como balas y frases como machetazos. Hacer enemigos y, si se tercia (que se terciará...) dominar el mundo.

Por supuesto, este hecho no va a afectar para nada la marcha de este rinconcito, que seguirá tal cual está, al mismo ritmo y con los mismos contenidos. Es decir, con cualquier cosa que me apetezca explicar. Como hasta ahora, vamos.

Esta tarde, o mañana temprano (o cuando Javier deje un hueco...) me estreno allí. Si pasáis por allí no olvidéis la armadura. Lo digo por vuestro bien...

Actualización: Ya tenemos hasta un manifiesto.

Frank, Frank...

Este señor de la foto es Frank Miller. De él se ha hablado en este blog por activa y por pasiva (es un asiduo de los comentarios) y es normal. Cualquier excusa es buena para hablar de Frank, pero ésta es especialmente buena. O mala. No sé qué pensar, la verdad. La noticia (tal vez rumor) ha saltado.

Vale, Sin city (la peli) estaba muy bien, pero le ayudó a dirigirla Robert Rodríguez (y Tarantino echó un cable...), pero, Frank, querido y admirado Frank:

¿DE VERDAD CREES QUE SERÁS CAPAZ DE HACER UNA PELÍCULA SOBRE "THE SPIRIT" SIN CAER EN EL RIDÍCULO?

Espero que sepas dónde te metes, que seas capaz de contenerte y que no traiciones la memoria de tu maestro.

Y ten por seguro que como vea UN SOLO ninja en la peli te buscaré. Y, créeme, no te hará ninguna gracia.

Frank, tú molas, claro que sí, pero Spirit mola mucho más.

Tú mismo.

Verdades universales

1.
Venasque decía que en el fondo todos sabemos que somos un poco tontos y dedicamos gran parte de nuestras vidas bien a ocultarlo, bien a criticarlo... principalmente para nosotros mismos. "Pero cuando se trata de morir, sabes que puedes acabar pareciendo más ridículo que nunca. Aunque estés muerto y no vayas a estar ahí para ver la reacción de la gente, sigues teniendo miedo de quedar mal. ¿Por qué te crees que a la gente le gusta tanto gastarse el dinero en ataúdes y entierros? Porque seguimos intentando impresionar a los demás. Hasta la sepultura."


2.
Te contaré algo gracioso, Harry. Cuando estábamos en el Golán había un tipo que leía sin parar, y siempre estaba contándo las partes más interesantes de sus libros. Una vez leyó algo, no recuerdo dónde, pero la historia era genial. Había una anciana en la cama y se estaba muriendo. Su familia tan solo esperaba a que expirara el último aliento. No hacía más que empeorar y empeorar, así que el final estaba cerca. Pero va y de repente se tira un pedo como un cañonazo. ¿Sabes lo que dijo? "Bueno, si una puede expulsar los gases es que no está muerta todavía".

3.
Los plátanos son el único alimento democrático: Todo el mundo se ve ridículo comiéndolos.

El museo del perro, de Jonathan Carroll.

Me encantan las novelas de las que se puede extraer sabiduría.

75

Pues sí, éste es el post número 75 desde que a finales de febrero me decidí a abrir este rinconcito, así que me disculparéis si, por una vez, es más personal que otra cosa.

La verdad es que aun soy novato en ésto (aún no hace un año que navego regularmente) así que, más que cualquier otra cosa, este periodo ha sido (y sigue siendo) de aprendizaje. Abrí el rincón sin nigún propósito concreto, lo único que tenía claro al empezar es que comentaría libros e intentaría colocar los cortometrajes de mis amigos de Servilleta studio (¿No los habéis visto? Para mi los mejores son éste y, sobre todo, éste). Y algo de música, claro, que para algo me gané la vida una temporada poniendo música en un garito. Y el resto, bueno, ya se vería. Ni siquiera tenía claro cuánto duraría, la constancia no es una de mis mayores virtudes. Unos meses después, lo que tengo claro es que ésto va a durar una temporada buena. Me he enganchado al blog.

Años atrás había colaborado en fanzines (incluso había creado alguno...). Alguno, como Mundo Imaginario, dedicado por completo a la cf, fantasía y terror (no era gran cosa, pero llegaron a salir allí cuentos de Julian Diez y Armando Boix). Los otros, con nombres como The Mystical Potato o El Pueblo de los malditos, más callejeros, de esos maquetados con tijera y pegamento y grapados a mano uno a uno, producto de temporadas hiperactivas y compañías creativas. Así que lo de escribir no es nuevo para mi (aunque deberíais agradecerme que haya abandonado lo de escribir relatos... En serio, es mejor para todos que lo haya dejado), pero nunca he sido capaz de hacerlo con regularidad. Hasta ahora. Salvando los comienzos de este rincón, bastante erráticos, me impuse un ritmo de tres-cuatro actualizaciones semanales y, para mi sorpresa, lo estoy cumpliendo. Y parte de culpa de esto último la tenéis vosotros, los que pasáis por aquí, aunque sea de vez en cuando, comentéis o no.

Porque lo mejor de todo ésto es que está vivo. Se publica un post y no se sabe qué puede pasar. Como cuando admito un error y, obra y gracia de unos comentarios descontrolados, acabo haciendo un cómic... Es imprevisible, y eso me encanta.

Y puesto a dar las gracias, la primera de la lista es, como no, Roma, desde ya la madrina de este blog. Estaba ahí, como esperando a que abriera el rincón, y a los dos minutos de publicar el primer post ya me había dejado un comentario dando ánimo. Y lo mejor es que aún sigue pasando por aquí...

Y después los demás. El demente, la cárcel de papel, Yume, los fenómenos de The Gentle art of Writting enemies, Foliot, Raquel, Inumea, ¡Hasta la editorial Poliedro!... No deja de sorprenderme, y no dejo de agrader, que éste rincón os guste lo suficiente como para llegar a recomendarlo.

Puede que 30 o 40 visitas al día no sean gran cosa, pero teniendo en cuenta que por aquí pasan pintores, poetas, críticos de cine con criterio y escritores (¡mola! Escritores leyendo lo que escribe un lector...), y hasta algún ninja, tengo que decir que este rincón tiene los mejores visitantes posibles.

Y mejor acabo antes de que termine de ponerme sentimental del todo. Para vosotros un par de regalos. Primero, una cancioncilla.



Y, para acabar, la nueva portada mejorada de "From Hell to Sin city", que ya está casi listo (qué le vamos a hacer, Ananda está de un perfeccionista que...).



Gracias por estar ahí.

No más fe

En 1989 tuvo lugar un acontecimiento fundamental en la historia del rock, comparable en importancia al momento en que Buddy Holly compró sus primeras gafas de pasta o al primer porro que se hizo Bob Marley: Faith no More expulsaron a su primer cantante y reclutaron a Mike Patton, un psicópata con voz de Frank Sinatra. En dos semanas escribió las letras de todo un disco entero (The real thing) que acabó vendiendo millones de discos. Aquí, de nuevo en exclusiva, tenéis un documento exclusivo sobre la grabación del disco en cuestión. Estas son sus palabras:


La banda (cuchicheando en voz baja) :-Entonces decidido, ¿no? Vamos a gastarle una broma al nuevo. - Ahora dirigéndose a Mike -Eh... Oye, tenemos esta canción... ¿Te atreves con ella?

Mike:- Claro. ¿Como es?

Banda: -Eh... A ver, comienza con una nota de bajo, que se repite cuatro veces. Entonces hay dos golpes de bombo, para que el batería coja impulso, y ya comienza a marcar el ritmo. Entonces suenan unos teclados, y entras tú, al mismo tiempo que el guitarrista empieza a tocar heavy.

Mike:-Joé... vale, lo intentaré.

Banda:-Una cosa, tienes que cantar con voz nasal, rollo pitufo, como si estuvieras resfriado. -(risas por lo bajini)

Mike:-(Cabrones...) Bueno, vale, lo intentaré. Pero puedo demostrar que sé cantar, ¿no?

Banda:-Sí, claro, pero con voz de pitufo -(más risas) -Ah! y para el video te tendrás que disfrazar de fantoche.

Mike:-Hijos de...



La broma, evidentemente, salió mal. Hasta con voz de pitufo, Mike se convirtió en el centro de la banda, y para el siguiente disco le tuvieron que dejar cantar con su voz real.



Y, además de sonar de muerte, sentaron las bases del nu-metal (o chandal metal, como lo llama el ninja Javier), así, como el que no quiere la cosa.



Lo dicho, año 89, tan importante para el rock como cuando a Lennon le dijeron que necesitaba gafas.

Premios

Un tiempo atrás salió en este blog una lista con los candidatos a los premios Xatafi-cyberdark de la crítica de literatura fantástica, de cf y terror. Pues bien, ya se conocen los vencedores en todas las categorías, y son los siguientes:

Novela nacional (premio dotado con 350 euros cedidos por la
libreríavirtual www.tienda.cyberdark.net):

- Eduardo Vaquerizo, Danza de tinieblas (Minotauro).

Novela extranjera:

- Kazuo Ishiguro, Nunca me abandones (Anagrama).

Relato nacional (dotado con 150 euros aportados por
www.tienda.cyberdark.net):

- Lorenzo Luengo, "La cotorra de Humboldt" (Artifex Tercera Época
vol. 1).

Relato extranjero:

- Mike Resnick, "He tocado el cielo" (Gigamesh nº 42).

Iniciativa editorial destacada del año:

- Gigamesh, por Ven y enloquece, y otros cuentos de marcianos y Luna
de miel en el infierno, y otros cuentos de marcianos, de Frederic
Brown.


Junto a la lista de candidatos di mi lista de favoritos, y me enorgullezco enormemente al afirmar que no acerté ni uno. Si alguien se sigue preguntando de dónde viene el nombre de este blog errante, ahí tiene una respuesta bien clara.

Mi enhorabuena a todos los premiados, y ojalá se consoliden estos premios. De verdad creo que son útiles. A mi, al menos, me han servido para colocar un par de libros que desconocía en la pila (que ya casi es columna...) de libros por leer.

La visita

Y hablando de Monster Magnet y la visita del papa...

Monster Magnet, la mala cabeza

Monster Magnet molan. Sí, alguno de sus discos es más irregular de la cuenta, pero no es culpa suya. Es culpa de su mala cabeza. Pero pese a todo siguen siendo una banda única si lo que quieres es rocanrolear toda la noche. En media hora son capaces de rockear diez o quince veces más que Metallica en tres horas de show. En serio, lo vi con mis propios ojos y lo escuché con mis propios oídos.

Pero nunca triunfarán a lo grande, porque son unos colgados. Justo el tipo de colgados que enfocan la grabación del disco que debe hacerles crecer, tras tres o cuatro discos absolutamente psicotrópicos (en cierto modo cercanos a lo que hacían Kyuss por aquellas fechas), como una megafiesta alucinógena. Los tipos van y graban, producen y mezclan su disco puestos hasta arriba de LSD. Y cuando lo tienen listo, del mismo ciego que llevan, lo borran sin querer. Y, claro, como alucinógenos y memoria no son buenos amigos, tienen que comenzar desde cero todo el proceso. Al final lo acabaron, y les quedó muy bien, Dopes to infinity, se llamó. No son maneras de hacer un disco, pero, si el resultado es tan brillante, qué les vas a decir...



Con su siguiente disco, Powertrip, pareció que estaban a punto de conseguirlo. Grabado sin excesivos problemas, es aún mejor que el anterior. Atronador, atmosférico... lo mejor que han hecho hasta ahora.



Pero la mala cabeza... Cuando tenían prácticamente finalizada la grabación del que debía catapultarles a la cima del Rock, su lider, el grandísimo Dave Wyndorf decidió llevarse las maquetas (las únicas copias del disco casi acabado...) para escucharlas en su coche. Y, naturalmente, perdió más de la mitad (él sospecha que las olvidó en una gasolinera). Ponte a grabar a toda prisa, porque el disco ya tenía hasta fecha de salida... En fin, God says no, un disco con temazos pero también con mucho relleno. Y es que así no hay manera.



Y ahí siguen, luchando contra su mala cabeza y contra las pocas ganas de rockear que hay hoy día, compensando todo con enormes dosis de actitud y guitarrazos. Como debe ser.



¿Garrulos? Sí, pero molan.

Piensa azul, cuenta hasta dos

"La historia contaba... ¿Qué contaba la historia?" (La dama que llevó El Alma)

Bien, será difícil pero intentaré mantener la compostura.

Piensa azul, cuenta hasta dos es el primer volumen de los cuentos completos de Cordwainer Smith. ¿Y quién es Corwainer Smith? Pues su nombre real es Paul Myron Anthony Linebarger, o Lin Bah Loh ("Floresta del júbilo incandescente"), como le bautizó su padrino, el fundador de la República China. De joven viajó por todo el mundo, y de mayor fue, además de coronel del ejército yanki (especializado en guerra psicológica), asesor de Kennedy. Un personaje.

Además es uno de los escritores más personales que ha dado jamás la ciencia ficción. Nunca he leído nada que se parezca a lo que él escribió. Smith contaba historias situadas miles de años en el futuro como si fueran antiguas leyendas. Leyendas totalmente independientes que acaban formando una historia mucho mayor. Historias tremendamente evocadoras, y escritas de manera que, al acabar la lectura de cada uno de sus cuentos, la sensación que predomina es de extrañeza. Y de haber leído algo hermoso y único (aunque a veces sea cruel de veras...).

No sé qué decir... ¿Se nota mucho que soy fanático de Cordwainer Smith? Es uno de esos escritores. No mucha gente lo ha leído, pero los que lo han hecho son todos fanáticos. Todos.
Y es la mejor prueba posible de que no todos los títulos de historias de cf son horribles. Ahí están, por ejemplo, el que da título al libro, o " La dama que llevó El Alma", "Dorada era la nave... ¡oh!¡oh!¡oh!", "Cuando llovió gente"...

En fin... Mejor paro ya. Vosotros veréis. Yo solo digo que es muy raro que a cambio de 5 euros te den oro de 24 kilates, y, cuando ocurre, conviene no dejar pasar la ocasión.

(Lo siento. No he sido capaz de guardar las formas. Me ha vencido el fanatismo. Soy débil...)

In memoriam

Tal día como hoy, hace justo dos años, moría Miguel Benitez, el "Migué", líder de Los Delinquentes, a la edad de 21 añitos a causa de un paro cardiaco. Todos perdimos a un enorme talento, el mejor heredero posible de Kiko Veneno y Pata Negra.

El grupo sigue adelante y en muy buena forma, pero ya no es lo mismo.

Aún te recordamos, Migué.


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Recuerdos

Ah, qué tiempos aquellos...







(Per un amic retrobat després de massa temps)