Hotel Dusk, room 215

Si todo empieza con el título, éste es genial. "Hotel Crepúsculo, habitación 215", sencillo como un telegrama, pero sugerente. Y misterioso.

Y el comienzo de la historia no puede ser más prometedor: Kyle Hyde, vendedor ambulante y antiguo policia sueña con su antiguo compañero, el que le traicionó e hizo que tuviera que abandonar el cuerpo. Al que disparó, y del que nunca se encontró el cuerpo. El compañero cuya búsqueda es una obsesión para Kyle desde hace años. Un buen comienzo para un libro o película de misterio con protagonista obsesionado, ¿verdad?

Solo que Hotel Dusk no es un libro. Ni una película. Es un videojuego, de esos que carga el diablo.




Eso sí, seguramente sea el videojuego más indicado para inaugurar esta nueva cabecera que tantos problemas me dió estos días pasados. De entrada, lo promocionan como una "novela intractiva", lo presentaron en España en la semana del libro de Madrid, y por si fuera poco Nintendo y la organización de la Semana Negra de Gijón han creado un concurso de relatos a costa del jueguecito. Aparte, la mayor parte del juego la pasas leyendo. Ah, y para jugar tienes que coger la DS, esa pequeña maravilla de Nintendo, como si fuera un libro.

Aparte de este acercamiento (voluntario) al universo literario, el juego es una pasada. Tiene un aspecto único. Los decorados, el interior del hotel que da nombre al juego, son en 3d, pero los personajes, y aquí esta una de las claves de la magia que respira este título, están dibujados a lápiz. Y tienen mucha parte de culpa del ambiente de ensoñación que sobrevuela la trama.

La trama... El otro gran culpable de que no haya podido soltar el juego desde que lo empecé. El prota es un ex-poli, un tipo un poco borde, desencantado de todo y al que solo le mueve la búsqueda de su antiguo compañero. El hotel Dusk es el lugar en el que todas sus preguntas obtendran, finalmente, respuesta. Una noche en la habitación 215 (que según la leyenda concede deseos) y un puñado de secundarios con personalidad bastarán. Unos secundarios de nivel, hay que decirlo. Como si de una historia coral se tratara, todos los personajes tienen su momento de protagonismo, todos esconden secretos y todos aportan revelaciones importantes. Entre todos me mantuvieron inmerso en la trama hasta el final, con ese ansia de saber qué es lo que ocurrirá al pasar pag... estooo... al pasar de nivel.

¡Conseguido!

Misión cumplida.



Tras un rato tirando a largo, el cambio de plantilla ha llegado finalmente a buen puerto. Que si rehacer todos los enlaces (¿falta alguno?), que si cambia la imagen de la cabecera, que si ahora no se ve el título del blog...
Todo eso quedó atrás. Ya tenemos nueva imagen, espero que os guste. Lo malo es que ahora que sé cómo hacerlo lo mismo ésta dura poco...

¡Warning!

¡Atención, peligro!

Debido a un capricho incontrolable, voy a cambiar la plantilla. Así que se avecinan turbulencias, inestabilidad y numerosos dolores de cabeza. Si en las próximas horas ésto no funciona como debería ya sabéis a qué se debe. Además, he comenzado a trastear con Twitter (esa cajita nueva en el lateral), para miniactualizaciones rápidas, enlaces, o citas breves.

Cualquier sugerencia será bienvenida, y si notáis algo raro (enlaces desaparecidos o que no funcionen, etc...), agradeceré que me lo comuniquéis.

Querido diario:

Querido diario:
Parece que se me ha pasado un poco el ansia posteadora de la semana pasada, pero no pasa nada. Va a rachas, y la hiperactividad dura poco. Aun así, hay un par de cosas que puedo explicarte.

La primera va sobre Jericho. Llevaba unos días oyendo rumores, y finalmente se ha confirmado (gracias por la noticia, rusoazul): Jericho vuelve. 20 toneladas de cacahuetes, unos ocho millones de "nuts" han tenido la culpa. De momento, 7 capítulos más, y si la cosa funciona continuarán. Al menos tendrá un final, esperemos, como dios manda. La pregunta ahora es: ¿Qué narices tenemos que enviar a las oficinas de la FOX para que se replanteen rodar más capítulos (con doscientos o trescientos más me conformo) de Firefly?

Además, el pasado viernes fui a una presentación. Bueno, más bien una tertulia entre mi amigote Carrion, Eloy Fernández Porta y Agustín fernández Mallo. Hablaron de Afterpop, Nocilla dreams y un montón de cosas relacionadas. Mucho post-post-modernismo, citas fuera de contexto, equipo A y alguna teoría de la conspiración (¿es Mallo en realidad un agente de la CIA?). Muy entretenida, instructiva y, sobretodo, gafapasta. Tanto que casi sufro una sobredosis gafapástica. Tenía que hacer algo para reponerme, y como Bubba ho tep la vi hace nada (ese Elvis sexagenario y con cancer en los cataplines que combate momias con su andador robó mi corazón. Bruce Campbell es el tipo más cool del universo conocido. Y del desconocido.)



decidí rebuscar en el disco duro a ver qué encontraba. Y me encontré con Homecoming, uno de los capítulos de la primera temporada de Masters of Horror, uno de los mejores según Hombre lobo, que de esto entiende un rato. No me defraudó lo más mínimo, porque aunque buscaba algo de entretenimiento cafre con zombis y me encontré con una crítica salvaje a la administración Bush (los zombis son los soldados muertos en Irak, que vuelven a casa para... ¿votar?), y aunque no da mucho miedo, es lo suficientemente original y certera como para dejarme con un más que buen sabor de boca y sacarme de la cabeza tanta cultura acumulada.

Además, he acabado de leer los 66 números de Predicador, pero de eso ya hablaré otro día con más tiempo (y ganas).
Eso es todo por hoy, querido diario.

El cura

"Oh, no te creas que, porque llevo alzacuello, no me gustan los chistes verdes. La promesa de castidad no nos impide reírnos del sexo. Dicho eso, no nos impide necesariamente practicar sexo, aunque esa es otra historia, siguiendo con el tema, uno que oí la semana pasada. ¿Cómo se embaraza a una monja?
- No lo sé -dijo Greg encogiéndose de hombros.
- Disfrazándola de monaguillo"

Si me preguntasen, diría que un libro sobre curas pederastas con el que cueste trabajo quitarte la sonrisa de la boca mientras lo lees es algo prácticamente imposible. Un libro con esa temática puede ser duro, provocador, de denuncia, escandaloso... pero ¿divertido? No, definitivamente no habría utilizado ese adjetivo en la vida. Hasta que leí éste, claro. No es que sea especialmente cómico, ni una parodia, ni nada parecido, pero una corriente subterranea de ligero cachondeo lo recorre de principio a fin.

Todo comienza con un sacerdote, un pedófilo que se libró de una condena enorme gracias a las no siempre claras maniobras de la iglesia (mucho dinero y un traslado, resumiendo). Un chantaje a varias bandas y un extraño tatuaje satánico que el susodicho sacerdote decide hacerse en el pecho dan el pistoletazo de salida a una de las tramas más enloquecidas que he tenido el placer de disfrutar en los últimos tiempos. Maniobras antiabortistas, una secta extraña creada por un escritor de ciencia ficción e incluso un muy, muy extraño eh... ¿viaje en el tiempo? (¿O será una alucinación?) para ilustrar la tesis de que el problema real de la iglesia hoy en día es que, básicamente, no ha evolucionado apenas.

El cura es la última novela publicada entre nosotros de Thomas M. Disch (de quien ya comenté en su día la increíble En alas de la canción), y, dicho rápido, es una gozada, más allá de lo provocador de su propuesta. Una trama alucinante (y alucinógena) y un puñado de personajes bien logrados sirven como excusa para articular una tremenda crítica, más que a la religión católica en sí, a la organización que se ha creado a su alrededor. Dicho de otra forma, me ha parecido un cañonazo contra la iglesia, sus maniobras y politiqueos, su obsesión por defender "a los suyos" actúen correctamente o no, más que contra la religión como tal. Y es un cañonazo de los buenos, porque si algo le sobra a Disch es talento, sobradamente demostrado tanto en su etapa cienciaficcionera (novelas como 334, Campo de concentración [*] o En alas de la canción son cumbres del género, densas y deprimentes y divertidas al tiempo, novelas de las que dejan huella) como en su posterior obra realista. Talento y mala leche, una gran combinación.

*Si no me creéis cuando digo que Campo de Concentración es un clásico, al menos haced caso a Buddy Bradley.


Él sabe lo que se dice.

Cuatro para Auggie y alguna cosilla más

1. Porque las cosas que dependen del azar son así, estás esperando tres meses y no pasa nada y, de repente, tienes sorpresas cada semana. Cuatro títulos más encontrados ya-sabéis-dónde. Por una parte , La dictadura del crimen, de Richard Condon (menudo título...) y La burguesita, de Cecil Saint-Laurent (¿será picantón?). Y por otra parte, la respuesta española llega de la mano de Galíndez del enorme Manuel Vázquez Montalbán y La Tempestad, del muy plasta Juan Manuel de Prada.

2. Aunque supongo que ésto ya lo sabéis, porque se ha comentado en muchos sitios. En la web del diario El País hay un nuevo blog desde hace unos días. Se llama Espoiler, y trata sobre series de Tv. Hasta aquí todo bien. Pero lo curioso del caso es que incluye enlaces para descargar (sí, sí) vía p2p dichos episodios, alguna temporada completa de series clásicas y demás. No es el primero en hacer algo así, pero me llama la atención que lo haga en un marco como ese. Bravo por ellos (o más bien por el autor del blog, Hernan Casciari), por ayudar a normalizar algo común entre nosotros pero seguro que inédito para gran parte de los visitantes de esa página, y por decir en voz alta y clara en un medio importante que compartir archivos via p2p es algo perfectamente legal. Eso sí, las críticas por parte de algunos van a ser...

Paradojas temporales

Viendo la que se ha organizado en el post anterior, y lo que dan de sí los viajes en el tiempo, nunca está de más conocer la opinión de un maestro. Con ustedes Fred Brown con:

EL EXPERIMENTO

- La primera máquina del tiempo, caballeros - Informó orgullosamente el profesor Johnson a sus dos colegas -. Es cierto que sólo se trata de un modelo experimental a escala reducida. Únicamente funcionará con objetos que pesen menos de un kilo y medio y en distancia hacia el pasado o el futuro de veinte minutos o menos. Pero funciona.
El modelo a escala reducida parecía una pequeña maqueta, a excepción de dos esferas visibles debajo de la plataforma.
El profesor Johnson exhibió un pequeño cubo metálico.
- Nuestro objeto experimental - dijo - es un cubo de latón que pesa quinientos cuarenta y siete gramos. Primero, lo enviaré cinco minutos hacia el futuro.
Se inclinó hacia delante y movió una de las esferas de la máquina del tiempo.
- Consulten su reloj - advirtió.
Todos consultaron su reloj. El profesor Johnson colocó suavemente el cubo en la plataforma de la máquina. Se desvaneció.
Al cabo de cinco minutos justos, ni un segundo más ni un segundo menos, reapareció.
El profesor Johnson lo cogió.
- Ahora, cinco minutos hacia el pasado. - Movió otra esfera. Mientras aguantaba el cubo en una mano, consultó su reloj -. Faltan seis minutos para las tres. Ahora activaré el mecanismo - poniendo el cubo sobre la plataforma - a las tres en punto. Por lo tanto, a las tres menos cinco, el cubo debería desvanecerse de mi mano y aparecer en la plataforma, cinco minutos antes de que yo lo coloque sobre ella.
- En este caso, ¿cómo puede colocarlo? - preguntó uno de sus colegas.
- Cuando yo aproxime la mano, se desvanecerá de la plataforma y aparecerá en mi mano para que yo lo coloque sobre ella. Las tres. Presten atención, por favor.
El cubo desapareció de su mano.
Apareció en la plataforma de la máquina de tiempo.
- ¿Lo ven? ¡Está allí, cinco minutos antes de que yo lo coloque!
Su otro colega miró el cubo con el ceño fruncido.
- Pero - dijo - ¿y si ahora que ya ha sucedido cinco minutos antes de colocarlo ahí, usted cambiara de idea y no lo colocase en ese lugar? ¿No implicaría eso una paradoja de alguna clase?
- Una idea interesante - repuso el profesor Johnson -. No se me había ocurrido, y resultará interesante comprobarlo. Muy bien, no pondré...
No hubo ninguna paradoja. El cubo permaneció allí.
Pero el resto del universo, profesores y todo, se desvaneció.


Editando:Rusoazul, que está que se sale, además de colaborar con otro relato de papá Brown en los comentarios, propone listar todas las series que se os ocurran en las que los viajes en el tiempo y/o paradojas temporales hagan acto de presencia. Y yo que me apunto a un bombardeo digo: Vamos allá, convirtamos este post en un especial viajes en el tiempo. Las primeras aportaciones, del susodicho rusoazul son las siguientes:

- El túnel del tiempo
- Star Trek (todas las series)
- Voyagers
- Timecop
- The Triangle (miniserie que, creo, se emitió en España con el título del Triángulo de las Bermudas).

¿Se os ocurren más? ¿Os parece que listemos también películas? Vosotros mismos, este post lo vais a completar vosotros.

A bote pronto, sin meditar demasiado y sin salirme del tema series, se me ocurre añadir Dr. Who. Seguiré haciendo memoria.

Os toca.

Antes de que se me olvide...

José Ramón Vázquez es un jovenzuelo impertinente y descarado, y me llama cosas como "abuelo" y "venerable" en cuanto me descuido, pero es un buen amigo y va a ser un escritor de la hostia. De momento acaba de publicar "Unicornios rojos" en Ediciones Efímeras, un bonito PDF para todo aquel que guste. Así que toca descargar.

Pinchar aquí para descargar Unicornios rojos.

Fin de la pausa publicitaria.

Siempre puedes confiar en los fans

Jericho es una de las series que he estado siguiendo últimamente por emulevisión. Resumiendo mucho la historia, la serie trata sobre los intentos de sobrevivir de la gente de un pueblecito de Kansas, el que da nombre a la serie, después de que en el episodio piloto, espléndido, estallen varios artefactos nucleares en las principales capitales de los USA. Al estar relativamente alejado de todas las grandes ciudades, Jericho queda más o menos intacto tras las explosiones, pero sus habitantes deben aprender a sobrevivir bajo nuevas condiciones. Completamente incomunicados, sin saber qué narices ha pasado ni si hay más supervivientes, con escaso combustible y solo los alimentos que son capaces de producir. De vuelta, en resumen, a la época del salvaje oeste. Un punto de partida innegablemente atractivo, trufado con una serie de personajes capaces de dar juego, aunque un pelín tópicos (el recién llegado misterioso que sabe más de lo que aparenta y siempre esconde algún secreto, el hijo pródigo que vuelve justo antes del desastre huyendo de su pasado, la novia del instituto, el jovencito con el que se mete todo el mundo, el gran patriarca del pueblo...).

Seamos justos: No es una serie que esté a la altura de perdidos(qué final de tercera temporada tan glorioso...), Dexter o Heroes, principalmente por culpa de unos cuantos episodios demasiado culebroneros, pero sí una buena serie, con buenos actores (sobre todo los mayores) y una historia interesante y bien llevada (cuando pasa de dramones), sobre todo en la recta final de la temporada, con conspiraciones, enfrentamientos entre pueblos y demás misterios que quedan sin resolver. Y el final del último capítulo es un cliffhanger a la altura del de la primera temporada de Prison Break.

Pero lo mejor es lo que pasó después: Acaba la temporada y la CBS decide cancelar la serie. Baja audiencia, dicen. Algo extraño, ya que al mismo tiempo que emitían por Tv daban la posibilidad de ver los episodios vía web. En la página oficial de la serie se pueden ver todos los episodios completos. Normal que la vea menos gente por la tele, ¿no? ¿O qué esperaban? Y eso dio paso a una de las reacciones más cachondas por parte de los fans que se recuerdan:



Enviar cacahuetes a la sede de la CBS. ¿Por qué cacahuetes? Bueno, tiene explicación, para conocerla solo haceta que veáis el último capítulo. El resultado es que las oficinas de la CBS ya no tienen espacio libre entre tanto "nuts". Nueve toneladas de cacahuetes (y subiendo) ocupan lo suyo, ¿no?. De momento, la cadena dice que habrá un final para la serie, probablemente una Tv movie, pero a los fans esto no les convence. Y de momento siguen con los cacahuetes.

Tienes que querer a los fans...

Auggie: Cuatro más

Un post rápido, si es que la conexión a internet (que estos días es más bien desconexión...) me deja, claro, para informar de las novedades en este proyectillo que me traigo entre manos.

Una vez más gracias a los compañeros de trabajo, ya hay cuatro títulos más a añadir a la lista de libros encontrados.

En el primero, dos historias: Cabaret (Adios a Berlín), de Christopher Isherwood y El jardín de los Finzi-Contini, de Giorgio Bassani. Por lo visto es un libro que regaló en su día una caja de ahorros. El segundo, también regalo, esta vez del diario El País, Juliano el apóstata, de Gore Vidal. Supongo que hay gente que no lee ni que les regalen los libros...

El tercero es Poldark, de Winston Graham, que en su día fue adaptado a una serie de Tv e incluso, si no me equivoco, al cine también, en una cinta dirigida por el mismísimo Hitchcock.

Y por último ese que veis a la derecha, El día de los trífidos en su edición en catalán. Éste es un clásico de la cf, una historia de vegetales peligrosos al estilo de La invasión de los ultracuerpos.

Y eso es todo por ahora. Mañana, si los duendes de la conectividad lo permiten, más.

Skippy

Todos lo sabéis, seguro. Algunos incluso lo estáis celebrando muy a lo grande: Hoy se cumplen 30 años del estreno de Star wars. Lo que me extraña es que en ningún sitio de los que he visitado hablan del personaje más importante de la saga galáctica-sacacuartos del tito Lucas. ¿Que quién es? Fácil: Skippy. El androide Jedi. La suya no es una historia muy conocida, pero es básica para entender el universo Star wars.

Esta historia la explicó Peter David, un conocido guionista de cómics, además de escritor de varias novelas de Star Trek. Un freak del copón, vamos. Se puede objetar que la historia en cuestión no es oficial, pero qué queréis que os diga: Hay novelas de Star Wars firmadas (que no escritas) por George Lucas que tampoco lo son, así que...

En fin, vamos a lo que vamos: La Historia de Skippy (resumida por servidor. No tengo ningunas ganas de transcribir el cuento entero, que podéis encontrar en el libro But I digress, del Sr. David)

Situémonos: Primera película (capítulo IV). Todos los jedi han sido eliminados, exceptuando a Obi Wan. Luke es un joven granjero que viste unas ropas raras, raras. Ambos, y Skippy también, sobreviven como pueden en Tatooine, ese desierto con forma de planeta.

Skippy era un droide, un antiguo modelo R2, como tantos otros. Con la diferencia de que, no sabía muy bien cómo, había adquirido conciencia de sí mismo. No solo la inteligencia artificial de la que hacían gala los demás droides, sino algo más. Y lo averiguó de la más extraña de las maneras.

Skippy era uno de los robots al servicio de Jabba el Hutt, esa enorme masa babosa que tanta tirria le tenía a Han Solo. Un bicho cruel como pocos, que tenía aterrorizado, con motivo, a todo aquel que estaba a su servicio, Skippy incluído. Y fue a su servicio cuando descubrió que podía usar La Fuerza. Y de la manera más tonta: Un tropezón al ir a llevarle un refresco a Jabba, un vaso que cae y... queda suspendido en el aire. Y Skippy sabe que eso no puede ser normal.

Tras un periodo autodidacta, en el que aprendió a utilizar sus recién adquiridas habilidades, Skippy se fugó. Es fácil, si sabes utilizar la fuerza. Pero pasa que Tatooine es un desierto, y la fuerza no es combustible, así que las pasó un poco canutas.

Hasta que le capturaron, semanas más tarde, ya todo oxidado y muy cerca de su final. Seguramente eran contrabandistas, puesto que lo llevaron a un almacén lleno de otros droides (no jedis). Desfallecido como estaba, decidió aprovechar para recuperarse un poco. Al fin y al cabo, dominando la fuerza podía escaparse cuando quisiera. Allí conoció a otra unidad R2, un tipo azul, obsesionado con encontrar a un tal Ben. Decía que tenía un mensaje para él de parte de una chica. Un buen tipo, el azulón. y una reacción curiosa, la que le provocó el escuchar el nombre del tipo. Instintivamente supo que el tal Ben era alguien importante para el devenir de la historia. Cosas de jedis. Visiones varias le vinieron de golpe.

Hasta que un día les hicieron formar a todos los droids. Alguien venía, una pareja de granjeros en busca de una unidad R2 decente. El más joven casi brillaba: Estaba destinado a algo grande, era inspirador. El tipo mayor eligió a una unidad 3PO, dorada y parlanchina, mientras el joven intentaba elegir a una R2. Skippy deseó acompañarle en su grandeza. Usó la fuerza :"Soy el que necesitas". Y el chico le eligió, pero entonces... Visiones: Mientras Skippy comenzaba a avanzar, imágenes del futuro le asaltaron, mientras su amigo el azulón parecía ser víctima de un ataque de nervios, si tal cosa es posible: Los poderes de Skippy serían malinterpretados por su amo, y se ganaría la enemistad de 3PO (¿un droide jedi? ¿Pero qué mierda es esa?), todos le temerían, y eso acabaría con un formateo de su memoria. Skippy moriría. El azulón acabaría en manos de unos tipos uniformados, comandados por alguien de negro, que destrozaría al pobre, y gracias a ello, acabaría con la chica del mensaje. El tal Ben sabría de inmediato que no había esperanza, y todo acabaría. El imperio barrería a los rebeldes. El chico inspirador nunca conocería su destino, y moriría siendo un granjero. Y todo por culpa de Skippy, por querer acompañarle.

Skippy solo podía hacer una cosa: Utilizar la fuerza. La dirigió hacia sí mismo, y se provocó un cortocircuito. El chico joven (Luke, se llamaba) se dio cuenta enseguida "Tio, esta unidad está averiada". Skippy usó sus últimos momentos para intentar comunicarse con 3PO. "Señor, esta unidad azul tiene muy buena pinta", le hizo decir.

Y Skippy murió, consciente de que su aportación nunca sería conocida. Gracias a él, el mensaje de Leia llegó a Obi wan y el resto, como suele decirse, es historia.

Y esta es, muy resumida (repito) la hsitoria de Skippy, el primer y único droide jedi, y, tal vez, el más importante héroe desconocido de la historia. Si él todo habría sido diferente. Diferente de bastante peor, claro.

Así que, en este día tan especial, guardad un momento de silencio en memoria de Skippy. Él hizo que lo que vino después fuera posible.

Teoría de la evolución XII: Duele

A Reznor le duele en blanco y negro,



a Johnny Cash le duele en color,



pero esto...



esto sí que es duro.

Propaganda electoral

Ya he dicho alguna vez que esta campaña electoral me tiene alterado, confuso y mosqueado. Y no solo porque lea cosas como ésta:



Aunque, para qué vamos a negarlo, a una mente débil y manipulable como es la mia le es imposible resistir tanta subversión. Pero todo eso ha cambiado hace un ratito: Adiós a mi cinismo, adiós a mi falta de fé en la política. Ya he encontrado a mi candidato ideal. Uno que trincará si sale elegido, como todos, pero al menos no me engañará:



Gracias a la propaganda electoral este año lo tengo claro: Este año voto a Jack.

(Pinchad en las imágenes y observad como crecen)

Mundodisco: Tutubos

Las historias del mundodisco se han adaptado como películas de animación (que no parecen ser nada del otro mundo...). El fragmento es de Soul Music.




Tambien se han hecho obras de teatro con sus historias, como esta de Eric.




La mejor adaptación, hasta el momento, o por lo menos la más espectacular, es la miniserie de dos episodios (de dos horas cada uno) basada en Hogfather (Papá Puerco), la versión navideña del mundodisco. Está disponible en emulevisión con bonitos subtítulos (lo que es todo un detalle, ya que por aquí no la vamos a ver ni de coña). Es una adaptación bastante literal, y sorprende lo tétrico que queda todo al no estar rodeado de la prosa chistosa de Pratchett.



También tiene pinta de ser cojonuda la adaptación a cortometraje del relato "El puente del Troll", con ese troll digital que tiene bastante buena pinta. Aquí podéis ver un pequeño making-off.

Pero lo que realmente me ha llevado a hacer este post es esta tremebunda adaptación, hecha (se ve enseguida) por aficionados con cero presupuesto (o casi) y muuuchas ganas. Señoras, señores, con todos ustedes el trailer de la versión amateur-fílmica de Lores y Damas. "Hace mucho tiempo, la más cruel de las razas gobernaba el Mundodisco: Los elfos"...



¡Hasta el bibliotecario!

Casi toda la info sale de la nueva sección fílmica de La concha de Gran A'Tuin, la página más completa en spanish sobre el mundodisco que conozco.

El día S

Ya está aquí, ya llegó, ya soy un año más viejo que ayer. Y para celebrarlo, pues qué mejor que compartir unas cosillas con vosotros, ¿no? Para que luego os quejéis...

1. Primer regalito: Sincritología.

Pinchar aquí para descargar la Sincritología


Todos sabéis que soy un vicioso de las letras, y en especial del fantástico, así que me ha dado por recopilar diez de mis relatos favoritos de todos los tiempos y empaquetarlos en un bonito PDF para vuestro uso y disfrute. Un recorrido más o menos cronológico (y resumidísimo) por la historia del fantástico del siglo pasado, subsección "sci-fi freak". Todos clásicos, y casi todos muy difíciles de encontrar en apel. Los relatos incluídos son:

-Gallagher plus, de Henry Kuttner. Kuttner fue un pionero, uno de los protagonistas de la transición entre la era pulp y la llamada "Edad de oro" de la cf (Asimov, Bradbury, Heinlein...). Él fue quien escribió el final del primer cuento que Bradbury publicó, y cada vez que publicaba un cuento sobre robots Asimov se moría de la envidia. Olvidáos del patillas, los cuentos de robots buenos de verdad los suyos. Comprobadlo con éste. Y procurad no reír mucho.

-Nacido de hombre y mujer, de Richard Matheson. Mi admiración por Matheson es infinita, por muchísimos motivos, y comenzó cuando leí este cuento por primera vez. Que es, además, el primero que publicó en su vida. Un par de páginas poderosas, posiblemente las más contundentes de toda la sincritología. ¿Qué piensa el monstruo?

-Los Ondulantes, de Fredric Brown. De papá Brown ya hemos hablado aquí un par de veces, así que solo saboreadlo. Según Dick, este cuento es uno de los más influyentes de la historia de la cf. Normal que le gustara: El relato es puro Dick. Solo que bastante anterior a él...

-El padre cosa, de Phillip K. Dick. Dick no podía faltar, y aquí está uno de sus cuentos. No es su mejor cuento, pero el impacto que me produjo cuando lo leí (y eso que ya conocía como las gastaba Dick) hace que tenga un lugar asegurado en mi memoria. Paranoia elevada al cubo. ¿No tiene tu padre una mirada extraña hoy?

-Arrepiéntete Arlequín, dijo el señor Tic Tac, de Harlan Ellison. Posiblemente mi relato corto favorito de todos los tiempos. La ciencia ficción sufrió una revolución a finales de los 60 y principios de los 70 del siglo pasado, y mutó para convertirse en algo diferente y a ratos extraño. Este cuento fue el que dio el pistoletazo de salida a esa revolución. Entenderéis por qué cuando leí V de Vendetta yo no veía a V. Veía al Arlequín.

-El tiempo considerado como una hélice de piedras semipreciosas, de Samuel R. Delany. Así de extrañas (y más aún) se volvieron las cosas durante la new wave cienciaficcionera. En sus momentos más espesos, no había quien comprendiera las obras de Delany, pero en los mejores era hipnótico de veras.

-Los reyes de la arena, de George R. R. Martin. Martin es ahora mismo el puto amo, gracias a la enorme Canción de Hielo y Fuego (el santo grial de fandom del fantástico), pero ya en sus primeros tiempos era grande. Este cuento, en concreto, es mítico. Adaptado a televisión y reconocido por el propio Stephen King como clave, terror y cf bien mezcladitos. No volveréis a mirar igual a las hormigas.

-La muchacha que estaba conectada, de James Tiptree jr. De Tiptree también he hablado hace nada. Seguimos en los 70, pero con un cuento que podría pasar como cyberpunk varios años antes del advenimiento de Gibson y su Neuromante.

-Quemando Cromo, de William Gibson. Si Neuromante fue el principio del cyberpunk, Quemando Cromo fue la semilla. Este cuento es la esencia pura del subgénero, el momento justo en que todas las influencias cristalizan y todos los ingredientes quedan combinados por primera vez para dar lugar a otra cosa.

-El asesino infinito, de Greg Egan. Egan es la penúltima sensación cienciaficcionera, la revolución que llegó de Australia en los 90. Vértigo cuántico y miradas a abismos casi metafísicos.


Y ya está. No es poco, ¿no? Espero que os gusten, ya contaréis qué os parecen. Y gracias a Javi y al sr. mono por echar un cable. Al final no os hice mucho caso, y preferí tirar de memoria emocional, pero ayudasteis mucho, en serio. Y gracias también a Blue russian, de cuya biblioteca saqué los dos o tres relatos que no tenía ya guardados.


2. Segundo regalito:Recopilación Happy birthday to me

Pinchar aquí para descargar happy birthday to me.


Pues eso, un poquito de musiquilla. Diez temillas de fiesta, a consumir preferentemente con unas copas de más (sino seguramente sentiréis tentaciones de degollarme por haceros escuchar mambos y rancheras medio punks), diez canciones pop, porque el sol brilla y la vida es bella (hasta que acaba la canción, claro), y diez temas más durillos. Porque a veces dan ganas de romper cosas, levantar el puño y hacer los cuernos, y esas cosas.

Tracklist Sincriparty

Got myself a good man, de Pucho and the Latin Soul Brothers
Itchy and Scratchy, de Boss Hog
Arabadub, de Zebda
Ruffneck, de The Freestylers
Le Brio, de Big Soul
La ingrata, de Café Tacuba
House of bamboo, de Southern Culture on the Skids
Mambo swing, de Big Bad Vodoo daddy
Discosis, de Bran Van 3000
Y la canción sorpresa.

Tracklist Sincripop:

Yummy, yummy, yummy, de Ohio Express (Mi canción estúpida favorita)
Bubblegum factory, de Redd Kross
1 time, 2 times devastated
Daily mutilation, de The Posies
Punch in the nose, de Sponge
Space is the place, de Spacehog
AM radio, de Everclear
Headache, de Frank Black
If I can't change your mind, de Sugar
Suzanne, de Weezer

Tracklist Sincrirock:

The Blue garden, de Masters of reality
Wait a minute, de Jon Spencer Blues Explosion
Rockaway beach, de Ramones
Screamager, de Therapy?
The masses are ases, de l7
Money for nothing, de Royal Trux (esto no es una versión. Es una violación)
What is god, de Psychotica (¿glam rock-raggamuffin épico?)
Park Avenue, de Girls vs. Boys
No kid, de Urban Dance Squad
Whole Lotta Love, de los Black Crowes con Jimmy Page (el mejor final posible)

30 canciones como 30 soles. Tres menos que años cumplo hoy, pero no me seais quisquillosos, ¿vale? Pensad que, al menos, no os he agobiado con Pensamientos Profundos y Trascendentales En Este Día Tan Especial ni nada parecido.

Espero que os gusten los regalitos. Y muchísimas gracias a, otra vez, Javi por el primer regalo que he recibido este año.

P.d. Casi se me olvida. ¡ESTAMOS DE FIESTA!



P.d.2 Forfy y Kalimero suben la temperatura de la fiesta... ¡y se traen a unas chicas con ellos!

Tic tac tic tac...

Aunque este blog no es, ni mucho menos, un prodigio de regularidad a la hora de actualizar lo de estos últimos día es demasiado. ¿Un par de actualizaciones en una semana y media? ¿Pero qué pretende este tío? estaréis pensando (bueno, seguramente no, pero así me hace más ilusión...), así que este post es para que dejéis de haceros ilusiones: No, la apatía aún no me ha vencido, y esta falta de actualizaciones (aquí, Tarareando se actualiza a diario. Es lo que tiene que poner videos de youtube sea tan rápido...) tiene un motivo. Y es que falta menos de una semana (6 días, exactamente, haced cuentas) para mi cumpleaños, y como soy así de majo os estoy preparando un regalito. No, uno no, dos. Ya están casi listos, o sea que supongo que habrá algún post aquí antes del Día S, pero por si acaso apuntad en vuestras agendas que el miércoles próximo tenéis una cita con vuesto amiguete Sincriterio.

Ale, portáos bien hasta entonces...

Un par de cositas

1. La literatura de lo fantástico, o lo que es lo mismo, una biblioteca virtual IMPRESIONANTE. Casi cualquier escritor que os podáis imaginar dentro del fantástico y la cf está representado ahí, con una cantidad casi obscena de novelas y relatos listos para descargar. Muchísimas obras de Silverberg, Fred Brown, Dick, Bradbury, Cordwainer Smith... Prácticamente el sueño húmedo de cualquier fan de ésto.

2. 200 días, 200 videoclips, post especial conmemorativo de un día, un videoclip, el blog musiquero de Kalimero y el amigo Forfy. Para celebrar el post 200 han confeccionado una lista con los videoclips favoritos de nueve grandes personajes (algunos blogosféricos, algunos amigos de Kalimero) y han permitido a un servidor que aporte el suyo. Pasáos a felicitar y, de paso, disfrutáis de diez cacho de canciones con sus respectivos videoclips.

James/Alice

Hay libros que quiero leer y no sé si finalmente podré. Y el que me tiene ahora loco de ganas no es un libro de ficción, sino una biografia. La biografía de Alice Sheldon, James Tiptree Jr.: the double life of Alice B. Sheldon, de Julie Phillips. ¿Y por qué le tengo tantas ganas? Bueno, aparte de ser una de mis escritoras favoritas de cf de todos los tiempos, lo poco que sé de su vida me tiene fascinado. Debía ser todo un caracter.

Nació en 1915, y con apenas 19 años se casó, literalmente, con el primero que se lo pidió ¿Por qué? Pues, en sus palabras, por escapar. Estaba a punto de ser presentada en sociedad en una gran fiesta, y no le iban mucho esas cosas. La mala suerte fue que su marido era un borracho y un putero, que lo único que hizo fue dejarla embarazada de un hijo que nunca tuvo. Un aborto chapucero ("el doctor, un viejecito adorable pero medio drogado, estaba sentado junto a la cama, sosteniendo un tubo en el que había un feto del tamaño de un guisante, y lo agitaba frente a mis ojos diciendo: Mire, mire...") se encargó de que jamás pudiera tener descendencia.

Dejándolo todo, se fue a México, donde intentó con todas sus fuerzas ejercer de pintora. Según ella misma llegó a ser lo suficientemente buena como para ver que no era buena en absoluto. Y allí siguió hasta que estalló la segunda guerra mundial, momento en que volvió a Chicago. En cuanto pudo, se alistó. Alice Sheldon fue la primera mujer en Inteligencia Fotográfica, llegando a servir en Europa, donde conoció al que sería su segundo marido, un oficial de Inteligencia.

Tras la guerra, y después de un breve paréntesis en una granja, fueron reclamados por el gobierno, él para trabajar en la Oficina de Inteligencia, y ella para poner en marcha el departamento fotográfico de la CIA. Ya sabéis, sobrevolar a cien millas de altura una zona haciendo fotos y decidiendo después si lo que se veía en esas fotos eran emplazamientos antiaéreos, ruinas de algún tipo, o lo que fuera. Un trabajo que no le gustaba nada, que no le permitía ser ella misma, y por tanto abandonó. Y con el trabajo, todo lo demás. Huyó, sola, utilizó los conocimientos adquiridos para crearse una nueva identidad y desapareció.

Seis meses tardó su marido, un agente de la CIA, en encontrarla. Y entonces se puso a la labor de cortejarla, como si fuera la primera vez. Acabaron juntos de nuevo, ya por el resto de su vida, porque lo suyo era amor verdadero.

Ya con 41 años decidió que quería licenciarse en psicología experimental, y se puso a ello. Lo logró, por supuesto, pero el esfuerzo fue brutal. Le costó once años, y acabó tan estresada que no podía ni dormir. Para intentar desconectar, dejó vagar su mente, y escribió lo que sería su primera historia de ciencia ficción. Y nunca se lo podremos agradecer lo suficiente. Firmaba como James Tiptree jr., y mantuvo su identidad real en secreto hasta finales de los 70. Y realmente, la gente creía que quien escribía aquellas historias, pese a tener un poso feminista muy acusado, era (solo podía ser, en palabras de un Silverberg que patinó como nunca) un hombre.

Sus últimos años fueron más duros aún. A sus problemas de salud (múltiples úlceras, infartos y depresiones varias, etc...) se sumaba el cada vez peor estado de su marido, víctima de una tremenda enfermedad, cada vez peor. Al final, tenía que cuidar de un esposo prácticamente en coma. Para alguien tan apasionada y tan enamorada (tenía que estarlo, después de todo lo que pasó habría vuelto a desaparecer en caso contrario. Ella misma decía que supo sin duda que amaba a su esposo cuando no sintió el deseo de huir, al encontrarla tras su fuga anterior) aquello era el infierno en la tierra. Hasta el final, que fue tremendo. Cuando se sintió incapaz de seguir ver sufriendo a su marido, ella con 71 años, él una década mayor, cogió su rifle, disparó a su marido y, acto seguido, a sí misma.

¿Os parecen motivos suficientes para querer conocer más en profundidad la vida de esta mujer? Dicen que la biografía sale en castellano el próximo octubre. Pero no me lo creeré hasta que lo vea.

En cuanto a su obra, pues mucho me temo que no hay nada disponible en el mercado ahora mismo. Si acaso algún relato suelto en alguna antología (su obra, exceptuando dos novelas, se limita a extensiones cortas). Si véis alguna que contenga "Houston, Houston, ¿me recibes?"(un amigo dice que sólo por ese relato cualquiera podría ver que Tiptree era una mujer, porque ningún tío tendría cojones suficientes para escribir algo así) "La muchacha que estaba conectada"(o como adelantarse casi diez años a la explosión cyberpunk), "Las mujeres que los hombres no ven" o, por supuesto, el memorable y casi profético "Amor es el plan, el plan es la muerte" (aunque este os lo regalo si pincháis aquí) lanzáos de cabeza a por ella. De hecho, lanzáos a por cualquier cosa firmada por James Tiptree jr. Pero id con cuidado, algunos dejan marca. Si domináis el inglés, en la entrada de la wikipedia dedicada a Tiptree hay enlaces a varios de estos relatos.

Chicas muertas

"Se abrieron paso a través de la puerta; yo salté por el balcón y eché a correr. Era medianoche en Nongkhai y no sabía hacia dónde ir."

Pocas veces un comienzo resume tan bien el espíritu de un libro como en este caso, pues Chicas Muertas es, ni más ni menos, la historia de una pareja desesperada embarcada en una huída hacia adelante sin esperanza alguna de alcanzar un buen final. Ella, Primavera, es una muñeca, una chica contaminada con un extraño virus capaz de modificar la estructura genética del infectado. ¿Sus efectos? Bueno, resumiendo, su piel se transforma en plástico, poco a poco, y pierde toda capacidad de sentir nada, aparte de un voraz apetito sexual (de la variedad que incluye cuchillas, jeringuillas, mordiscos virulentos y bastante sangre. Todo esto con el único fin de propagar el virus, claro). Él, Iggy (¿Pop?) está enganchado a ella, de la misma manera que otros están enganchados a la heroína. O quizás enamorado, nunca se sabe con estos sentimientos tan extremos. Y huyen, al principio, de un Londres convertido en un gigantesco gheto (para intentar controlar la plaga).

El libro es cortito y contundente, y parece escrito con animo de escandalizar a mentes bienpensantes, con continuas exhibiciones de sexo "radical" y depravaciones varias. Un paseo por el lado salvaje, que dirían algunos, aunque seguramente no sea tan enfermizo como pretende. De hecho, a ratos me dio la impresión de estar leyendo las fantasías de un salido. ¿A quién si no se le ocurriría imaginar un mundo en el que una enfermedad convierte a las jovencitas en los fetiches sexuales, siempre deseosas y dispuestas a hacer cualquier barbaridad que se le ocurra al machote de turno? No digo que el libro sea eso, sino que no es tanto un libro provocador (que es como lo venden, no hay más que mirar la contraportada o leer la solapa para comprobar como abundan adjetivos como "mórbido", "escandaloso", "provocador", etc...) como una fantasía punk de personajes viviendo al límite y contra el mundo. Y, por supuesto, sin esperanza. No future...

El verdadero proyecto de Auggie Wren

Se me ocurre que igual no todo el mundo ha visto Smoke, y por tanto puede que no todos sepáis en qué consiste el proyecto de Auggie en realidad. Menos mal que Youtube está ahí para ilustrarnos.

Teoría de la evolución: Hay que decirlo más

Yo no sé qué pasa, pero hay una palabreja que no para de rondarme por la cabeza



¡En serio! Me repito constantemente que no es bueno repetirla continuamente



pero nada, no hay manera de sacármela de la mente.




Y es que ni bailando soy capaz de dejar de pensar en ella



Debe ser que falta poco para que haya elecciones municipales, y eso, vete tú a saber por qué, me trae a Marlo a la cabeza...

Auggie en Sant Jordi

(23 de abril, Sant Jordi, alias día del libro. Vuestro seguro servidor Juanma llega al trabajo. Un par de compañeros están charlando. Paso a su lado y...)

-Oye, Juanma, ¿Aún haces aquello de recoger libros de la basura?
-Sí, ¿Por?
-Nada, que ayer encontré unos cuantos y te los he traído. Ahí en la oficina están.
-Hotia, muchas gracias. Ahora les echo un vistazo.
-De nada, hombre.

¿Unos cuantos? Vamos a ver: Vale que era el día del libro. Pero, sinceramente, esto es pasarse.

Libros encontrados en Sant Jordi

-El gran Gastby, de F. Scott Fitgerald
-Hamlet, de W. Shakespeare
-Madame Bobary, de Gustave Flaubert
-Adios a las armas, de Ernest Hemingway
-Un mundo feliz, de Aldous Huxley
-Lolita, de Vladimir Nabokov
-El retrato de Dorian Gray, de Oscar Wilde
-Trópico de Capricornio, de Henry Miller
-La Celestina, de Fernando de Rojas
-Eugénie Grandet, de Honoré de Balzac
-Drácula, de Bram Stoker
-El túnel, de Ernesto Sábato
-El jugador, de Fiodor Dostoievski
-Los Miserables, de Victor Hugo (en dos volúmenes)
-Frankenstein, de Mary W. Shelley
-Los extraordinarios casos de Monsieur Dupin, de Edgar Allan Poe
-Dr. Jeckill y mr. Hyde, de Robert louis Stevenson
-Orgullo y prejuicio, de Jane Austen
-El señor presidente, de Miguel Ángel Asturias
-Siete personajes en busca de autor, de Luigi Pirandello
-Fuente Ovejuna, de Lope de Vega
-Lord Jim, de Joseph Conrad

Todos de la misma colección, una que regaló el diario El mundo hace unos años. Nuevos todos, juraría que sin abrir siquiera. Lo dicho, vale que era el día del libro, pero ésto empieza a ser preocupante...

Un día en el Saló (o Dios Mio, Estamos Rodeados de Frikis)

El sábado fue el día. Tocó dormir poco (putadas de trabajar de noche...) pero valió la pena. Diez minutos de cola resistiendo estóicamente el ataque de los fanzineros desatados (una plaga, creedme) como buenamente pude (el mp3 a todo volumen ayuda) y accedo al recinto. Y una vez allí dentro el horror.

Decenas de otakus salidos de dios sabe dónde disfrazados de Naruto, Son Goku y demás ídolos del manga y anime, la nueva Liga de la Justicia, esto es, Superman, Batman, Flash, Catwoman y el Principe Valiente (?) (el domingo hice otra visita-relámpago y se les había unido Linterna Verde), haciéndose fotos con el personal, más fanzineros atacando a la que te despistabas un momento, y muuuuuuuchos tebeos. Pero muchos. Por fortuna, fui capaz de resistir mis instintos más primarios y controlé, más o menos, el ansia consumista (solo cayeron el tomo de Planetary, que tiene una pinta brutal, el de Top 10, que es de lo poco de Alan Moore que aún no tenía controlado, y el cuarto y último volumen de Sleeper), y dediqué el resto de la mañana a ver los originales expuestos por allí y ojear todo lo que pude en los diferentes stands. ¿Lo mejor? Pues lo tengo muy claro: En una exposición sobre cómics policiacos, LOS ORIGINALES DE UNA HSITORIETA COMPLETA DE SPIRIT. Simplemente increíble. Aún deben estar intentando sacar las babas que se me cayeron contemplando esa obra de arte.

Eso por la mañana, porque porque después de comer tenía una cita. Una cita a ciegas con Kuroi Yume, el crack de (Tierras de Cinefagia (Cine, vicio y subcultura) que no defraudó lo más mínimo. Más bien al contrario. Porque siempre resulta curioso poner cara a alguien a quien llevas tiempo leyendo, siempre queda el temor de que no haya conexión. Pero no fue el caso, y la tarde fue aún más entretenida que la mañana. Destacaría nuestro sentido del timing: ¿Que el Salón está temporalmente vacío, porque la gente aun está comiendo, y se puede ver todo con calma? Pues nos pedimos unas cervezas y nos sentamos en un rincón a charlar de mil cosas. ¿Que vuelve a ponerse a reventar de gente y cuesta trabajo hasta dar dos pasos seguidos? Está claro: Es el momento de dar una vuelta para acabar de verlo todo y rematar las compras. Somos así.

Más tarde se nos unió Hombre Lobo (Horas de oscuridad), y resultó ser también un tipo estupendo. Tuvimos menos tiempo para charlar (jodido trabajo...), pero aún dio tiempo de echar unas risas mientras esperábamos a la gente de Tebelogs (tocaba quedada bloguera, a la que no me pude quedar). Tenía que marcharme pronto, pero aún me dio tiempo de conocer, aunque fuera de refilón, a Franchu (un tipo capaz de abroncar a la gente de El Jueves), el Tete (¡queremos ver ese dibujo de Purita Campos!) y al gurú Jotacé (que es un poco menos verde de lo que me esperaba). Había más gente, pero mi memoria es un asco, sorry. En fin, una gran tarde, unos pocos nuevos amigos... ¡qué más se puede pedir!

P.d. Perdón por la mala memoria, había bastante más gente de la que he nombrado pero... Ahora entiendo por qué alguno iba repartiendo targetas de visita...

P.p.d. Un enorme abrazo a Yume y al Hombre lobo. Sois grandes, y tenemos una noche de fiesta pendiente.

P.p.p.d. Seguramente editaré el post, para corregir algún fallo de memoria y colcocar alguna fotillo, para que os hagáis una idea del ambiente que había por allí.

P.p.p.d. Vale, pocas fotos. Soy un torpe y quedaron muy borrosas...

Grandes frases de la historia

Situaos: Salón del cómic, en un rincón COM radio emitiendo en directo. El locutor habla con un chico, creo que escritor (y sospecho que paisano mío):

-Entrevistado: ... y esa serie que te gusta tanto, Heroes, copia muchas cosas de Watchmen. Pero muchas, muchas...
-Locutor: ¿Ah, sí? ¿Como cuál? ¿Algún ejemplo concreto?
-Entrevistado: Pues no lo sé, porque ni he leído el cómic ni veo la serie...

Toma ya...

Mundodisco: ¿Y tú quién eres?

"You are the Librarian! Once a wizard, now an Orang-utan (due to an unfortunate magical accident), you refuse to be turned back for a few reasons: In this form, it's easier to reach the shelves and hold more books; having the strength of five men makes people return their books on time; life's great philosophical questions boil down to when do I get my next banana? You say "ook" but are usually understood well enough."

Which Discworld Character are you like (with pics)created with QuizFarm.com

Toma ya. Soy el bibliotecario, que para quien no lo sepa, una vez fue humano. Mago, para más señas. Un desafortunado incidente mágico acabo conmigo convertido en un orangután. Han intentado muchas veces que retorne al estado humano, pero paso. Con esta forma me es más fácil alcanzar los libros de las estanterias más altas, y teniendo la fuerza de cinco hombres la gente se lo piensa mucho antes de devolver los libros fuera de plazo. Además, cualquier duda que haya tenido alguna vez sobre el sentido de la vida y todo eso ha desaparecido. La única cuestión es dónde voy a conseguir el siguiente plátano. Soy un experto tocando el órgano de la universidad invisible (el instrumento musical, malpensados...), miembro honorífico de la guardia nocturna y fui el padrino de la boda entre el rey Verence de Lancre y la bruja Magrat Ajostiernos. Pero me obligaron a ponerme algo de ropa antes...

No está mal para alguien cuyo vocabulario se reduce a "Ook"

Ahora os toca a vosotros. Haced el test y decidme: ¿Qué personaje del mundodisco sois? Que no quede nadie sin hacerlo. Pasaré lista.

(Este impresionante test lo he visto en Naufragios en una taza de papel)

Y que nadie me espere

Porque el sábado y el domingo pienso pasarlos en el Salón del cómic. Ya os contaré.

P.d. ¿Sigue en pie lo de tomarnos unas cervezas, Yume? Solo di hora y lugar. Mientras sea antes de las 7 de la tarde (trabajo, you know...). Eso vale también para los que no sóis Yume, por supuesto. Pero tú no te escapas ;)

Allí os veo...

Tebeos (II)

Continúo con el repasillo de algunos de los últimos cómics que he devorado.

Sleeper es lo primero que leo del guionista Ed Brubaker, el responsable de la última y muy publicitada muerte del Capitán América. Y qué queréis que os diga: Desde ya estoy a la caza y captura del resto de tebeos escritos por este hombre.

Los tres tomitos de Sleeper (el cuarto y último caerá pasado mañana, lo presentan en el Salón) están plagados de gente con superpoderes, pero no es ni de lejos una típica historia superheróica. Más bien es una potentísima historia de espías. Un agente, Carver, infiltrado en una organización terrorista en una operación ultrasecreta. Que además sale mal: El único que conoce todos los detalles de la operación es un individuo que está en coma. Así que Carver está completamente solo y sin oportunidad alguna de recuperar su vida, condenado a vivir en una mentira que, poco a poco, le hará dudar de todo. Una historia tremenda, llena de trampas, engaños y traiciones, en la mejor tradición de la literatura negra, redondeada por un dibujo adecuadamente oscuro y seco. Un gran tebeo, de verdad.

A Warren Ellis, en cambio, ya llevo un tiempo siguiéndole, y casi nunca falla. Ocean toca algunos de los temas más clásicos de la ciencia ficción (el primer contacto con una raza alien, el Gran Y Misterioso Cacharro Encontrado En El Espacio...). No es que suponga una revolución, ni que sea una obra maestra, pero es un tebeo la mar de entretenido. La historia es sólida, y no cae en demasiados tópicos. Además, el dibujo es espléndido, grandioso cuando la ocasión lo merece pero si olvidarse en ningún momento de narrar la historia. Vamos, no es tan tremendo como otros tebeos de Ellis (no alcanza la brillantez de Transmetropolitan, ni el derroche de salvajismo de The Authority), pero sí un tebeo muy pero que muy disfrutable. Ciencia ficción ligera, pero de calidad.

Agujero negro (nunca os estaré demasiado agradecido por la recomendación, Felideus y Foliot) es harina de otro costal. De lo mejor que he leído últimamente, aunque seguramente no apta para estómagos sensibles, la historia que nos cuenta Charles Burns es absolutamente descorazonadora. Una plaga que se extiende entre los adolescentes, convirtiéndolos en seres deformes, casi monstruos (¿Qué visión enfermiza tiene Burns del paso de la adolescencia a la madurez?), sin cura posible, condenando a los afectados a ser parias, condenados al desprecio más absoluto... Duro, a ratos desagradable, y sin resquicios para la esperanza, Agujero negro es brutal. Leedlo, si es que no lo habéis hecho ya.

Tebeos

Bueno, bueno, faltan cuatro días para que empiece el salón del cómic. Y lo mejor de todo es que parece que este años sí voy a poder pasarme, después de varios años de perdérmelo (a veces con motivo y a veces por pura vagancia, todo hay que decirlo...). Así que es un buen momento para hablar de algunos de los tebeos que he leído últimamente.

Empezando por este Fábulas, que están reeditando en bonitos tomos recopilatorios. La cosa va así: Los personajes de los cuentos y leyendas que todos conocemos han sido expulsados de sus tierras, las tierras de la imaginación, donde viven las leyendas, por culpa de una sangrienta guerra provocada por alguien llamado El Adversario. Son exiliados en nuestro mundo, y habitan su propia ciudad, Villa Fábula. Explicar que Feroz (el lobo) ejerce de sherif en la villa, o que el principe azul actúa como el gigoló aprovechado que todos sospechamos que es no haría justicia. Esta es una historia de añoranzas, bastante triste a veces, dramática casi siempre. Una historia de exiliados de guerra que desean volver a su hogar, y de las dificultades que siempre trae ser diferente. A pesar de que sus protagonistas son Pinocho, Jack (el de las judias gigantes, un truhan) o Blancanieves éste NO es un tebeo infantil. Me tienen enamorado las historias que escribe Bill Willingham, y el dibujo de Mark Buckinham es de lo más efectivo, además de ser capaz de mutar el estilo para adaptarlo a la historia que esté narrando en cada momento.

Promethea es un tebeo escrito por Alan Moore, y con eso debería bastar. Un Moore, además, con ganas de divertirse, mezclando sin pudor la imaginación más pura (la protagonista es, directamente, una encarnación de la imaginación) con el sentido del humor destroyer (caperucita con una Uzzi, burlas brutales a costa del pop depresivo y la moda autodestructiva...), mitologias personalísimas y unos centenares de referencias más. Moore divirtiendose y divirtiendo. Y, como siempre, acertando al elegir a sus colaboradores: El dibujo de J. H. Williams III es espléndido, la guinda a un tebeo mágico en muchos sentidos.

Bone es un tebeo cargado de encanto. Aparte de que lo están publicando en unos preciosos tomos de tapa dura que son un lujo, es la típica lectura de la que sales con una sonrisa en los labios. Es una historia clásica de fantasía que hay quien ha comparado con El señor de los anillos. Pero para nada es un clon de ésta. Queda claro desde el principio que Bone tiene una personalidad propia y bien marcada. Y que nadie se llame a engaño: El estilo casi naíf que destila el dibujo no es sinónimo de historias tontorronas o infantiloides: Todo parece luminoso y alegre, pero la oscuridad se acerca...

(continuará, que esto ya se está alargando demasiado...)

Por cierto

Acabo de abrir un nuevo chiringuito. Más humilde aún que este, y con menos pretensiones todavía. Solo para recopilar canciones, un poco al estilo Un día, un videoclip. Sin rollos patateros, ni explicaciones innecesarias. Solo música. Si os apetece pasaros, pinchad aquí o en la columna de la derecha, ahí donde pone "Tarareando".

El proyecto de Auggie

Poquito a poco, porque el azar tiene estas cosas, la lista de libros encontrados va aumentando, y ya hay cuatro nuevos títulos a añadir. Para empezar un clásico entre clásico, el libro más publicitado de todos los tiempos, el eterno bestseller: La biblia. Bueno, la minibiblia, porque mide como diez centímetros. Ah, y viene en catalán.

Seguimos con otro bestseller, en este caso Odessa, de Frederick Forsyth, exactamente la misma edición que llevo viendo toda la vida en casa de mis padres. Además ha aparecido un libro llamado Un paseo para recordar, de Nicholas Sparks. No sé mucho de este hombre, solo que es el responsable de la novela que se adaptó al cine con el título "Mensaje en una botella", protagonizada por el pesadísimo Kevin Costner. El último libro a añadir es un western, Enterrad mi corazón en Wounded Knee, de Dee Brown. Curioso, como mínimo.

El problema es que cada vez ocupan más espacio en la estantería, creo que habría que ir pensando en qué hacer con ellos. ¿Llevarlos a una biblioteca? ¿A algún centro cultural? ¿Alguna idea?

Mundodisco: La cosa religiosa

En el mundodisco también existe la religión, por supuesto. Mejor dicho, existen las religiones. Todas las que puedas imaginar, básicamente porque basta con que alguien crea en un determinado dios para que éste exista. Por eso las personas inteligentes del disco no creen en dioses. Saben que existen. Y creer en algo que sabes que existe... bueno, ¿Qué opinión os merecería alguien que afirmase creer, no sé, en las lechugas? Pues eso. A continuación, unas cuantas citas Pratchetianas sobre el tema religioso. Algunas (no todas) son del libro religioso del mundodisco, Dioses Menores, uno de los títulos que no forman parte de ninguna de las series.

"Los Budistas Yen son la secta religiosa más rica del universo. Mantienen que la acumulación de dinero es una gran maldad y una carga para el alma. Por tanto, sin importarles el riesgo personal, ven como su penoso deber el adquirir tanto como les sea posible para reducir el riesgo a la gente inocente."

"Se dice que a aquel a quien los dioses quieren destruir, primero le vuelven loco. De hecho, a aquel a quien los dioses quieren destruir, primero le dan el equivalente de un palo con una mecha encendida y Acme Dynamite Company escrito en un lado. Es más interesante, y no lleva tanto tiempo."

"Esto es muy similar a la sugerencia del filósofo quirmiano Ventre, que dijo: "Posiblemente los dioses existen, y posiblemente no. Así que ¿por qué no creer en ellos de todas formas? Si todo es cierto, irás a un lugar perfecto al morir, y si no lo es no has perdido nada, ¿no?". Después de morir se despertó en un círculo de dioses que llevaban palos con bastante mal aspecto, y uno de ellos le dijo: "Vamos a enseñarte lo que pensamos de los listillos por aquí..."

"Los dioses del Disco nunca se han preocupado mucho de juzgar las almas de los muertos, así que la gente sólo va al infierno si es allí donde creen, en su fuero más interno, que merecen ir. Lo cual no creerán si no lo conocen. Esto explica por qué es tan importante disparar a los misioneros nada más verlos."

"Dios no juega a los dados con el universo. Juega a un juego inefable de Su propia invención que podría ser comparado, desde la perspectiva de los demás jugadores [es decir, todo el mundo], con estar en una oscura y compleja variante del poker en una habitación oscura, con cartas en blanco, con apuestas infinitas y con un croupier que no te quiere explicar las reglas y que sonríe todo el tiempo."

"Y, como suele ocurrir en esos momentos en que se está esperando a un profeta, la iglesia redoblaba sus esfuerzos por ser santa. Era algo muy parecido al súbito ajetreo que tiene lugar dentro de cualquier gran organización cuando se espera la llegada de los auditores, pero aquí tenía a consistir en que se sospechara que ciertas personas se habían vuelto menos santas y se las ejecutara de cien ingeniosas maneras. Esto se considera un barómetro muy fiable del estado de la devoción individual en la mayoría de las religiones populares. Entonces surge cierta tendencia a afirmar que las cosas están yendo cuesta abajo con una rapidez que no desentonaría en un campeonato nacional de tobogán, que la herejía debe ser extirpada de raíz, e incluso de brazo y pierna y ojo y lengua, y que ha llegado el momento de hacer borrón y cuenta nueva. Generalmente se considera que la sangre es el líquido que produce los mejores borrones."

Es oficial

Pero oficial de verdad: No es que esté por ahí, ocupándose de otros asuntos



es que está muerto.



Y no soy el único que lo dice, no...

-Llora porque -tragó saliva- Dios ha muerto. -Las palabras sonaron increíblemente extrañas cuando las pronunció Anthony, como si de repente estuviera hablando senegalés-. ¿Cómo puede estar muerto Dios? ¿Cómo puede tener un cuerpo?
-¿Cómo puede no tenerlo?
-¿No es... inmaterial?
-Los cuerpos son inmateriales, esencialmente. Cualquier físico te lo dirá.
Gimiendo bajito, Rafael apuntó hacia el Salón Gótico Tardío con el ala izquierda y despegó, volando de manera vacilante y torpe, como una polilla dañada. Mientras Anthony le seguía, se dio cuenta de que el ángel se estaba desintegrando. Flotaban plumas en el aire como si fueran los restos de una lucha de almohadas.
-La materia es algo inconsistente -continuó Rafael, inmóvil en el aire-. Partículas. Muy particular. Apenas está ahí. Pregúntale al padre Ockham.
Posándose entre los tesoros medievales, la criatura le cogió la mano a Anthony -esos dedos fríos otra vez, como amarras mojadas en el mar Weddell-, y le condujo hasta un retablo anónimo del renacimiento italiano en el rincón del sudeste.
-La religión se ha vuelto muy abstracta últimamente. Dios como espíritu, luz y amor; olvida esas bobadas neoplatónicas. Dios es una persona, Anthony. Te creó a imagen y semejanza suya, Génesis I, 26. Tiene nariz, Genesis 8,20. Espalda, Exodo 33,23. Se mancha los pies con escrementos, Deuteronomio 23,14.
-¿Pero no son solo...?
-¿Qué?
-Ya sabe. Metáforas.
-Todo es una metáfora. Mientras, le están creciendo las uñas de los pies, un fenómeno inevitable en los cadáveres. -Rafael señaló el retablo, que según la leyenda representaba a Cristo y la Virgen María arrodillados frente a Dios, intercediendo en favor de una pareja florentina destacada-. Vuestros artistas siempre han sabido lo hacían. Miguel Angel Buonarroti pinta la Creación de Adán y un año después está Dios mismo en la capilla sixtina: Un anciano con barba, perfecto. O mira a William Blake, ilustrando con diligencia a Job, acertándolo todo. Dios, el padre, nnciano de los tiempos. O considera la evidencia que tienes ante ti... -Y, en efecto, Anthony se dio cuenta de que allí estaba Dios, mirando desde el retablo: Un patriarca barbudo, a sereno y severo, amante y feroz.
Pero no. Era una locura. Rafael Azarías era un farsante, un estafador, un paranoico demente.
-Está usted cambiando de plumas.
-Me estoy muriendo -el ánge corrigió a Anthony. Así era, su halo, antes tan rojo como el logotipo de Texaco, parpadeaba con una luz rosa anémico. Sus plumas ya no eran brillantes sino que emitían un aura cetrina y enfermiza, como si estuvieran infestadas de luciérnagas envejecidas. Venas escarlata diminutas le entrelazaban los globos oculares-. Todo el ejército celestial se está muriendo. Tal es la profundidad de nuestra pena.
-Habló de mi barco.
-Hay que rescatar el cadáver. Rescatarlo, remolcarlo y sepultarlo. De todas las naves de la tierra solo el Carpco Valparaíso es capaz de hacerlo.
(...)
-El cuerpo de Dios...
-Exactamente -dijo Rafael.
-Supongo que es grande.
-Tres kilómetros de proa a popa.
-¿Boca arriba?
-Sí. Está sonriendo, por extraño que parezca. Sospechamos que es el Rigor Mortis o quizá eligió asumir esa expresión antes de fallecer."

Remolcando a Jehová, James Morrow.

Chicago blues

Hace un rato me ha llegado este mail:

"Hi my name is Scott. I'm a musician from Chicago trying to get my start. I sent you this message because you are subscribed to sonybmg and I thought you might enjoy some home-grown music on YouTube:) If you like this tune then feel free to subscribe to my channel where you'll find lots more of my music. If you're not interested then I'm sorry to bother you and I won't contact you again.

Rock on,
Scott"



Se le escapa algún gallo, pero no está nada mal, ¿no?

Más Mr. Pitiful aquí

Recordando a Fredric Brown

El pasado once de marzo se cumplieron 35 años de la muerte de Fredric Brown (no Frederic ni Frederik ni Fredrik, el hombre odiaba que se escribiera mal su nombre). Este aniversario pasó bastante desapercibido, tapado por el de Lovecraft, pero es normal. Brown siempre ha sido un tapado. Otros compañeros de generación (Asimov, Clarke, Bradbury...) se llevaron la fama, mientras que él se limitó a escribir cosas increíbles. Tan increíbles que gente como el (justamente) idolatrado Philip K. Dick consideraba alguno de sus cuentos como " de los más influyentes jamás escritos", o que el titán de la novela negra Mickey Spillane gritaba a los cuatro vientos que Brown era su escritor favorito de todos los tiempos. Más aún, Jose María Merino, uno de nuestro más reputados autores, coloca sus relatos en la cima de la ficción del siglo XX. Incluso el eterno niño prodigio Tim Burton se empapó de su novela "Marcianos, go home" antes de rodar Mars Attacks! (los marcianos de Brown, por cierto, son menos violentos pero mucho más cabrones que los de Burton).
Lo que sigue es una pequeña gran muestra de su desmesurado ingenio.

"EL FINAL
El profesor Jones había trabajado en la teoría del tiempo a lo largo de muchos años.
- Y he encontrado la ecuación clave - dijo un buen día a su hija -. El tiempo es un campo. La máquina que he fabricado puede manipular, e incluso invertir, dicho campo.- Apretando un botón mientras hablaba, dijo:- Esto hará retroceder el tiempo el retroceder hará esto - dijo, hablaba mientras botón un apretando.- Campo dicho, invertir incluso e, manipular puede fabricado he que máquina la. Campo un es tiempo el. - Hija su a día buen un dijo -. Clave ecuación la encontrado he y.Años muchos de largo lo a tiempo del teoría la en trabajado había Jones profesor el.
FINAL EL"

A eso lo llamo yo ser conciso y contundente. Porque Brown era un especialista, sobre todo en sus cuentos cortos, en finales sorpresa que realmente sorprenden. Lo suyo no eran los grandes despliegues estilísticos, sino más bien la economía de medios, el utilizar siempre la palabra justa, y nunca más de las necesarias para enganchar al lector y manejarlo a su antojo. Puede que la clave de su relativo olvido estén en que se dedicó principalmente al relato corto (y muchas veces, como habéis visto, supercorto), sumado al hecho de que muchos de ellos eran humorísticos (y graciosísimos. Seguramente fue el humorista definitivo de la cf. Leed Marcianos go home si no me creéis). Bueno, el desprecio que profesaba hacia el fandom cienciaficcionero también debió ayudar a que no quisieran recordarle mucho. "Nos están invadiendo. Los fans quieren entrar en el negocio, quieren escribir y editar; nos arrollarán y se harán dueños de todo en menos de veinte años. No podremos hacer nada para evitarlo.", dijo en una ocasión. Esta afirmación, acompañada de esa puñalada trapera a los aficionados que es "Universo de locos" pueden ayudar a explicar que, por ejemplo, Brown no aparezca ni siquiera en la Enciclopedia de la Ciencia Ficción de John Clute, el más completo "Quién es quién" en la ciencia ficción.

Pero no solo se dedicó a la ciencia ficción: Ahí donde le véis, este señor es, además, un clásico de la novela criminal. La trampa fabulosa, Un trago para el camino, El asesinato como diversión y, sobre todo, Noche Diabólica (o La noche a través del espejo, hay varias traducciones de Night of the Jabberwok), son clásicos del género. Ésta última, en concreto, es seguramente su obra maestra. Una noche de pesadilla para su protagonista, un maduro y alcohólico periodista (como el mismo autor, que sufrió toda la vida de una desmedida aficción al Whiski) de un pequeño diario del típico pueblo en que nunca pasa nada. Una noche de borrachera en la que los límites de la realidad se vuelven difusos. La sombra de Lewis Carroll, su imaginería, sus juegos de palabras y lógicos, sobrevuelan todo el relato. Un libro de misterio pero con un aroma a fantasía oscura realmente potente, un libro inquietante. ¿La pega? Pues que es casi imposible de encontrar, igual que el resto de la obra de Fred Brown. Exceptuando los cuentos completos de cifi, que editó gigamesh hace poco, y Marcianos go home, también reeditada por Bibliopolis, lo demás es inencontrable. Bueno, casi, porque con esto del interné...

Echo de menos The Gentle art of writting enemies

PorqueThe Gentle art... era un sitio en el que podía colgar esto:

"La innovación, en la ciencia ficción de los años cincuenta, se consideraba generalmente como sinónimo de una avanzada extrapolación de la teoría científica ortodoxa, o la extensión de los fenómenos sociales contemporáneos. Ésta es la causa por la que las historias que incluían antigravedad y antimateria eran aclamadas por sus osados conceptos, y las ficticias construcciones de futuras sociedades gobernadas por agencias de publicidad o compañías de seguros parecían ser el colmo de la pericia especulativa.

Muy significativo fue el hecho de que Fred (Brown) volviera la espalda a esa tendencia. Individualista como era, escribió Por sendas estrelladas.

Fue uno de sus mejores (y más atrevidos) libros.

Hoy ha surgido toda una generación de escritores jóvenes para explicar cómo es, o por lo menos cómo creen que es. Su ficción especulativa está poblada de jóvenes y airados personajes que se rebelan contra todo lo establecido, drogadictos y alcohólicos que expresan libremente una gran profundidad filosófica con palabras de cuatro letras. Uno no pone necesariamente en duda la sinceridad o dedicación de tales escritores. Pero la verdad desnuda es que no son tan valerosos como afirman ellos mismos. Hoy se limitan a reflejar en letra escrita las conversaciones y actitudes que ya salieron a la superficie entre los jovenes militantes y la gente de la calle hace una década. Más que formular un futuro basado en sus propias capacidades imaginativas, su obra es un eco de la realidad pasada"

Robert Bloch en Un estudio sobre Brown, introdución de la antología Lo mejor de Fredric Brown.

Podía colgar esto, decía, y sentarme a ver cómo en los comentarios se organizaba una gran bronca. Ah, fueron buenos tiempos...