Una cosa lleva a la otra... (II)

2. Discordianismo: La Única Religión Verdadera

"Una versión del zen hecha por los hermanos Marx"
R. A. Wilson, sobre el discordianismo en El Martillo Cósmico

Una tarde cualquiera de 1958, en algún lugar de la soleada (a veces) California, dos tipos se encontraban tranquilamente arreglando el mundo en una bolera cuando se paró el tiempo. Greg Hill y Kerry Thornley, que así se llamaban lo individuos, observaron atónitos cómo los bolos se detenían a medio caer y cómo la gente quedaba paralizada. Incluso el reloj detuvo su marcha. Todo excepto ellos.

Entonces entró en la bolera un mono con un pergamino bajo el brazo. Se dirigió hacia ellos y les dijo: "Caballeros, ¿por qué la Luna de Pickering va al revés en su órbita? Caballeros, hay pezones en vuestros pechos; ¿acaso dais leche? ¿Y Caballeros, qué se puede hacer con la ley de Heisemberg?" Hizo una pausa. "¡ALGUIEN TUVO QUE PONER TODA ESTA CONFUSION AQUI!"

A continuación, el mono explotó, y todo volvió a la normalidad, salvo que, a partir de esta revelación, los dos iluminados crearon una nueva y caótica religión, el discordianismo, una broma complicadísima disfrazada de religión o una religión disfrazada de broma complicadísima, dependiendo de a quién preguntes. Porque una religión con semejante punto de partida puede ser cualquier cosa menos seria...

"Cuando tenía ocho o nueve años conseguí una revista de destape. Imagínense mi decepción cuando al examinar las fotos con el microscopio solo veía puntos"
Principia Discordia

La idea es confundir y molestar, y para conseguirlo vale igual enviarle un telegrama a Jehová despidiéndole de su curro como Dios por incompetente que prohibir comer perritos calientes (es uno de los mandamientos discordianos...) para, a continuación, requerir "que un Discordiano durante su pronta Iluminación se Aleje Sólo y Disfrute de un Perrito Caliente en Viernes; esta Ceremonia Devota se dirige contra los Paganismos Populares del Día: la Cristiandad Católica (nada de carne en Viernes), del Judaismo (nada de carne de Cerdo), de los Hindúes (nada de carne o carne de vaca), de los Budistas (nada de carne de animales), y de los Discordianos (nada de Perritos Calientes)" (otro de los mandamientos). ¿Contradictorio? Bueno, un discordiano siempre debe estar preparado para rebatir sus propios argumentos. La ventaja es que un discordiano sabe que, de la misma manera que sus creencias no son del todo verdaderas, las demás tampoco lo son.

"La realidad la tienes delante, pero todo lo que SABES de ella está en tu mente y a tu disposición para que hagas con ella lo que quieras. La conceptualización es un arte, y TÚ ERES EL ARTISTA.

La convicción crea convictos."
Principia discordia

Adorar a Eris, (o Discordia), diosa griega (o romana) del caos y la confusión, tener al emperador Norton como santo, celebrar el cumpleaños de Harpo Marx como fiesta religiosa, considerar el Pentágono un santuario (una ley fundamental discordiana es "Imposición del Orden=Escalada del Caos"), poder nombrarse uno mismo obispo, cardenal o incluso Papa discordiano sin pedir permiso a nadie, burlarse de los dogmáticos de cualquier clase... ¡Por fin una religión en la que puedo confiar!

Si queréis iluminaros, no lo dudéis, leed su libro sagrado, el Principia Discordia, o Cómo Encontré a la Diosa y lo que le Hice Cuando La Encontré (pinchando aquí lo tenéis en castellano pero incompleto. Aquí en inglés y completito). Incluye el telegrama a Jehová...

Y no me echéis la culpa a mi. La tiene Robert Anton Wilson. En la próxima entrada explico por qué. Lo prometo.

"Un discordiano tiene prohibido creer en lo que lee" (V mandamiento discordiano)

Una cosa lleva a la otra... (I)

Norton I, el emperador

No se sabe muy bien cuándo nació Joshua Abraham Norton. Las fechas varían entre 1814 y 1819.

De hecho, se sabe muy poco de su vida hasta que en 1849 llegó a San Francisco en plena fiebre del oro dispuesto a hacer fortuna comerciando. Durante un tiempo le fue bien, y llegó a acumular bastante dinero, pero una mala inversión le dejó arruinado. Sin un puñetero dolar en el bolsillo. Así que hizo lo único que podía hacer, enviar la siguiente proclama a la redacción del San Francisco Bulletin:

"En la petición y el deseo perentorio de una gran mayoría de los ciudadanos de estos Estados Unidos, yo, Joshua Norton, antes de la Bahía de Algoa, del Cabo de Buena Esperanza, y ahora por los pasados 9 años y 10 meses de San Francisco, California, me declaro y proclamo emperador de estos Estados Unidos; y en virtud de la autoridad de tal modo envestida en mí, por este medio dirijo y ordeno a los representantes de los diferentes Estados de la Unión a constituirse en asamblea en la Sala de Conciertos de esta ciudad, el primer día de febrero próximo, allí y entonces se realizarán tales alteraciones en las leyes existentes de la Unión como para mitigar los males bajo los cuales el país está trabajando, y de tal modo justificar la confianza que existe, tanto en el país como en el extranjero, en nuestra estabilidad e integridad."

El hombre se proclamó emperador, y la gente le siguió el juego. Durante el resto de su vida. Pese a estar total y completamente arruinado, y seguramente medio loco, comió siempre en los mejores restaurantes a cuenta de la casa, e incluso tenía un asiento reservado en los teatros de la ciudad. Cuando Norton I entraba en la ópera, todos los demás asistentes se ponían en pie y guardaban silencio hasta que se sentara. Por supuesto, al ser emperador, tomó medidas para hacer del suyo un país mejor, tales como abolir el congreso y expulsar a Lincoln, o enviar a algún gobernador al manicomio. O abolir una compañía ferroviaria por haber tenido la desfachatez de no invitarle a comer gratis en uno de sus vagones... Por suerte la compañía rectificó, proporcionandole un pase vitalicio y disculpándose públicamente.

Él fue quien dijo que deberían construír un puente sobre la bahía de San Francisco, y aunque tardaron sesenta y pico años, al final le hicieron caso.

Como fue un gobernante justo y honrado, no se enrriqueció gracias a su posición. De hecho, llegaron a detenerle en una ocasión por vagabundo. La gente se indignó. Mucho. Y no se tranquilizó hasta que el director de la policia le liberó y una delegación de concejales le visitó y le pidió disculpas varias veces. Era magnánimo, y olvidó el incidente.

Era tal la influencia de este loco que, en una ocasión llegó a detener a una turba. Iban los manifestantes indignadísimos hacia el las viviendas de los trabajadores chinos, dispuestos a apalear a varios de ellos, cuando Norton I se colocó frente a la manifestación, se subió a una caja para que todo el mundo le viera, y se puso a cantar. Y a continuación soltó un largo discurso sobre las ventajas de llevarse bien con todo el mundo y la necesidad de amar al prójimo. Debió ser grandioso, pues la enfurecida masa se transformó en un montón de gente sonriente de camino a su casa: Disolvió la turba.

Este personaje vivió hasta 1880, por lo que fue emperador de los Estados Unidos (y protector de México) duante 21 años. Siempre vivió en San Francisco, donde se convirtió en una atracción turística más. A su entierro asistieron más de diez mil (10.000) personas, el cortejo se extendía por más de tres kilómetros. Como decía su necrológica: "«El Emperador Norton no mató a nadie, no robó a nadie, no se apoderó de la patria de nadie. De la mayoría de sus colegas no se puede decir lo mismo."


Joshua A. Norton, el primer y, hasta ahora, único emperador que han tenido los Estados Unidos, todo un personaje. Y, por cierto, uno de los santos de la religión Discordiana, de la que hablaremos mañana. O quizás pasado mañana.

Por cierto, la historia es verídica.

Si te gusta el jazz...

No deberías perderte este video.

Tebeos varios

Hace tiempo que no hablo sobre cómics aquí, y es curioso, porque estoy justo en medio de una temporada de "vicio tebeístico" de las buenas. Porque una cosa buena de dejar de comprar cómics regularmente es que, cuando te vuelve a dar el apretón tebeíl, te encuentras con un montón de obras recomendables entre las que elegir y muchos autores nuevos (esto es, desconocidos para mi) más que interesantes. Si a esto sumamos que parece ser que estamos en época de recuperaciones y reediciones de clásicos, pues qué menos que aprovechar, ¿no?

Como este recopilatorio de Locas, de Jaime Hernandez. Varias de las historias que aparecen aquí las leí hace unos años, pero es un gustazo que estén todas reunidas en tomo (el primero, vendrán más en breve)

Ciencia ficción, superhéroes parodiados, punk, aventuras en la selva, revoluciones, lucha libre, barrios latinos de una gran ciudad... no hay límites en la imaginación de Jaime Hernandez, todo cabe en Locas, y todo funciona a la perfección. Y todo está dibujado a la perfección, porque Jaime es un crack. Tan bueno como su hermano Beto (autor de Palomar) a la hora de dotar de personalidad a sus personajes, sobre todo a los femeninos, e incluso mejor dibujante que él. Ya lo dice Alan Moore en la contraportada : "Uno de los autores de cómic más importantes del siglo XX en su momento álgido".
Y un tebeo más divertido aún de lo que recordaba. Y el recuerdo que guardaba de él era muuuy bueno.


Este Concrete, en cambio, no lo conocía, y ha sido toda una sorpresa. Es una vuelta de tuerca de lo más ingeniosa al género de los superhéroes. Tenemos a un protagonista de más de dos metros de alto y quinientos kilos de peso, hecho de roca y con un cerebro humano, pero no hay supermalvados ni amenazas globales, ni poses molonas ni frases grandilocuentes. El rescate de unos mineros atrapados bajo un derrumbe, el reto de atravesar un océano a nado, la vida del prota como cobaya de laboratorio... No son las aventuras lo importante de este tebeo, sino la emoción que contagian. Concrete es la historia de alguien diferente al resto del mundo, de alguien completamente extraño en la superficie pero totalmente humano en el interior intentando adaptarse al mundo. Paul Chadwick es un dibujante la mar de elegante y, visto lo visto, un guionista original. A la lista de artistas interesantes de cabeza (sí, con mucho retraso, pero más vale tarde...). Por cierto, hace poco el señor Punch, que sabe de cómics mucho más que yo, hizo un comentario sobre Concrete bastante más completo que éste. Pinchad aquí para leerlo. Vale la pena.

Sobre este Predicador me habían hablado algunos amigos, pero hasta ahora, aprovechando que lo están reeditando desde el principio, no me había decidido a catarlo. Ahora que he leído algunos números no pasa un día sin que me de un par de collejas por no haber hecho caso antes. ¿Quién no ha pensado alguna vez que, en caso de que exista, alguien debería pedir explicaciones a Dios por este asco de mundo en que vivimos? Pues esa es la misión que se ha autoimpuesto el prota de este tebeo, un predicador tirando a raro, acompañado por una antigua novia y un vampiro. Sí, un vampiro, un predicador y su ex-novia en busca de Dios para ajustar cuentas con él. Y todo en forma de western contemporáneo.

Antihéroes, tipos muy duros y muy cabrones (tanto los buenos como los malos...), ángeles y demonios, bastante cabrones también, vudú, diálogos cortantes, el gran Caraculo... Este tebeo es una salvajada muy estimulante. Y eso que he leído poco más que los cuatro o cinco primeros números. Me han dicho que mejora según avanza la serie, así que seguramente no será la última vez que hable sobre este cómic, que ya es mi descubrimiento (sí, otra vez con varios años de retraso...) de este año.

He leído más tebeos en los últimos meses, pero este post ya se está alargando demasiado, así que mejor dejarlo ahora que aun estoy a tiempo de evitar el tedio. ¡Hasta la próxima!

Es la hora de la fiesta

¿Te parece bonito presentarte aquí con esas pintas? Anda, ve y cambiate inmediatamente de ropa. Ponte bien elegante, porque hoy hay una fiesta en este blog errante. No tengas prisa, te esperamos.

¿Ya? Bien, mucho mejor así. Ahora sírvete tú mismo, hoy invito yo, sube el volumen al máximo, pulsa play y que empiece la fiesta. Y si piensas fumarte eso, al menos hazlo de manera discreta. Y acuérdate de pasarlo...


Los habituales ya sabéis dónde está todo, pero tengo que decirte a ti, sí, a ti, el que ha llegado a este rincón escribiendo "fotos de peines" en google, no disimules, que seguramente no es ésto lo que buscabas. Lo mismo para el que llegó buscando "boys desnuditos" y "colorear contenedores" (?). Al que llegó buscando "tirar libros a la basura", decir que te daría de collejas y que ¡¡¡ESO NO SE HACE!!!!. Y los que buscaban "finlandesas" y "chica croata", bueno, quién sabe, quizás algún día tengáis suerte. El que ha caído aquí buscando "teoría de la evolución" debe haberse llevado un susto tremendo...

Pero basta ya de cadenas de búsqueda. ¿Estáis todos a gustito? Porque ésto es una fiesta, que no se os olvide...


(¿Tomas nota de la versión para lo tuyo, forfy?)

Supongo que os preguntaréis a qué viene tanto jaleo, tanto alcohol y tanto humo en un rincón normalmente tranquilo (menos cuando tocan videos de melenudos, claro...). Podría deciros que cualquier día es bueno para hacer una fiesta, sobre todo (como es el caso) si la compañía es buena. O que estoy celebrando un "ascenso" en el curro... Pero no. Es más sencillo que eso. Resulta que éste es el post número cien (100) del rinconcito que tan amablemente estáis visitando ahora mismo. Cien posts, treinta y pico visitas diarias y un buen puñado de nuevos amigos son, para mi, motivo más que suficiente para una celebación de las grandes. Así que no os cortéis, ron con cola, vodka con limón y cerveza para todos a cuenta de la casa. Y, para que no paréis de bailar, os dejo con una de las canciones de amor más bonitas que jamás se han escrito.



¿Qué más queréis que os diga? Estoy contentísimo. Un abrazo a todos.

FH to SC

Seguro que creíais que ya me había olvidado, ¿verdad? Pues nada más lejos de la realidad. El tio Frank, pese a estar liadísimo arruinando su carrera con esa peli de Spirit y ese Batman vs. Bin Laden, está sacando tiempo de donde puede para este proyecto tan especial (si no sabes de qué va, pincha aquí), y ya lo tiene casi, casi listo.

Vigilad vuestra retaguardia. Jack se acerca...

Libros en 2047

-Las palabras siguen sin moverse.
-Las palabras no tienen que moverse. Es usted quien se mueve al leerlas.
-Una forma muy efectiva de comprimir una experiencia de realidad virtual, lo reconozco. Y todo por uno punto cuatro megas. El problema es que es tan poco interactivo...

-Pero es diferente para cada lector -dice el señor Nandha.
El hombre del cubo de plástico asiente y reflexiona.
-¿Y dónde deja eso la experiencia compartida?


El río de los dioses, de Ian McDonald.

20 años de Mirrorshades

"El cielo sobre el puerto tenía el color de una pantalla de televisor sintonizado en un canal muerto"

El comienzo de Neuromante, de William Gibson es uno de los más míticos de la historia de la ciencia ficción. Además es considerado como el pistoletazo de salida del cyberpunk, la penúltima de las "revoluciones" que ha sufrido el género en su historia. Fue una novela muy discutida, al igual que todo el cyberpunk. Si dijo de ella que en realidad no aportaba nada nuevo, y también gozó de una popularidad inaudita fuera del mundillo. Despertó fanatismo, tanto a favor como en contra. Su mezcla de literatura negra hard boiled, estética urbana (o casi sub-urbana), actitud desencantada y, sobre todo, la importancia que otorgaba al poder que da la información y el saber controlarla y manejarla resultaron claramente premonitorios. Y el hecho de que la tecnología (especialmente el ciberespacio que describía la novela) cojearan bastante en realidad no es importante. Lo importante es que acertó de lleno en la manera en que entenderíamos el mundo en nuestros días.

No obstante, la tremenda popularidad del libro propició la aparición de multitud de clones que se quedaban en la superficie, en los tópicos del cyberpunk. Pareció que el subgénero consistía únicamente en tipos duros antisitema, hackers con implantes para conectarse directamente al ciberespacio, poses molonas y guerras contra megacorporaciones. Fruto de esto se llegó a decir que el cyberpunk había nacido muerto.

Pero lo que mucha gente ignora es que el momento en que el cyberpunk realmente tomó carta de naturaleza y donde mostró todas sus bazas fue un par de años después de la publicación de Neuromante. El cyberpunk se definió como tal en 1986, justo hace 20 años, con la aparición de Mirrorshades, una de las colecciones de relatos más importantes en la historia del género, un libro nacido con vocación (expresada a las claras por el escritor/ideólogo del movimiento, Bruce Sterling, responsable de la antología) de agitar el mundillo de la cf, y de aclarar qué es en realidad el cyberpunk.

"La ciencia ficción, al menos de acuerdo con el canon oficial, ha versado siempre sobre el impacto de la tecnología. Pero los tiempos han cambiado desde la confortable era de Hugo Gernsback, cuando la ciencia estaba santificada y confinada en su torre de marfil. La desenfadada tecnofilia de aquellos días, cuando las autoridades gozaban de un confortable margen de control, pertenece a una época desaparecida y en letargo.

Al contrario, y en abierta oposición, la tecnología es para los cyberpunks algo visceral. Ya no es el genio de la botella de los inventores de la gran ciencia. Por contra, ahora es ubicua y llamativamente íntima. No está fuera de nosotros, sino dentro, bajo nuestra piel y, a menudo, en el interior de nuestra mente.

La propia tecnología ha cambiado. Ya no es para nosotros esas gigantescas maravillas que escupían vapor, como la presa Hoover, el Empire State Building o las centrales nucleares. La tecnología de los ochenta se pega a la piel, responde al tacto: los ordenadores personales, los walkman de sony, el teléfono móvil o las lentes de contacto blandas."

(Bruce Sterling en el prólogo de Mirrorshades)

20 años después, el cyberpunk sigue dando guerra en comics, cine, videojuegos y literatura, lo que no está nada mal para haber nacido muerto, pero todo comenzó aquí. Neuromante fue la novela fundacional, pero Mirrorshades es la biblia del cyberpunk. Y disfrutar de ella es tan fácil como pinchar aquí. Leed y sorprendeos.

Pues vaya...

You Should Be a Science Fiction Writer

Your ideas are very strange, and people often wonder what planet you're from. And while you may have some problems being "normal," you'll have no problems writing sci-fi. Whether it's epic films, important novels, or vivid comics... Your own little universe could leave an important mark on the world!

What Type of Writer Should You Be?

Pues vale. Solo un par de cosas: Para averiguar que me gusta la ciencia fición no hace falta hacerme un test. Y no, no me parezco en nada al tipo de la foto. Que puedo ser un tipo extraño (si lo dice el test...), pero aun conservo algo de dignidad.

A vosotros qué os sale?

Visto en The gentle art of writting enemies, y antes en El mar de las tormentas.

Mothra

Yo en tu lugar no lo haría, forastero.



La culpa de todo la tiene Javi, que va por ahí provocando con cuentos sobre Godzilla...

Johnny

Hoy pensaba contar el por qué del cambio de plantilla de este rinconcito (porque lo habéis notado, ¿no?), pero entonces me he dado cuenta del día que es: 15 de septiembre.



Tal día como hoy, dos años atrás, nos dejaba Johnny, por culpa de un cancer de próstata cabrón.



Sí, era el Ramone republicano, dormía con un revolver bajo la almohada, defendió siempre a Reagan y seguramente también apoyaría en todo a Bush. Pero era un Ramone, y eso lo compensa todo.



Porque nunca hubo, y nunca habrá, un grupo como los Ramones. Por eso, hoy y siempre HEY, HO, LET'S GO!!!!!!!

D.e.p, Johnny, Joey y Dee Dee.

Teoría de la evolución: La santísima trinidad

¿Cómo era? ¿Barro, sexo y...? No. No era eso...



Eh... ¿Tatoos, drogas y...? No. Eso tampoco...



Uhm... ¿Posturitas, gritos y...? Nada, que no...



Bueno, lo que es seguro es que era algo sobre una música-con-rocas-dentro.



Algo sobre tener sangre en las venas, vamos...

Teoría de la evolución: Resumen

I: Guitarras y maquinitas
II: Rap'n roll
III: La alegría de la huerta
IV: La santísima trinidad
V: Crossover USA

Tres eran tres...

"Dicen que al enterarnos de la inminencia de la muerte, pasamos por tres fases: incredulidad, rabia, autocompasión y, finalmente, aceptación"

La cita es absolutamente literal, en el relato "El corredor del olvido", de la antología "Sueños nuevos por viejos", de Mike Resnick. Si, ya sé, parecen más de tres, pero si la traductora de Mike dice que son tres, pues son tres y punto.

Leyes de mercado

"-A eso nos dedicamos aquí, Paco. Gestión comercial neoliberal. Caos internacional, muerte y destrucción por mando a distancia. Las leyes del mercado en acción. Si no te gusta..."

Bien, pongámonos en situación: Dentro de unos años (no muchos). La globalización prospera, el neoliberalismo se impone. El capitalismo más salvaje triunfa. Solamente importan los beneficios. El fin justifica los medios siempre y cuando ese fin reporte ganancias para la empresa. Sobran aspirantes a ejecutivos (bueno, Zektivs), todos sobradamente preparados, porque los Zektivs son la élite. ¿Políticos? Bah, peleles. Un zektiv tiene prácticamente carta blanca para hacer lo que quiera. Tiene armas exclusivas y los coches con mejores blindajes. Y lo del blindaje es importante: Para conseguir el puesto de Zektiv en una empresa debes demostrar que eres más duro que los demás. Concretamente: Debes retar al tipo que ocupa el puesto que deseas a un duelo, y demostrar, volante en mano, que vales más que él. ¿Que muere? Peor para él. Eso demuestra que eres más apto que él para el puesto.

En este contexto, Chris Faulkner es al mismo tiempo un triunfador y una rareza. Un triunfador porque se ha labrado una gran reputación en "Mercados emergentes". Y muy rápidamente. Y una rareza porque su curriculum muestra una extraña falta de víctimas mortales en sus duelos. De hecho, una vez incluso rescató a una de sus víctimas y la llevó al hospital... Y eso es algo impensable en su nuevo trabajo en "Inversión en conflictos" (que es justo lo que su nombre indica: La división encargada de invertir en guerras, los que ponen y quitan gobernantes por todo el mundo).

"Vuelve con sangre en las ruedas o no vuelvas"

La novela comienza con el primer día en su nuevo trabajo de Faulkner, y es sobre todo la historia de un tipo que intenta conservar un mínimo de decencia en las peores circunstancias posibles. Y lo hace en medio de charlas de negocios, duelos en coche a velocidades absurdas y súbitas explosiones de violencia más física, que contrastan por secas y despiadadas con la espectacularidad de los duelos en la carretera. Algo así como colar escenas de Takeshi Kitano en una película de John Woo. Y la comparación fílmica no es casual, puesto que se trata de una novela muuuy cinematográfica (aunque a veces un poco demasiado "peliculera"). Casi parece haber sido escrita pensando en la adaptación al cine...

Pero eso no tiene por qué ser malo, por supuesto. Y en este caso no lo es. Leyes de mercado engancha desde el primer momento, cuenta con unos personajes ciertamente conseguidos y carismáticos, y la trama es muy sólida. Es una novela, sí, contundente y conseguida, y retrata un mundo peligrósamente similar al que nos rodea hoy mismo. De hecho, por momentos parece "basada en hechos reales"...

Aquí podéis leer la presentación de la novela.

Oh, yeah

70-47

¿No hace un día precioso hoy?

Aaaaaaaaaaaarg!!!!!!!!!

Si un caso ya hablamos otro día, ¿vale? Ahora voy a tener un infarto

¿Historia?

"¿Crees que nos podemos permitir que se desarrolle el mundo en vias de desarrollo? ¿Crees que hace veinte años podríamos haber sobreivido al surgimiento de una superpotencia china moderna y articulada? ¿Crees que podríamos permitirnos una África llena de países diriidos por líderes inteligentes e incorruptibles? ¿O una Latinoamérica capitaneada por hombres como Barranco? Imagínalo un momento: Toda la población con enseñanza, sanidad, seguridad, aspiraciones... Derechos para las mujeres, por Dios... No podemos permitírnoslo, Chris; ¿Quién se encargaría de absorver el excedente de comida subvencionada? ¿Quién nos fabricaría los zapatos y las camisas? ¿Quién nos suministraría la mano de obra y la materia prima barata? ¿Quién almacenaría nuestros residuos nucleares y equilibriaría nuestras pasadas con el CO2? ¿Quién nos compraría las armas?"

Leído en Leyes de mercado, de Richard Morgan. En teoría es una charla de negocios entre dos ejecutivos en el futuro en un libro de ciencia ficción. Pero...

Vaaaaale...

Tenías razón, Juan Antonio. De vez en cuando sí escribo cosillas. Pero muy de vez en cuando. Y, sí, el mundo estaría mejor sin ellas. La culpa de ésta la tiene Roma. (Por cierto, si no eres Juan Antonio no leas esto, por favor.) (Bueeeeeno, vaaaaale, lee si quieres. Pero luego no te quejes).


Ya había bebido de ella, pero la ponzoña aún no había hecho efecto. El momento del placer> había pasado y, como siempre, la melancolía acompañaba la llegada de...

La primera luz del día era incapaz de atravesar la persiana bajada. Los escasos restos que lograban colarse por las rendijas dibujaban extrañas filigranas al toparse con el humo que ascendía haciendo cabriolas, dando vueltas y revueltas, del cigarrillo a medio consumir. Empezaba a sentir los cambios. Ya era prácticamente incapaz de reconocer la imagen que le devolvía el espejo. ¿Cómo había dejado que pasara ésto? El tipo sólo había dicho...

"Hola", y al instante supo que era suya. Aún se preguntaba por qué la había elegido. ¿Tal vez por sus ojos, con el ébano robando el terreno del lapislázuli al dilatarse las pupilas? Se lo preguntaba, pero no le importaba. Hacía tiempo que no le importaba nada, que sus sentimientos se habían transformado en una parodia, en una...

Ilusión. Eso había sido todo, una ilusión. Ya no recordaba la cara del tipo, pero había llegado a la conclusión de que no era más que una pesadilla encarnada. Pero las quemaduras que las escasas virutas de luz le empezaban a causar le decían que era real. Todo había acabado. No habría más paseos a mediodía, no más leer al sol apoyada en el abedul del parque. Adiós a sus sueños de amor, a sus anhelos de maternidad y familia...

Ahora el futuro era negro, y la muerte... Una utopía.

La brújula

El escritor afirma, convencido, que existen escritores viajeros y escritores turistas, y el lector no puede sino asentir. Cada libro es un mundo, y leer es en algunos casos explorar y en otros visitar.

La brújula es un mundo para explorar, un diario de viajes no solo físicos. Un mundo en el que el escritor trata de descifrar los lugares que visita y en el que el lector asiste a una búsqueda constante, entre paises al borde de una revolución, ciudades que en realidad son museos y montañas gemelas. La búsqueda de una voz propia con que trazar el mapa que dé sentido al mundo.

Viaje, movimiento, búsqueda, aprendizaje ("el desplazamiento es doble, sirve para desaprender lo que te dieron como cierto") y ningún respeto por las fronteras, saltando de Mexico a Bolivia, y de ahí a Rosario (Argentina) y a la montaña escalonada de Taishan, saltando del diario al ensayo, a la crónica y al relato. Muchas veces todo al mismo tiempo. Literatura, al fin y al cabo.

Al leer "Ene", el lector escuchó una voz familiar durante todo el trayecto (el lector es amigo del escritor...). Pero al leer "La brújula" ha escuchado una voz distinta. La voz de un escritor. Una voz que se mueve, busca, aprende. Una voz que viaja. Y, con el viaje, crece.

Las masas...

Amigos, amigas, ¿Creéis que los programas de televisión con más audiencia apestan? ¿Pensáis que la música superventas es un medio de tortura masiva? ¿Opináis acaso que los libros best sellers son chorradas clónicas sin ningún interés? ¿Estáis de acuerdo en que cuanta más gente se reune en un mismo sitio menor es el coeficiente intelectual de la masa?

¡Yo también! ¡Por eso os digo, amigas, amigos, escuchad atentamente la nueva canción de la barra lateral (bajo "Una bella melodía") y adoptémosla como himno!


L7, the masses are asses

I still get angry
I still get sad
And the losers still drive me mad
And I wonder
If I have anything to say anymore
Oh yeah I wonder if i have anything to say
Except the masses are asses
They're all asses

Things still piss me off
And things still make me cry
Poetry's in motion but not in mind
Poetry's in motion but not in my mind
Poetic justice will come in time
And I just have to laugh
I just have to laugh
Because the masses are asses
We're all asses
Masses are asses every day
Masses are asses in every way
Woo woo


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(Además es útil cuando te cruzas con algún lerdo que dice que las chicas no saben rockear)

Como extra, las fieras en acción. Amigos, amigas, con todos vosotros Donita, Suzi, Jennifer y Demetra. L7.

Había una vez...

... unos buenos amigos de esta casa, Javier Esteban, Felideus y Mª Isabel Rodríguez (aka Zapardiel) que escribieron un montón de microrrelatos. El mismo Felideus y Jezabel Rodrigo hicieron un puñado de espectaculares ilustraciones (si no me creéis mirad la portada...) para acompañarlos, y, con todo junto, hicieron un libro. Y ese libro ganó el III premio Merlín de narrativa, por delante de ciento treinta y pico aspirantes más. La pregunta es:

¿Qué narices hacéis leyendo esto? ¡Id inmediatamente a darles la enhorabuena!

Y, luego, a encargar el libro en vuestra librería favorita.

He dicho.

Todos los caminos conducen a Dick

¿Qué? ¿Que no? Tengo pruebas. Mirad, mirad:

1. A scanner darkly se estrenará aquí, creo (si alguien tiene datos más concretos...), en septiembre. Es la peli que más ganas tengo de ver en mucho tiempo. Y está basada en una novela de Philip K. Dick. Pensaba releerla antes del estreno.

2. Después de muuuuchos años de sequía, parece que por fin se han decidido a publicar en España la obra de R. A. Wilson. Hay dos trilogías suyas en marcha, la que comenzó con La tierra trema y la trilogía de El martillo cósmico. Pensaba comenzar ésta última después del verano, pero leí el prólogo. Y me encontré con lo siguiente:

Me preguntan a menudo por dos libros de otros autores que están extrañamente ligados a El martillo cósmico: VALIS, de Philip K. Dick y The Sirian experiments, de Doris Lessing. VALIS es una novela que da a entender que máss que una novela es un relato real de
la experiencia de Phil con algún tipo de "Inteligencia Superior". De hecho, VALIS solo está ligeramente novelado. (...) Los paralelos con mi propia experiencia son numerosos, aunque también lo son las diferencias. Si era la misma fuente la que transmitía ideas a Phil y a mi, los mensajes se mezclaron con nuestros condimentos individuales en el momento de decodificar las señales.
Me encontré con Phil Dick en un par de ocasiones y mantuve correspondencia. Tuve la impresión de que estaba preocupado pensando que su experiencia era una locura temporal, y estba tratando de ver si yo estaba chiflado también. No estoy seguro de que llegara a tomar una decisión al respecto.

Uhm... VALIS trata de explicar algo que Phil llamaba "2-3-74". ¿Qué algo? Bueno, en febrero del 74 (yo nací en el 74...) estaba Phil tranquilamente en su casa cuando fue víctima de un rayo rosa. Impactó en su cabeza, le enseñó griego antiguo y le hizo ver que, en realidad, la historia se había detenido en el año I d.c., el imperio romano nunca había acabado. La responsabilidad de este ataque contra Phil recayó sucesivamente en: VALIS, (en castellano, SIVAINVI, Sistema de Vasta Inteligencia Viva), el gobierno yanki (Nixon era el emperador...), los comunistas, Dios, un ataque de locura y el abuso de drogas. Desde este momento hasta que murió, Phil trató de explicarse qué había ocurrido. 8000 páginas. 1000000 de palabras. Cientos de miles de teorías, refutaciones y puyas contra sí mismo. Algunas aparecen en Valis. Para Dick la realidad era mucho menos sólida de lo que parece... (Por cierto, hay un cómic del gran Robert Crumb que explica esta iluminación bastante mejor que yo. Aquí podéis descargarlo).

3. Tras la muerte de Dick se creó un premio con su nombre. Premia a novelas de ciencia ficción que plantean dudas sobre la naturaleza de la realidad. ¿Recordáis el menú? Bien, Ian McDonald (el autor del segundo plato) ganó el premio Dick con su primera novela. Pero es que Richard Morgan (postre)también lo ganó, con Carbono alterado... El autor del primer plato, Juan Miguel Aguilera no lo ha ganado porque es valenciano. Si fuera inglés o norteamericano lo habría ganado, le sobra nivel para ello.

4. Ayer mismo, visitando noticias de ciencia ficción me encuentro con que están preparando un biopic sobre su vida...

5. Buscando nuevos videos de Scanner darkly voy y me encuentro con... ¡Una antigua entrevista con el maestro, ya después del rayo rosa, haciendo gala de su loca lucidez! (el video está en The gentle art of writting enemies). Ah, y con con los primeros 24 minutos de la peli, gratis y legal (aquí).

¿Qué está pasando? ¿Me persigue Dick (o su cabeza) ahora que Frank Miller parece que me ha dejado en paz? No lo sé. Lo único que sé es que este verano, además del menú del otro día, toca sobredosis dickiana. Son demasiadas casualidades...
Además, veo rayos rosa por todas partes.

El museo del perro

"El sentido de la maravilla no cabe en un libro. Es demasiado grande."

Si fuera un maniático del orden y de etiquetar todo lo que leo tendría un auténtico problema con Jonathan Carroll. No sabría en qué lugar de la estantería colocar sus libros. La única novela suya que había leído antes de ésta, El mar de madera se titulaba, comenzaba con un sherif (el prota) topándose con un perro con tres patas. Al momento moría (el perro). Tres o cuatro páginas más adelante el difunto can volvía a la vida. Y tenía los viajes en el tiempo más extraños que he leído jamás. No era ciencia ficción, ni fantasía al uso. Poseía un mucho de surrealismo, y era decididamente rara. Este Museo del perro ha acabado de convencerme de que cualquier cosa es posible en una novela de este hombre.

Es posible, por ejemplo, que un sultán muchimillonario de un extraño pais árabe (Saru) sea tan apasionado de los perros como para contratar a Harry Radcliffe, genio de la arquitectura, protagonista y narrador de la historia, para que construya un museo en honor a los canes, aunque los perros sean haram (tabú) y aunque el pais esté a punto de caer en una guerra civil (el lider de los rebeldes se llama Cthulu, por cierto...). Es posible que los sultanes árabes tengan el poder de conceder deseos, y puede que haya ángeles de la guarda. O que un "gurú de new age" siga dando lecciones a lo Yoda al prota hasta después de muerto...

En la novela El verano del pequeño St. John, de John Crowley el protagonista explicaba el concepto de "manos de serpiente" . Si la serpiente es la historia principal, las manos de serpiente son sus recovecos, todas esas pequeñas historias que se explican durante el transcurso de la misma. Decía, también, que muchas veces lo mejor de la historia son esas "manos de serpiente". El museo del perro es una historia llena de esas pequeñas historias. Todos los personajes que aparecen en la novela explican varias de ellas. Incluso hay personajes que entran en escena, explican su historia y se van para no volver a aparecer. Historias de muerte, amor, milagros y horror, reflexiones sobre el arte y el lenguaje ("es el único pegamento que lo mantiene todo unido"). Y, sí, son de lo mejor de la novela.

Sobre todo en las dos primeras partes (la novela está dividida en tres) son estas manos de serpiente las que nos llevan a través de la historia de Harry, al principio el típico genio con algún arrebato de locura (tirando a grave) y ego superdotado(sólo al principio. Harry realmente "crece" según avanza la novela, no deja de aprender y madurar hasta el final), y el extraño encargo que le hace el sultán. La tercera parte, que cuenta la construcción del museo, es más directa, reveladora y casi más sorprendente que las anteriores.

En fin, que he disfrutado de esta novela, muy divertida de leer y que sabe descolocar al lector. Y que sigo sin saber cómo etiquetarla (¿fantasía surrealista-religiosa-new age? Nah...), pero da igual. "Una novela de amor, muerte y arquitectura", pone en la portada. Pues eso.

El menú del verano

Jodío verano... Mira que me encanta, pero ésto es demasiado. No paro de sudar (¡hasta mi sudor suda!). El cerebro funciona más lento aún de lo habitual, que ya de por sí no es gran cosa, y hasta mi pequeño Toshiba (chiquitín, se llama) está sufriendo los rigores estivales. Y la conexión a internet falla más que una escopeta de feria. Entre eso y la manía que me ha cogido Blogger (ya te pillaré, ya...) no he podido postear en lo que llevamos de semana. Un infierno, vaya...

Pero en fin, al tema. Ya tengo elegidas mis lecturas para este veranito. El menú va a ser el siguiente:

1º plato: Rihla, de Juan Miguel Aguilera.

2º plato: El río de los dioses, de Ian McDonald.

Postre: Leyes de Mercado, de Richar Morgan.

Picoteo entre horas: Sueños nuevos por viejos, de Mike Resnick y las antologías de Artifex, 3ª época, de un puñado de nuevos valores patrios.

Variadito, como debe ser. Desde un viaje desde el reino de Granada hacia el otro lado del océano ambientado en el 890 (Rihla) a algo que tiene pinta de ser una versión salvaje de Mercaderes en el espacio (Leyes de mercado) de la cual hablan maravillas, pasando por una excentricidad cyberpunk (parece al menos, acabo de comenzarla) ambientada en la India. Los cuentos de
Resnick son un valor seguro, y los de Artifex siempre guardan algún descubrimiento (Además, ahí publican varios amigos de esta casa...). En fin, ya contaré qué tal (siempre y cuando la conexión a internet me lo permita y Blogger se digne).

Todo ésto en principio, claro. Siempre estoy abierto a sugerencias...

El don de la oportunidad

Llevo unos días bastante preocupado. Estoy seguro de que no hay motivo, y al final no pasará nada, pero eso no impide que me preocupe.

Ya he hablado aquí de mi amigo el escritor y viajero Jorge Carrión. Pues bien, la última vez que nos vimos me comentó, muy ilusionado, que estaba a punto de hacer un nuevo viaje. Estaba realmente emocionado, deseando conocer un nuevo país. Me explicó todos los lugares que pensaba visitar. "Sigue el blog", me dijo, "cada día colgaré una crónica. Así sabrás qué tal me va por allí". Y, bueno, eso lo está cumpliendo, y cada nuevo post supone un nuevo alivio para mi.

Porque el país en el que está mi amigo es Israel, y ya sabéis todos cómo está la cosa por allí. De hecho, su viaje ha coincidido con todo el follón. Lleva allí una semana, y, según me contó, tenía previsto quedarse diez o doce días, así que ya le queda menos para volver. Sus crónicas hablan de tensión en el aire. Estoy preocupado por mi amigo.

Jorge, no creo que leas ésto, seguro que no tienes tiempo, pero si lo haces recuerda que tenemos muchas cosas pendientes. Y cuidate mucho, por favor.

El noble arte del terrorismo literario

Es increíble, pero este blog no para de darme alegrías. Para empezar, a partir de ya mismo podrán leerse los comentarios sobre libros aparecidos (y los que aparezcan en el futuro) en este rinconcito en la web de El Parnaso. Esta web (¡a favoritos ahora mismo!) acaba de nacer con intención de ofrecer críticas literarias de todo tipo, sin distinción genérica o temática más allá de narrativa (ficción y no ficción), poesía y otros géneros. Críticas a cargo de amantes de la literatura. Me siento orgullosísimo de que Victor me invitara a participar. La web está comenzando, pero en cuanto llegue septiembre estará a pleno rendimiento.

Victor es uno de los miembros (con perdón) de The Gentle art of writting enemies (ver columna de la derecha), un blog literario en el que se demuestra que no es incompatible la poesía con la ciencia ficción, porque todo es literatura. Un blog generador de debate. Hasta ayer, un "blog colega". ¿Y por qué hasta ayer? Porque ayer me invitaron a participar en él. Por tanto, ya no es un blog colega. Ahora es un blog hermano. Si pasáis por allí podréis ver los restos de la fiesta de bienvenida que hicimos (si véis un tanga de piel de leopardo es mío, no lo encuentro por ninguna parte...). Lo mejor fue cuando, justo antes de empezar a quitarnos la ropa, a Javi se le ocurrió añadir un chat. También se puede entrar desde aquí (a la derecha de nuevo, en el apartado "Extra"). Allí pasaremos bastante tiempo.

Una canción de Urban Dance Squad (ésta)comienza con la frase "I kick the lyrics so hard people get injuries...", que más o menos quiere decir "Escupo las palabras con tal mala hostia que la gente resulta herida". Ése es el espíritu. Como dice Victor, The gentle... es (somos...) un grupo terrorista literario. Palabras como balas y frases como machetazos. Hacer enemigos y, si se tercia (que se terciará...) dominar el mundo.

Por supuesto, este hecho no va a afectar para nada la marcha de este rinconcito, que seguirá tal cual está, al mismo ritmo y con los mismos contenidos. Es decir, con cualquier cosa que me apetezca explicar. Como hasta ahora, vamos.

Esta tarde, o mañana temprano (o cuando Javier deje un hueco...) me estreno allí. Si pasáis por allí no olvidéis la armadura. Lo digo por vuestro bien...

Actualización: Ya tenemos hasta un manifiesto.

Frank, Frank...

Este señor de la foto es Frank Miller. De él se ha hablado en este blog por activa y por pasiva (es un asiduo de los comentarios) y es normal. Cualquier excusa es buena para hablar de Frank, pero ésta es especialmente buena. O mala. No sé qué pensar, la verdad. La noticia (tal vez rumor) ha saltado.

Vale, Sin city (la peli) estaba muy bien, pero le ayudó a dirigirla Robert Rodríguez (y Tarantino echó un cable...), pero, Frank, querido y admirado Frank:

¿DE VERDAD CREES QUE SERÁS CAPAZ DE HACER UNA PELÍCULA SOBRE "THE SPIRIT" SIN CAER EN EL RIDÍCULO?

Espero que sepas dónde te metes, que seas capaz de contenerte y que no traiciones la memoria de tu maestro.

Y ten por seguro que como vea UN SOLO ninja en la peli te buscaré. Y, créeme, no te hará ninguna gracia.

Frank, tú molas, claro que sí, pero Spirit mola mucho más.

Tú mismo.

Verdades universales

1.
Venasque decía que en el fondo todos sabemos que somos un poco tontos y dedicamos gran parte de nuestras vidas bien a ocultarlo, bien a criticarlo... principalmente para nosotros mismos. "Pero cuando se trata de morir, sabes que puedes acabar pareciendo más ridículo que nunca. Aunque estés muerto y no vayas a estar ahí para ver la reacción de la gente, sigues teniendo miedo de quedar mal. ¿Por qué te crees que a la gente le gusta tanto gastarse el dinero en ataúdes y entierros? Porque seguimos intentando impresionar a los demás. Hasta la sepultura."


2.
Te contaré algo gracioso, Harry. Cuando estábamos en el Golán había un tipo que leía sin parar, y siempre estaba contándo las partes más interesantes de sus libros. Una vez leyó algo, no recuerdo dónde, pero la historia era genial. Había una anciana en la cama y se estaba muriendo. Su familia tan solo esperaba a que expirara el último aliento. No hacía más que empeorar y empeorar, así que el final estaba cerca. Pero va y de repente se tira un pedo como un cañonazo. ¿Sabes lo que dijo? "Bueno, si una puede expulsar los gases es que no está muerta todavía".

3.
Los plátanos son el único alimento democrático: Todo el mundo se ve ridículo comiéndolos.

El museo del perro, de Jonathan Carroll.

Me encantan las novelas de las que se puede extraer sabiduría.

75

Pues sí, éste es el post número 75 desde que a finales de febrero me decidí a abrir este rinconcito, así que me disculparéis si, por una vez, es más personal que otra cosa.

La verdad es que aun soy novato en ésto (aún no hace un año que navego regularmente) así que, más que cualquier otra cosa, este periodo ha sido (y sigue siendo) de aprendizaje. Abrí el rincón sin nigún propósito concreto, lo único que tenía claro al empezar es que comentaría libros e intentaría colocar los cortometrajes de mis amigos de Servilleta studio (¿No los habéis visto? Para mi los mejores son éste y, sobre todo, éste). Y algo de música, claro, que para algo me gané la vida una temporada poniendo música en un garito. Y el resto, bueno, ya se vería. Ni siquiera tenía claro cuánto duraría, la constancia no es una de mis mayores virtudes. Unos meses después, lo que tengo claro es que ésto va a durar una temporada buena. Me he enganchado al blog.

Años atrás había colaborado en fanzines (incluso había creado alguno...). Alguno, como Mundo Imaginario, dedicado por completo a la cf, fantasía y terror (no era gran cosa, pero llegaron a salir allí cuentos de Julian Diez y Armando Boix). Los otros, con nombres como The Mystical Potato o El Pueblo de los malditos, más callejeros, de esos maquetados con tijera y pegamento y grapados a mano uno a uno, producto de temporadas hiperactivas y compañías creativas. Así que lo de escribir no es nuevo para mi (aunque deberíais agradecerme que haya abandonado lo de escribir relatos... En serio, es mejor para todos que lo haya dejado), pero nunca he sido capaz de hacerlo con regularidad. Hasta ahora. Salvando los comienzos de este rincón, bastante erráticos, me impuse un ritmo de tres-cuatro actualizaciones semanales y, para mi sorpresa, lo estoy cumpliendo. Y parte de culpa de esto último la tenéis vosotros, los que pasáis por aquí, aunque sea de vez en cuando, comentéis o no.

Porque lo mejor de todo ésto es que está vivo. Se publica un post y no se sabe qué puede pasar. Como cuando admito un error y, obra y gracia de unos comentarios descontrolados, acabo haciendo un cómic... Es imprevisible, y eso me encanta.

Y puesto a dar las gracias, la primera de la lista es, como no, Roma, desde ya la madrina de este blog. Estaba ahí, como esperando a que abriera el rincón, y a los dos minutos de publicar el primer post ya me había dejado un comentario dando ánimo. Y lo mejor es que aún sigue pasando por aquí...

Y después los demás. El demente, la cárcel de papel, Yume, los fenómenos de The Gentle art of Writting enemies, Foliot, Raquel, Inumea, ¡Hasta la editorial Poliedro!... No deja de sorprenderme, y no dejo de agrader, que éste rincón os guste lo suficiente como para llegar a recomendarlo.

Puede que 30 o 40 visitas al día no sean gran cosa, pero teniendo en cuenta que por aquí pasan pintores, poetas, críticos de cine con criterio y escritores (¡mola! Escritores leyendo lo que escribe un lector...), y hasta algún ninja, tengo que decir que este rincón tiene los mejores visitantes posibles.

Y mejor acabo antes de que termine de ponerme sentimental del todo. Para vosotros un par de regalos. Primero, una cancioncilla.



Y, para acabar, la nueva portada mejorada de "From Hell to Sin city", que ya está casi listo (qué le vamos a hacer, Ananda está de un perfeccionista que...).



Gracias por estar ahí.

No más fe

En 1989 tuvo lugar un acontecimiento fundamental en la historia del rock, comparable en importancia al momento en que Buddy Holly compró sus primeras gafas de pasta o al primer porro que se hizo Bob Marley: Faith no More expulsaron a su primer cantante y reclutaron a Mike Patton, un psicópata con voz de Frank Sinatra. En dos semanas escribió las letras de todo un disco entero (The real thing) que acabó vendiendo millones de discos. Aquí, de nuevo en exclusiva, tenéis un documento exclusivo sobre la grabación del disco en cuestión. Estas son sus palabras:


La banda (cuchicheando en voz baja) :-Entonces decidido, ¿no? Vamos a gastarle una broma al nuevo. - Ahora dirigéndose a Mike -Eh... Oye, tenemos esta canción... ¿Te atreves con ella?

Mike:- Claro. ¿Como es?

Banda: -Eh... A ver, comienza con una nota de bajo, que se repite cuatro veces. Entonces hay dos golpes de bombo, para que el batería coja impulso, y ya comienza a marcar el ritmo. Entonces suenan unos teclados, y entras tú, al mismo tiempo que el guitarrista empieza a tocar heavy.

Mike:-Joé... vale, lo intentaré.

Banda:-Una cosa, tienes que cantar con voz nasal, rollo pitufo, como si estuvieras resfriado. -(risas por lo bajini)

Mike:-(Cabrones...) Bueno, vale, lo intentaré. Pero puedo demostrar que sé cantar, ¿no?

Banda:-Sí, claro, pero con voz de pitufo -(más risas) -Ah! y para el video te tendrás que disfrazar de fantoche.

Mike:-Hijos de...



La broma, evidentemente, salió mal. Hasta con voz de pitufo, Mike se convirtió en el centro de la banda, y para el siguiente disco le tuvieron que dejar cantar con su voz real.



Y, además de sonar de muerte, sentaron las bases del nu-metal (o chandal metal, como lo llama el ninja Javier), así, como el que no quiere la cosa.



Lo dicho, año 89, tan importante para el rock como cuando a Lennon le dijeron que necesitaba gafas.

Premios

Un tiempo atrás salió en este blog una lista con los candidatos a los premios Xatafi-cyberdark de la crítica de literatura fantástica, de cf y terror. Pues bien, ya se conocen los vencedores en todas las categorías, y son los siguientes:

Novela nacional (premio dotado con 350 euros cedidos por la
libreríavirtual www.tienda.cyberdark.net):

- Eduardo Vaquerizo, Danza de tinieblas (Minotauro).

Novela extranjera:

- Kazuo Ishiguro, Nunca me abandones (Anagrama).

Relato nacional (dotado con 150 euros aportados por
www.tienda.cyberdark.net):

- Lorenzo Luengo, "La cotorra de Humboldt" (Artifex Tercera Época
vol. 1).

Relato extranjero:

- Mike Resnick, "He tocado el cielo" (Gigamesh nº 42).

Iniciativa editorial destacada del año:

- Gigamesh, por Ven y enloquece, y otros cuentos de marcianos y Luna
de miel en el infierno, y otros cuentos de marcianos, de Frederic
Brown.


Junto a la lista de candidatos di mi lista de favoritos, y me enorgullezco enormemente al afirmar que no acerté ni uno. Si alguien se sigue preguntando de dónde viene el nombre de este blog errante, ahí tiene una respuesta bien clara.

Mi enhorabuena a todos los premiados, y ojalá se consoliden estos premios. De verdad creo que son útiles. A mi, al menos, me han servido para colocar un par de libros que desconocía en la pila (que ya casi es columna...) de libros por leer.

La visita

Y hablando de Monster Magnet y la visita del papa...

Monster Magnet, la mala cabeza

Monster Magnet molan. Sí, alguno de sus discos es más irregular de la cuenta, pero no es culpa suya. Es culpa de su mala cabeza. Pero pese a todo siguen siendo una banda única si lo que quieres es rocanrolear toda la noche. En media hora son capaces de rockear diez o quince veces más que Metallica en tres horas de show. En serio, lo vi con mis propios ojos y lo escuché con mis propios oídos.

Pero nunca triunfarán a lo grande, porque son unos colgados. Justo el tipo de colgados que enfocan la grabación del disco que debe hacerles crecer, tras tres o cuatro discos absolutamente psicotrópicos (en cierto modo cercanos a lo que hacían Kyuss por aquellas fechas), como una megafiesta alucinógena. Los tipos van y graban, producen y mezclan su disco puestos hasta arriba de LSD. Y cuando lo tienen listo, del mismo ciego que llevan, lo borran sin querer. Y, claro, como alucinógenos y memoria no son buenos amigos, tienen que comenzar desde cero todo el proceso. Al final lo acabaron, y les quedó muy bien, Dopes to infinity, se llamó. No son maneras de hacer un disco, pero, si el resultado es tan brillante, qué les vas a decir...



Con su siguiente disco, Powertrip, pareció que estaban a punto de conseguirlo. Grabado sin excesivos problemas, es aún mejor que el anterior. Atronador, atmosférico... lo mejor que han hecho hasta ahora.



Pero la mala cabeza... Cuando tenían prácticamente finalizada la grabación del que debía catapultarles a la cima del Rock, su lider, el grandísimo Dave Wyndorf decidió llevarse las maquetas (las únicas copias del disco casi acabado...) para escucharlas en su coche. Y, naturalmente, perdió más de la mitad (él sospecha que las olvidó en una gasolinera). Ponte a grabar a toda prisa, porque el disco ya tenía hasta fecha de salida... En fin, God says no, un disco con temazos pero también con mucho relleno. Y es que así no hay manera.



Y ahí siguen, luchando contra su mala cabeza y contra las pocas ganas de rockear que hay hoy día, compensando todo con enormes dosis de actitud y guitarrazos. Como debe ser.



¿Garrulos? Sí, pero molan.

Piensa azul, cuenta hasta dos

"La historia contaba... ¿Qué contaba la historia?" (La dama que llevó El Alma)

Bien, será difícil pero intentaré mantener la compostura.

Piensa azul, cuenta hasta dos es el primer volumen de los cuentos completos de Cordwainer Smith. ¿Y quién es Corwainer Smith? Pues su nombre real es Paul Myron Anthony Linebarger, o Lin Bah Loh ("Floresta del júbilo incandescente"), como le bautizó su padrino, el fundador de la República China. De joven viajó por todo el mundo, y de mayor fue, además de coronel del ejército yanki (especializado en guerra psicológica), asesor de Kennedy. Un personaje.

Además es uno de los escritores más personales que ha dado jamás la ciencia ficción. Nunca he leído nada que se parezca a lo que él escribió. Smith contaba historias situadas miles de años en el futuro como si fueran antiguas leyendas. Leyendas totalmente independientes que acaban formando una historia mucho mayor. Historias tremendamente evocadoras, y escritas de manera que, al acabar la lectura de cada uno de sus cuentos, la sensación que predomina es de extrañeza. Y de haber leído algo hermoso y único (aunque a veces sea cruel de veras...).

No sé qué decir... ¿Se nota mucho que soy fanático de Cordwainer Smith? Es uno de esos escritores. No mucha gente lo ha leído, pero los que lo han hecho son todos fanáticos. Todos.
Y es la mejor prueba posible de que no todos los títulos de historias de cf son horribles. Ahí están, por ejemplo, el que da título al libro, o " La dama que llevó El Alma", "Dorada era la nave... ¡oh!¡oh!¡oh!", "Cuando llovió gente"...

En fin... Mejor paro ya. Vosotros veréis. Yo solo digo que es muy raro que a cambio de 5 euros te den oro de 24 kilates, y, cuando ocurre, conviene no dejar pasar la ocasión.

(Lo siento. No he sido capaz de guardar las formas. Me ha vencido el fanatismo. Soy débil...)

In memoriam

Tal día como hoy, hace justo dos años, moría Miguel Benitez, el "Migué", líder de Los Delinquentes, a la edad de 21 añitos a causa de un paro cardiaco. Todos perdimos a un enorme talento, el mejor heredero posible de Kiko Veneno y Pata Negra.

El grupo sigue adelante y en muy buena forma, pero ya no es lo mismo.

Aún te recordamos, Migué.


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Recuerdos

Ah, qué tiempos aquellos...







(Per un amic retrobat després de massa temps)

Richard Matheson

La vida se compone básicamente de incertidumbres y sorpresas, pero afortunadamente hay algunas cosas en las que puedes confiar. Como que por el día hay más luz que por la noche. O que si lees el primer párrafo de cualquier cuento de Richard Matheson no pararás hasta haberlo terminado. Es una garantía.

Recuerdo perfectamente la primera vez que supe de la existencia de Matheson (puede que sea el único caso en que recuerdo mi primer contacto con algún escritor). Hace 10 o 12 años, chafardeando en la pila de libros saldados de alguna tienda, me topé con un libro bastante grande, con la tapa negra y letras doradas. Una antología de varios autores, "El gran libro del terror". Como en la portada aparecían algunos nombres que me sonaban (Stephen King, Lovecraft, Clive Barker, Faulkner, Bradbury...) y estaba muuuy barata (un par de euros de la época) me lo compré. Y uno de los cuentos que más me impactó, el más corto de la antología, era de Matheson. "Nacido de hombre y mujer", un par de páginas absolutamente demoledoras.

Más tarde descubrí que Matheson fue uno de los artífices de The twilight Zone, y disfruté Soy leyenda,una novela que sobrevivió a una adaptación al cine protagonizada por Charlton Heston, y que están volviendo a adaptar, esta vez con Will Smith de prota, El increíble hombre menguante, también adaptada al cine, y también vuelta a adaptar, esta vez por los insufribles hermanos Wayans (los de Scary Movie. ¿Sería posible romperles las piernas antes de que destrocen esta novela?), y varios relatos más.

Por eso, este Pesadilla a 20000 pies se me antoja una caja de bombones. Un montón de relatos de los que enganchan desde la primera línea, más que de terror de tensión, a cargo de un escritor que conocía perfectamente la psique humana. Matheson sabía (sabe) que la capa de civilización que recubre a la especie humana es mucho más fina de lo que creemos, y que sacar a relucir la bestia que llevamos dentro es más fácil de lo que parece. La mayoría de los relatos aquí incluídos retratan personajes en el momento en que la presión les supera. Ya sea porque ven algo que los demás no ven y acaban enloqueciendo, porque cruzan la barrera que separa la aficción de la obsesión o porque se dan de bruces con la realidad y son incapaces de asumirlo.

Sí, hay cuentos sobre casas encantadas, y sobre brujas y vampiros, pero en el fondo siempre está ese protagonista que no puede soportar el estrés y se rompe.

Prefiero...

Prefiero tener intacta el alma que las ropas que visto.

Richard Matheson, Una casa enloquecida. En Pesadilla a 20000 pies.

Primicia mundial

¡Frank Miller vuelve a la carga! Tras revitalizar a Daredevil haciendo que le apalearan regularmente y enfrentándole a un montón de ninjas...

Tras hacer de Elektra la ninja definitiva solo para matarla (pero no del todo), resucitarla (¿quizás no del todo?) y hacer que luche contra cientos de ninjas...

No contento con revitalizar a Batman mostrándolo viejo y convirtiendo a Robin en una chica...

Tras dar su particular visión de la famosa batalla de las termópilas en 300, donde no hay ninjas pero sí espartanos con muy malas pulgas...No contento con revitalizar la narrativa criminal, tanto en formato cómic como en formato fílmico con Sin city, con, sí, prostitutas ninja...

No contento con todos estos logros, decía, el tito Frank aún nos reserva una última sorpresa, que El rincón de Sincriterio se complace en presentaros en exclusivísima exclusiva mundial:

¡Un genio, Frank, versionando a otro genio, Moore!
¡Justo la historia que estavais esperando! ¡Psicópatas, prostitutas y, sí, ninjas! ¡Porque un cómic sin ninjas NO es un cómic!

Sin más dilación, Sincriterio Productions presenta un cómic de Frank Miller escrito (por decir algo...) por Juanma Sincriterio y dibujado por Ananda, que con este trabajo se estrena en la red.
Con todos vosotros:


Muy pronto en este blog a la deriva.

Ejem...

¿Qué puedo decir? Era joven, inexperto... y me dejé engañar vilmente por la mula. Efectivamente, la versión de Britney no era de System of a Down, sino de Travis. Sin duda, una cagada de las gordas. En fin, intentaré que no vuelva a ocurrir.



Gracias al illuminati, por sacarme de la ignorancia y dejarme en ridículo en interné!

Malas personas

System of a down son malvados. No respetan la música, y el concepto de canción les es ajeno.



Porque solo alguien malvado puede incluír fragmentos de ópera o reggae en temas que suenan como ráfagas de ametralladora al tiempo que cambian de ritmo 42 veces por canción.



Pero la prueba última de su maldad intrínseca es que, por no respetar, no respetan ni a Britney Spears...



(No he sido capaz de encotrar imágenes de esta actuación, y pagaría MUCHO por verla...)

Gigamesh nº 43

En los comentarios del post anterior (que os invito a seguir comentando) surgió un tema interesante, del que se ha hablado mucho: ¿Por qué parece que la cf gusta más a hombres que a mujeres?
Sí, siempre ha habido escritoras de ciencia ficción, incluso puede que Ursula K. Le Guin tenga mucho más prestigio que cualquier otro autor actual. Y hay ciencia ficción feminista. Incluso se entrega cada año un premio, el James Tiptree Jr., a obras que tratan de fomentar el entendimiento entre los sexos (Tiptree era el pseudónimo de Alice Sheldon, tal vez mi escritora de cf favorita). Pero el mismo hecho de que se tengan que premiar este tipo de obras demuestra que no está todo hecho en ese sentido.

Y, casualidad de casualidades, el último número de la revista Gigamesh trata sobre algo parecido (en el editorial se afirma que es "el dosier sobre sexualidad y género fantástico más serio y riguroso que ha aparecido en revistas especializadas españolas". Y, en mi opinión, no exagera mucho). Además de los relatos habituales (tremendo "En grupo" de Silverberg y cachondo el de Raphael Carter) en este número destaca el ensayo de Nicola Griffith, autora de Río Lento (que no he leído) y con varios premios a sus espaldas. "Los nuevos alienígenas de la ciencia ficción" es un repaso a la historia de la cf, o más bien del papel que ha representado la mujer en dicha historia. Desde los tiempos en que era la damisela a rescatar, pasando por la "revolución feminista" de los 60 y 70 hasta nuestros días. Divertido e interesante.

Los artículos sobre la condesa Bathory, las películas "Hellraiser" y "El ansía" y la diferentes ideas de "sexo" en la historia de la cf completan un número sabrosón de verdad.

Una anécdota para reflexionar sobre la influencia de los prejuicios:
Como he dicho antes, Alice Sheldon firmaba sus obras como James Tiptree Jr. Casi nadie conocía su identidad real, y todo el mundo daba por supuesto que era un hombre. Hasta tal punto que, en una de las mayores meteduras de pata de la historia de la cf, el gran Robert Silverberg llegó a afirmar en el prólogo a una antología de Tiptree que "hay algo intrínsecamente masculino en su prosa"...

Para acabar, si queréis un ejemplo de cf hecha por una mujer, si pincháis aquí podréis leer "Los que se alejan de Omelas", de Ursula K. Le Guin. Un clásico.

Que aproveche.

Actualización: Y aquí un ejemplo patrio (que descubrí en No te pongas a tiro), que no incluí antes porque tengo una memoria que da asco. Ahora, si me disculpáis, voy a darme unos latigazos. A ver si aprendo...

Si sois tan amables...

Me gustaría haceros una pregunta. Pero antes:

1. El mundillo de los fans de la ciencia ficción es muy curioso. Además de formar asociaciones, hacer fanzines, revistas y blogs, organizar convenciones y tal, los fans de la cf se dedican a discutir y teorizar sobre los aspectos más diversos del género. Uno de los temas que más preocupa a los fans es la "poca atención" que reciben los libros de género por parte de la crítica. "Nos consideran literatura de segunda", "nos miran por encima del hombro", "la gente de fuera (del mundillo) no nos entiende". Llevan años así. Muchos años.

2. Uno de los blogs que visito a diario (The gentle art of writing enemies) aportaba hace un par de días una perspectiva muy interesante sobre el tema: Esa actitud de "nos miran por encima del hombro" no es real, tiene más que ver con un victimismo por parte de la "gente de dentro" que con una actitud despectiva "desde fuera".

3. Aprovechando el caracter "fronterizo" de este blog (que recibe visitas de algunos personajes "de dentro" pero también de personajes "de fuera"), y como creo que la mejor manera de saber algo es preguntarlo, volvemos al principio del post.

Me gustaría haceros una pregunta. A todo el que pase por este rinconcito, sobre todo si no es lector habitual de ciencia ficción. Si digo "libro de ciencia ficción" ¿qué es lo primero que os pasa por la cabeza? ¿Pensáis que es algo para adolescentes? ¿O quizás que hará falta saber física, por ejemplo, para entenderlo bien? ¿Qué imagen tenéis de la ciencia ficción, así, en general?

Me interesan mucho todas las opiniones, y en ningún momento pretendo iniciar una discusión sobre la validez o no del género como literatura. Simplemente, me pica la curiosidad.

Os doy las gracias a todos por anticipado.

Teoría de la evolución (III): La alegría de la huerta

Nunca, pero nunca nunca, critiquéis a los Pixies en presencia de uno de sus fans. Son tan fundamentalistas como los fans de, no sé, Bruce Springsteen o Dire Straits. Ahora que lo pienso, ¿No serán los Pixies la versión "alternativa" de Dire Straits?

Nah. Olvidad eso.



Carisma: 1. Especial capacidad de algunas personas para atraer o fascinar. 2. Don gratuíto que Dios concede a algunas personas en beneficio de la comunidad.



"I'd like to fly but my wings have been so denied..."

Dejar de fumar

¿Queréis dejar de fumar y no sabéis cómo? En Árboles muertos y mucha tinta proponen 25 métodos infalibles, cortesía del animador loco Bill Plympton.

Wax Ecstatic (to sell Angelina)

When things just aren't going your way

Like a problem hair you pluck or shave?

But shaving got to be a bore

And you deserve so much more

And you happiness is just a purchase away

Angelina it'll fix your hunchback

Angelina it'll help your time pass

Angelina here's the forecast

Angelina it's science we never laugh

Here's something that is automatic

It's Wax Ecstatic

When life is nothing less than tragic

It's Wax Ecstatic

When life has lost all it's magic

It's Wax Ecstatic

When life can't promise the fantastic

It's Wax Ecstatic

Throw all your troubles away

You'll have nothing left that you want to save

With this circus you'll need nothing more

And all your troubles walk out the door

And it's all just a phone call away

Angelina it'll fix your hunchback

Angelina it'll help your time pass

Angelina here's the forecast

Angelina it's science we never laugh

Here's something that is automatic

It's Wax Ecstatic

When life is nothing less than tragic

It's Wax Ecstatic

When life has lost all it's magic

It's Wax Ecstatic

When life can't promise the fantastic

It's Wax Ecstatic

Tengo una fijación con este tema. No sé por qué, pero me afecta de una manera extraña. No sé si es por el riff inicial, por la melodía, por la contundencia que demuestra la banda, por la letra o por la forma de cantar del vocalista, pero me afecta.
La banda es Sponge, y esta no es, ni mucho menos, su única buena canción. De hecho, seguramente no es la mejor (tienen varios discos realmente tremendos), pero es mi favorita, y por eso se va a pasar una temporadita en este vuestro blog. Cuando queráis (si es que queréis...) escucharla sólo tenéis que buscar "una bella melodía" en la columna de la derecha y pulsar play. Estará ahí hasta que la cambie por otra...


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De viaje

Acabo de comenzar La brújula, de mi compadre Jorge Carrión (su blog está en la columna de la derecha), una recopilación de textos inclasificables ("crónicas que son relatos que son ensayos" pone en la contraportada, "ensayos-en-movimiento" según Eloy Fernández Porta) con el nexo común del viaje.

Aunque solo he leído los dos primeros textos, una introducción a modo de declaración de intenciones y una reflexión diferente sobre el Quijote, ya me he topado con algunas sentencias muy interesantes, y no me resisto a compartirlas aquí.

"(...) se podría decir que hay dos tipos de escritores: Los escritores viajeros y los escritores turistas. Los separa la dosis correspondiente de riesgo. El escritor turista va a lo seguro, a los caminos ofertados por las agencias, a los destinos mayoritarios, porque viaja en grupo, desapasionadamente. Produce discursos también destinados al gran público. El escritor viajero, en cambio, se arriesga, transita destinos poco conocidos, viaja a solas, con una pasión que empuja y asusta al mismo tiempo."

"En mi pistola literaria llevo balas para disparar contra mí mismo, contra los amores que he perdido, contra historias inventadas o contra lecturas que quiero recomendar o rebatir. Otras apuntan a esa realidad que se obstinan en ocultar en mis paises. Balas que cargan mi pistola mexicana."

"El Quijote tiene vocación de vómito a la cara de los reaccionarios"

"El instituto Cervantes y el neoimperialismo van de la mano"

"Arcada, náusea, sacudida, limpieza: escribir, sí, como quien vomita."